Лично меня почти довела до слёз то ли умиления, то ли истерики яркая надпись в уголке экрана «Ура! Нам два года!» И сыплющиеся сверху вниз маленькие золотистые автоматики…

— Я нас тут на всякий случай зарегистрировал, — произнёс Роджер, выворачивая шею, заглядывая в развёрнутый от него экран и открывая какой-то подраздел.

— «Чёрная Скала», — вслух прочитал Датч. — «Широкий спектр оказываемых услуг — перевозка, охрана, атака…» Гм… «Текущие контракты: N 42167САР, N 34555М»… И правда — занятно…

— Ну-ка, ну-ка… — я заинтересовался данным сайтом, протянул правую руку и начал возиться с тачпадом, а левой стал непроизвольно выстукивать какой-то ритм…

— Чучух-чучух, — пробормотал Мао, тоже что-то читая на экране. — Чучух-чучух…

Я замер. Перестал барабанить пальцами по столешнице. Потом снова выстучал прежний ритм.

— Сороковые, роковые… Военные и фронтовые… — пришли на ум строчки из такого далёкого теперь уже детства. — Где извещенья похоронные, и перестуки эшелонные… Роджер, на Тортуге есть железные дороги? Должны быть, да… Можешь показать?

Только-только вышедший из ремонта «хамви» нашей компании затормозил в районе одной из контейнерных площадок в порту. Чем она меня заинтересовала, ведь подобных ей на Тортуге была масса? А тем, что к ней шла железнодорожная ветка и здесь ещё не находили жертв Скульптора.

Мы вылезли из машины, Датч флегматично достал и раскурил трубку, а я залез на капот джипа и начал разглядывать окружающий нас пейзаж…

В принципе, контейнерная площадка, как контейнерная площадка. Десятки и сотни металлических коробок, погрузчики, краны и тому подобное. Всё-таки здесь находился крупный транспортный узел Карибов, через который проходил и вполне легальный и безобидный грузопоток…

— Думаешь, он использует поезд? — спросил Датч.

— Не исключаю, во всяком случае, — ответил я, устраиваясь поудобнее на нагретом металле и несколько рассеяно скользя взглядом по сторонам. — Не исключаю…

Заходящее солнце погружалось в Западно-Карибское море. Дневной зной понемногу спадал, а Тортуга тем временем просыпалась от сиесты — самая большая активность в городе начиналась как раз от захода солнца и до середины ночи. Тропики всё-таки…

Итак, что ищем мы в стране далёкой, кто кинул нас в краю родном, так сказать?

Железная дорога… Самый очевидный вариант, конечно, в том, что Скульптор действительно перемещается по городу на поезде. А что? Грузовых составов, которые перевозят товар между несколькими более мелкими портовыми терминалами на Сорно — хватает с избытком. В городе полно контейнерных площадок и складов, где периодически производится разгрузка. Более того — как оказывается, почти все жертвы были найдены в пределах нескольких сотен метров от чего-то подобного. Поезд остановился, тело вытащили и уволокли — всё логично.

— Что-то не сходится… — пробормотал я вслух, рассеяно смотря на штабель контейнеров. — Определённо…

— Ну, я в этом не копенгаген, — хмыкнул Датч. — Набить морду, пристрелить и взорвать — это по моей части. Играть в частного детектива — нет.

— Да я, как бы тоже, не Нат Пинкертон… Просто я пытаюсь воспроизвести ход мыслей Скульптора. Воспроизвожу, воспроизвожу… И всё вроде бы гладко, но есть какая-то непонятность, и всё катится псу под хвост. Если ту девчонку, как и других жертв, довольно долго держали в поезде, раз уж она начала непроизвольно выбивать перестук колёс, то значит их куда-то возили. Причём, подолгу. Куда? Либо из Тортуги в сателлитные порты, либо из них сюда. Но вот зачем? Это мне как раз и непонятно…

— Он запутывает следы? Убивает в одном месте, а тела выбрасывает в другом?

— Чтобы такая фигня въелась в мозг, жертва уже должна быть в пограничном состоянии. То есть над ней уже должны были вволю поиздеваться. Но поездка должна быть достаточно продолжительной… Девку нашли здесь. Получается, глумились там. А везли сюда? Но она была ещё жива. Дела-дела… Значит, её планировали убить в Тортуге? Отрезать руку, вырезать сердце, печень и далее по списку…