Фергюсон отворил дверь. Снаружи стояли двое мужчин в форме; они держали большой брезентовый мешок.
— Стирка? — спросил Фергюсон.
— «Служба ликвидации», — ответил один.
— Но я же сказал, что я не…
Мужчины схватили его и с проворством, которое дается лишь долгой практикой, запихнули в мешок.
— Вы не имеете права! — завизжал Фергюсон.
Мешок закрылся у него над головой, и он почувствовал, как его несут по дорожке. Скрипнула открываемая дверца автомобиля, и его бережно положили на пол.
— Все ли в порядке? — услышал он голос жены.
— Да, мадам. В графике произошло изменение. Нам все-таки удалось вас включить.
— Я очень рада, — донеслось до него. — Ваш мистер Френч был так любезен сегодня. А теперь прошу меня извинить. Обед почти готов, и я должна еще позвонить.
Машина тронулась с места. Фергюсон попытался крикнуть, но брезент слишком плотно прилегал к его лицу.
В отчаянии он спрашивал себя, кому она звонит. Почему он ничего не подозревал?!
