– А меня ты почему-то игнорируешь, – наконец, обратил внимание Кир. – А ну-ка… Или ты уже обещала этот вальс кому-то другому?

– Можно подумать, ты умеешь танцевать вальс!

– Сама же учила! Забыла?

– Ах, да…

Едва Кирилл обнял ее, Лекса ощутила, как по всему телу пробежали мурашки. Ах, Кир, Кир… Как славно было сейчас, и хотелось, чтоб музыка не кончалась, чтобы танец этот длился до бесконечности – всегда. Ведь это так прекрасно, так здорово: чувствовать крепкие объятья любимого, смотреть в его глаза, слышать его голос…

– Ты сегодня такая красивая!

– Только сегодня?

– Ой… Я хотел сказать – всегда. Просто платье… Черное Поле напрягла?

– Откуда ж еще…

– Нет, в самом деле, ты у меня просто красавица, сестренка!

Вот! Вот опять это глупое слово – «сестренка». Ну сколько можно уже?

Глядя на танцующие пары, Наг перебирал старинные грампластинки. Не потому, что ему нравилась древняя музыка, просто надо было хоть чем-то себя занять. Танцевать он не умел, а полученное в качестве платы золото сразу же припрятал в развалинах на Цитадельской до зимы. Увы, сразу же после разгрома врагов начались штормы, и выбраться с острова сейчас не представлялось никакой возможности. Значит, только зимой – по льду. Или подождать до весны, до лета? Куда с таким грузом идти-то? До первого подозрительного мутанта? О, Великий Атом! Не было золота – не было и проблем. А появилось – и сразу же проблемы возникли. Что теперь с этим богатством делать-то?

Шам поискал глазами второго наемника, дампа. Говорят, ему тоже заплатили. Интересно, сколько? Однозначно меньше, чем унес на себе Наг! Но все же интересно – где это дамп шляется? Не подсмотрел ли случайно? Может, пробрался на Цитадельскую да выкапывает сейчас чужое добро?

Нет! Не должен бы. Ведь никто не видел… ведь шам, когда прятал, просканировал все ментально. Уж мусорника бы заметил.

Ах, золото-золото, злато! Не спится теперь из-за него толком, и в мыслях никакого покоя нет.

Джаред Хорг, бывший сержант, а с недавних пор – кронштадтский наемник, на бал не пошел. Танцевать он не то чтобы не умел… просто даже не знал, что такое танцы и зачем они вообще. К тому же имелось у него еще одно дело. Интимное.

Пройдя западные ворота, дамп быстро зашагал на Цитадельскую. Однако у развалин он задержался лишь на чуть-чуть – постоял, что-то припоминая, да, вытащив из вещмешка изрядную фляжку спирта, хлебнул. Спирт ему дала Лекса. Их тех запасов, что предназначались для протирки оптики Спайдера. Ничего, обойдется пока робот, не ослепнет, чай. Пока для спирта дела поважнее есть.

Свернув с Цитадельской дороги направо, наемник еще больше ускорил шаг и скоро оказался на кладбище. Подошел к недавней могиле, выпил. Вытащив меч, одним ударом срубил росшее невдалеке дерево и принялся вырезать ножом крест. Красивый, такой, чтоб не стыдно… как в древних книжках. Чтобы стоял здесь, на братской могиле, и от него, Джареда Хорга, памятник. Памятник погибшим парням. Тем, с кем подружился, с кем играл в футбол – под общий смех стоял на воротах на Цитадельской, у старых развалин. Тем, кого не так уж и давно учил обращаться с тяжелым двуручным мечом.

Завернуть, что ли, на обратном пути к Спайдеру? Нет, не для протирки оптики. Просто посидеть. Помянуть. Мелкого Пашку. Виталика… Всех!