– Согревайся, прошу тебя, - шепчет он, и снова в его голосе то раздражение, что и раньше. Он злится за то, что я замерзла?

– Грег… - лепечу я, а зубы отбивают чечетку, - Прошу тебя, отпусти меня.

– Я не могу, моя девочка, - говорит он, - Не могу. Ты останешься здесь.

Я хочу плакать. Нет, мне не удастся уговорить его отпустить меня. Ужасное осознание того, что я останусь с ним навсегда, приводит меня в состояние паники. Нет! Я не хочу быть заложницей психопата всю жизнь. Или, по крайней мере, столько, сколько он позволит мне жить.

Ворочаюсь в постели и чувствую, как Грег прижимается ближе. Его руки крепко обхватывают меня, и я словно в капкане. Капкане его смертельных объятий.

– Спи, малышка Алиша, спи…

И я проваливаюсь в сон.

Глава двенадцатая

«Ты никогда не будешь одна, Алиша, я всегда буду с тобой, и буду любить тебя, пока смерть не разлучит нас»– говорил у алтаря Джон, когда я выходила за него. Сейчас мне кажется, что именно Грег будет со мной всегда, и разлучить нас сможет только смерть. Скорее всего, именно моя смерть.

Следующие три дня я обитаю в хорошей, светлой комнате, в которую притащил меня Грег. Лежа на теплой, мягкой постели я размышляю над планом побега. Снова и снова в моей голове возникают идеи, как бы я могла сбежать. Лучшим способом остается смерть Грега. Только тогда я смогу покинуть этот дом и добраться до помощи. Но убить его будет непросто. А если быть точной – просто невозможно. У меня замедленная реакция, я мало ела, так что сил тоже не хватит. В нем столько гнева, от которого он становится только сильнее. Не зря говорят, что сумасшедшие люди намного сильнее и проворнее обычных – их сложнее убить. Они не боятся боли. Они не боятся ничего.

Но, мне кажется, что Грег все-таки чего-то боится. Возможно, потерять меня?

Он часто гневается, раздражается, даже бьет меня, но в глубине его зеленых глаз я вижу нечто такое, что заставляет меня думать, что он небезразличен ко мне. Что у него есть мотив для того, чтобы держать меня здесь. Открываю глаза и смотрю на стену напротив. На ней висит картина, не знаю ее автора, но она прекрасна. Изображен на ней маленький мальчик, тянущийся к солнцу и улыбающийся светлой, доброй улыбкой. Мне становится жаль его. Он тянется, тянется, но никак не может дотянуться до желаемого…прямо как я. Я не дотянусь до свободы.

Смотрю на часы на прикроватной тумбочке. Они показывают половину десятого утра. Странно, что я так рано проснулась. В своей обычной жизни я просыпалась в полдень, а то и позже. Но это было, кажется, так давно. Мне безумно хочется еще раз увидеть маму, отца и Джерри.

Я улыбаюсь, вспоминая его улыбку и добродушные глаза. Его глаза излучают тепло и ласку, а глаза Грега – могильный холод и жестокость. Я не хочу видеть эти глаза.

Но мои желания не исполняются. В комнату входит Грег и тащит за собой целую коляску разных вкусностей. Я сглатываю слюну при виде еды – какая же я голодная. Приподнимаюсь на постели, корчась от боли и сажусь. На мне только одеяло, одежды до сих пор нет. На Греге темный пуловер и джинсы. Он сосредоточен, словно решает в уме очень сложную задачу.

– Ты хорошо спала? – осведомляется он докторским тоном. Я просто киваю, не хочу говорить с ним. Пусть уйдет! Ну, пожалуйста. Но Грег подкатывает коляску с едой ближе ко мне с одной стороны, а сам садится с другой. Его лицо внушает мне страх, хотя оно безупречное. Словно вылепленное ангелами. Или чертями, в его случае. Черная челка чуть спадает на глаза, но он нервно смахивает ее и вздыхает. Смотрит прямо мне в глаза, я отвожу свои.

– Ешь, - говорит он, - Я готовил все утро. Здесь есть все, чего тебе бы захотелось.

И это правда. На подносе мои любимые лепешки с сыром, которые я обычно ем с утра; кофе со сливками, большая тарелка спагетти с острым соусом на обед, и два бутерброда с ветчиной и маслом на ужин. Господи, он знает все мои пристрастия. Иногда мне кажется, что он знает обо мне абсолютно все. Я беру вилку и неловкими движениями пытаюсь намотать на нее спагетти. Грег видит это и ухмыляется.

– Давай я помогу?

– Не надо, - пожалуй, слишком резко говорю я, но тут же оправдываюсь, взглянув на него, - Я хочу сама…

– Ладно, но ты так и до вечера не поешь.

Он совершенно спокоен! Словно ничего не произошло. Меня это бесит, но я молчу. Крепко сжимая вилку, я делаю вдох, выдох, и снова наматываю спагетти. На этот раз они поддаются, и я с удовольствием отправляю их в рот. Грег смотрит на это действие заворожено, словно маленький ребенок на какое-то невероятное чудо.

– Нравится? Не слишком много соуса? Кажется, я положил именно столько, сколько ты любишь, - говорит он. Я непроизвольно поднимаю голову и смотрю на него. Его глаза сверкают, как изумруды. Он рад, что смог мне угодить. Киваю и снова принимаюсь есть. Так проходит около пятнадцати минут, а Грег сидит все так же неподвижно и смотрит на то, как я ем.