— И вам не хворать, господин психолог.

Это он так думает меня из равновесия вывести. Ха! Наивный старый мочевой пузырь! Подобной дозой яда тебе не убить даже комара! Видя моё спокойное, преисполненное благородства лицо, профессор поджимает нижнюю губу и трясёт брылями. Только б не заржать, только б не заржать…

Но тут дверь открывается, и пристав вводит задержанного.

Господи, да он же совсем мальчишка! Сколько ему — 20? 22? В деле, конечно, всё это записано, да кто ж запоминать-то станет.

Вот он стоит, с ноги на ногу переминается. Симпатичный. Не смазливый, а вот по-хорошему симпатичный парень. Волосы светло-русые, с каким-то чудным серебристым отливом, а глаза голубые, и лицо такое простодушное, доброе, открытое. Хотя внешность, конечно, бывает обманчива…

Ладно.

— Садитесь, — говорю. — Курить будете?

Присел на краешек стула (интересно), посмотрел на меня так, будто я ему жизнь спас. Даже как-то не по себе от такого взгляда. Не люблю таких, если честно. Люди, обычные — они вот как Максимов, например. С ними просто. Смотришь на такого и всю его подноготную видишь. Он ведь старикан не то чтобы плохой, просто вредный, занудный, едкий. Язва сибирская. Неприятный тип, с каковым лучше дела вовсе не иметь, потому как ничего хорошего от него всё равно не дождёшься.

Или вот полковник Фёдоров, скажем. Простой, честный человек. «Слуга царю, отец солдатам». Потомственный милиционер, строгий, но справедливый. Старая школа, уходящая натура, в молодости был, верно, что твой Жеглов. Настоящий полковник, словом.

А такие вот, как этот — как там его? — совсем другой коленкор. На вид — ангел божий, Иешуа Га-Ноцри, а вот что у этакого ангела в голове — поди разбери. Если так рассуждать, мог и убить. Потому что, ну кто поверит (особенно если все улики — косвенные), что этот херувим девушку убил? Убийцы, они ведь какие? У них же на лице написано, в глазах прочитано. А тут…

Максимова подобные материи, похоже, нисколько не волнуют. Сидит себе, как толстый Будда, только губами шевелит. Или не шевелит? Тьфу, как же жарко…

— Так что, курить будете?

— Нет, спасибо, я не курю. Спасибо!

Бр-рр…

— Кхм, ладно. Фамилия моя Кастальский, Герман Сергеевич, я психолог. А это — Максимов… Эдуард Владимирович, профессор психиатрии.

Господи, как же болит голова! Давление, что ли, скачет? Пятьдесят два года, Герман Сергеич, это вам не юность безусая. Здоровьице-то уже не то, не то… То ли ещё будет, ой-ой-ой. Господи, поскорее бы уже всё это закончилось…

— Как вас зовут?

— Валентин.

— Полностью, фамилия-имя-отчество.

— Звезда, Валентин Иосифович.

С ума сойти. «Звезда»? Это что же за фамилия такая? «Иосифович» — еврей, значит? А может, он всё это выдумал? Может, это у него псевдоним? Ну, он же иллюзионист… То есть, тьфу-ты, что это я! Звезда. Гори-гори, моя звезда, м-мм…

— Год рождения?

— 1981.

— Место рождения?

— Село Тайнинское, это в Мытищах. Московская область.

— Да, я в курсе… Место проживания?

— Там же. Никуда не переезжал.

— Хорошо. Место учёбы, работы?

— Я, господин психолог…

— Можно просто Герман Сергеевич.

— А-а… Я, Герман Сергеевич, нигде не работаю и не учусь.

— Иждивенец? Инвалид?

— Нет… Я раньше дворником работал. И плотничаю немного.

— Учились на плотника?

— Нет, меня отец научил.

— Ага. Отец. Хорошо… Семейное положение?

— Холост.

— Родные есть кто? Отец жив?

— Нет, он умер шесть лет назад. Мама… умерла в прошлом году. Много нервничала…

— Нервничала… М-м… В смысле, мои соболезнования.

— Спасибо…

Сирота, значит. Сирота я сирота, сиротинушка, одинокая во поле былинушка… Ну вот и о чём такого спрашивать? Хотя, конечно, многое складывается вполне логично. Во всяком случае, для расстройства психики почва сформирована благоприятная, пусть даже выглядит паренёк вполне нормальным…

Ишь, сидит, глазёнками своими синими хлопает. Ждёт, чего ещё спрошу. О чём же тебя спросить, сирота ты тайнинская? И что, в конце концов, возомнил о себе этот проклятый психиатрический пузырь?! Ни слова не сказал, ни одного вопроса не задал! Сидит, будто каменный болван китайский, чёрт бы его побрал.

Что за жизнь такая. Сейчас бы куда-нибудь… в Крым, например. Феодосия. Анапа. Чёрное море плещется, чайки орут как оголтелые, на пляжном песочке кофе по-турецки готовить можно… Жара, жара, проклятая Москва, проклятый Ершалаим, ненавистная жизнь, ненавистная работа. Ещё спасибо Фёдорову, а то кем бы ты сейчас был, товарищ майор, после того, как тебя из «органов» попёрли? Пошёл бы в какие-нибудь охранники, клептоманов по супермаркетам ловить, или в каком-нибудь банке стоять по стойке смирно, что твой тауэрский часовой. Что за жизнь… А дома — Мариночка, свет очей, кошка дикая; чуть что — в истерику, а в истерическом состоянии так и норовит физиономию коготками своими наманикюренными располосовать, да ещё своим братом-имбецилом-адвокатом грозится: отсужу, мол, честно нажитое, будешь знать. И правильно, Герман Сергеич, и поделом тебе будет. Нечего было в сорок два года на двадцатилетнюю дурочку заглядываться. Получай теперь, фашист, гранату, да по полной программе, да не забывай расписываться в получении… Как же я устал, Господи. Как же я устал…