"Сыщик-дедуктив!" - ехидничаю сквозь раздражение.

Среди толпы на остановке чувствую себя неуютно, словно голый.

"Если что, то сбежать не смогу..." - мрачную мысль прерывает появление автобуса.

Автобус идет медленно, ехать стоя неудобно, в переполненном салоне люди прижаты друг к другу. Очередная остановка - ко мне притискивает соседа - крепкого парня в линялой армейской куртке без знаков различия. Пистолет больно врезается в бедро.

"Черт!" - ловлю на себе внимательный взгляд соседа, - "Неужели понял, что у меня оружие в кармане?!"

Напрягаюсь, но вроде проносит. Парень сходит на следующей остановке, а я вспотевший, нервный и злой доезжаю до родного квартала.

Еще в автобусе прикинул шансы. Тоскливые на самом деле. Все козыри, что у меня были, оказались биты Его Величеством Случаем. Теперь Тигерин знает, что у меня есть оружие. С одной стороны ничего это не значит, а с другой стороны и место удобное потеряно, и вообще. Вдруг они больше не отпустят Каролину? Как бы то ни было, но нужно звонить.

Очень хочется позвонить Артуру прямо сейчас - узнать что с Каролиной, сообщить ей, что со мной все нормально. Ведь переживает, наверное, - я бы точно переживал, но пока сдерживаюсь. Нельзя спешить в таких делах, нужно обдумывать каждый шаг - жизнь не игра в шахматы, один неверный ход и...

"Не будет тебя, и все "и"!" - задумчиво гляжу на незнакомую забегаловку - в ней должен быть телефон.

Но нельзя. Не стоит давать Артуру лишние координаты, лучше оставаться тенью, пусть это и паранойя, но хуже не будет. Есть, конечно, мобильный дубля, но светить его не хочется. А самое смешное, я даже не проверил, сколько там денег на счету. Очередное доказательство того, что стратег из меня неважный. Если два варианта отпадают - остается третий. В задрипанном киоске по соседству с забегаловкой меняю монетки на таксофонную карточку и, поблагодарив полусонную киоскершу кривой улыбкой, бодро топаю к ближайшему автомату. Интересно, что можно сказать Тигерину?

"Привет, со мной все в порядке?"

Идиотизм какой, но звонить нужно. Тут вопросов нет. Таксофонная будка встречает меня добродушным оскалом выбитых в ней стекол - привычная картина на Соергартене. Сам когда-то пугал ночную тишину квартала веселым звоном разбитого стекала. Грустно улыбаюсь, вспоминая дурацкий мальчишеский вандализм. Правда улыбка мгновенно сменяется руганью. Как тут удержаться, если у аппарата выдрана трубка? Такая же участь постигла средство связи через дорогу. Ну что это такое? У нас хватало ума не портить аппараты - самим же потом звонить, а тут... Кому это надо? Зачем?! Или здесь модно украшать домашние телефоны трубками от уличных таксофонов? Третий таксофон на углу - вообще отсутствует, только дыры от креплений под сиротливым козырьком. Сперли? Нда... Бегать по всему Соергартену в поисках целого телефона мне совсем не улыбается, тем более внутри нарастает звенящее ощущение тревоги. Хотя, если честно, то я просто не знаю что теперь делать. И идей никаких нет, кроме одной - звонка. Значит нужно звонить.

Ныряю в ближайший двор и присев на огрызок скамейки (топором ее что ли рубили) достаю мобильник. Проглотив код, устройство довольно пикает и экранчик загорается зеленым. Гляжу на индикатор батареи - он показывает одну тоненькую полосочку - заряда осталось совсем чуть-чуть. Вздрагиваю от резкой трели, похожей на свисток. "Текстовое сообщение" - мигает надпись на экранчике. СМСка! Кто-то писал дублю.

"Позвони!" - одно короткое слово.

Гляжу на дату. Ночь того дня, когда нас с Каролинкой мучили в сауне. Интересно. Кто-то хотел предупредить дубля и не успел? Гляжу на номер. Телефонная книжка любезно подсказывает, что СМСку послал некто "П", причем это "Пе" проходит под номером одиннадцать. Занятный телефончик у моего дубля, буковки, циферки и куча женских имен.

"А что я собственно теряю?" - резон в этом вопросе, определенно был.

Номер, этот "Пе" и так знал, дубля тоже, так чего я жду? Нажимаю "ответить" и слушаю гудки. Щелкает, голос без интонаций произносит:

– Я.

"Очень информативно", - думаю и сообщаю:

– А это я.

На том конце хмыкают.

– Вижу, - говорит собеседник и пока до меня доходит, что он имеет ввиду определитель, который засветил ему собеседника, добавляет, - рад, что ты в норме.

Что можно на это сказать?

– Я тоже, - говорю, - доволен.

– Нам нужно встреться, - спокойно сообщают мне, - в семнадцать ноль ноль идет?

– Э...
– начинаю я.

– В арсеналке, - уточняет собеседник и связь прерывается.

Растеряно гляжу на трубку в своей руке.

"Вот и поговорили", - мрачно думаю я.

Судя по всему, мое мнение этого "Пе" не интересовало, значит ли это, что Мика-дубль не может отказаться от встречи? Но в любом случае, я не знаю, что за "арсеналка", где она... Так что и заморачиваться не стоит. Вздохнув, набираю номер Тигерина. И сбрасываю набор. Что-то внутри словно подсказывает, не сейчас, не стоит сейчас звонить. Да и что я могу ему сказать? Узнать, что с Каролиной, а дальше? Если он не дурак, то больше никаких встреч устраивать не будет. Попади Каролина в руки полиции и...

"Плохо бы было" - мрачно думаю я, крутя в пальцах почти невесомый мобильник.

Поднявшийся ветер гонит по набережной мусор, и несет с собой запахи моря. Небо затягивает тучами. Похоже будет гроза. Полной грудью вдыхаю соленый ветер и... В ноздри шибает совсем иной запах - жареного мяса. Желудок тут же сводить голодная судорога, а я, глотая ставшую вязкой слюну, оглядываюсь в поисках источника запахов. Тут же вспоминается, что в забегаловке на набережной мясо делали суперски. В моем мире. А что? Обед я могу себе позволить.