Ян снова огляделся – очертания вокруг стали гораздо яснее и даже вполне узнаваемы. Конечно, это была не та волшебная улица, а вполне конкретная московская, именно та, на которой стоял будущий клуб. Ян увидел идущего к нему Игоря.

– Ого, я и не заметил, как ты вышел, – сказал Игорь. – Ну, что скажешь? Про место? Эй, ты чего потерянный-то такой?

Ян беспокойно озирался кругом:

– А где дядя Паша? Он же вот тут стоял только что!

– Какой дядя Паша?

– Ну, наш. С района.

Игорь чуть подозрительно смотрел на Яна.

– Ты что, меня в ответку разыграть решил?

– Я серьезно. Дядя Паша, такой пожилой гармонист, все время у «Пьяного» тусовался!

– У нас на районе нет никакого дяди Паши гармониста. И никогда не было. Ян, ты в порядке?

Ян сильно потер ладонями лоб.

– Ты с этими бабами ничего не принимаешь? Ну, для тонуса, для настроения? – продолжал выспрашивать Игорь.

– Все путем.

– Точно?

– Да. Что Аркадий сказал?

– Просил заехать сегодня. За дизайн нового клуба потрещать. Так что настраивайся на креатив. Нужно Аркадию такую идею выдать, чтоб кипятком ссал. Сможешь?

– Смогу, – ответил Ян. – Все с чистого листа начнем.

– Вот это правильно. Поехали?

– Езжай вперед. Я еще тут побуду.

– Ну, давай. Ключи в двери торчат.

Игорь уехал, а Ян снова вернулся в клуб. Озирая шершавые

от штукатурки стены, он ощущал внутри себя ту самую бело-

вьюжную пустоту, как будто он только что умер и готовился

родиться снова.