Шрифт:
Я не спешил попасть на площадку – ночью ничего не видно, а завтра, поутру, все будет наверняка ярче и острее.
Понемногу Боб «распотрошил» меня – любая информация о России вгоняла его в состояние неистового восторга. Он хлопал ладонью по столу и переспрашивал. Однако он и сам многое знал… Боб слышал о Ленине и Горбачеве. Знал писателей – Солженицына и Ломова (или Сомова, я не понял). И о Чайковском слышал – как-никак музыкант, хоть и «рок», от Чайковского он даже балдел… Что касается города Санкт-Петербурга, то тут Боб стоял насмерть: это американский город в каком-то штате, и все! А насчет красивейшего города мира, так это я вообще перегнул палку: самые красивые города – Нью-Йорк, Вашингтон и Денвер. Ну может быть, еще Роттердам, он слыхал о Роттердаме от отца, который в молодости плавал моряком и бывал там…
– Клянусь, Боб, я тебя сейчас стукну по затылку! – взъярился я не на шутку. – Нельзя же быть таким… Тебе двадцать лет, ты закончил школу, читал книги, смотришь самые разные кинофильмы. Наконец, ты музыкант… Слушай, может, ты меня разыгрываешь? – осенило меня. – Может, ты считаешь, что человек из России – нечто вроде индейца племени навахо? И притворяешься, чтобы не обидеть меня своей ученостью? А, Боб, признайся! – Я был обескуражен – рядом со мной сидел типичный американский оболтус…
Боб сник. Опустил плечи, лениво гоняя по тарелке стружку картофеля.
– Вы бы слышали, как я играю на гитаре, – произнес он тихо. – Вы сразу бы поняли, что этот малый не промах.
– Да, жаль, что я не слышал, как ты играешь на гитаре, – согласился я.
– И не услышите, – вздохнул Боб. – Гитару сломали… Когда распалась группа, я решил стать койотом, играть на себя, в одиночку. Подобрал местечко на Таймс-сквер, там часто ошиваются разные фаны… Подошел какой-то пуэрториканец и сказал, чтобы я убирался, это его место. Он играл на какой-то железяке с усилителем. Неплохо у него получалось, в стиле «хеви-металл»…
Я перебрался на Ист, встал через квартала два. Играю. Вдруг он подбежал и палкой начал дубасить по моей гитаре…
Боб не закончил рассказ и поднял глаза. Позади меня стояла улыбчивая официантка. Выяснив, что нам ничего больше не надо, протянула желтый квиток. Надо было расписаться. Первым поставил закорючку Боб. Вторым – я…
– Простите, мистер, – сказала официантка. – С вас еще шестнадцать долларов и десять центов.
Я разинул рот…
– Сожалею, мистер. Вино и сигареты не входят в оплаченное фирмой меню. И лососина тоже. Рыба значится как деликатес.
– Но… вы должны были предупредить, – пробормотал я, чувствуя жаркий прилив к голове.
– Я предупреждала вас. Сказала, что принесу «Алька-Зельцер» в случае, если вам станет нехорошо от такой нагрузки. – Ее полные губы ехидно улыбались, и в этой улыбке мне виделась застарелая «любовь» Польши к России.
– Да. Деликатное предупреждение. Дипломатическое.
Официантка выжидательно помалкивала. Я нервно оглянулся и уловил любопытствующие взгляды тех, кто сидел за ближайшими столиками.
– Хорошо. Деньги у меня в купе, – буркнул я. – Но учтите – лососина оказалась… слишком большим деликатесом, я к ней едва притронулся. А сигареты… Я вообще не курю. Пачка как лежала, так и лежит.
– Это меняет дело, – безучастным тоном произнесла официантка и взглянула в своей реестр. – Тогда с вас четыре доллара за вино.
– О’кей! – хмельно подал голос Боб и поднялся с места, разгибая свою тощую фигуру, точно лезвие складного ножичка. – Плачу за вино! – Боб положил на стол пятидолларовую купюру. – Четыре за вино и один доллар – ваши типы. [1]
1
Оплата труда официантов – чаевые, или, как их называют в Америке, «типы». Типы «узаконены» не юридически, а, скорее, морально, так как считаются признаком хорошего тона и входят в регламент посещения кафе и ресторанов (прим. авт.).
Президент Авраам Линкольн с усмешкой смотрел на происходящее из своей овальной рамочки в центре зеленоватой пятидолларовой бумажки. И вроде подмигивал… Официантка подобрала «президента» и выложила на стол доллар сдачи.
– Спасибо. Но типы мы не берем, – ехидно произнесла она. – Типы входят в счет общей оплаты компанией «Амтрак».
Теперь со стола из своей овальной рамочки следил на конфликтом уже другой президент – Джордж Вашингтон. Боб не стал упираться и вернул доллар в свой карман. Все произошло настолько стремительно, что я не успел отреагировать…
Мы с Бобом направились к выходу из ресторана. На душе было скверно. Так, вероятно, чувствовал себя Киса Воробьянинов, когда покидал аукцион в сопровождении Оси Бендера. И дернуло меня оставить в купе кошелек! Боб же чувствовал себя вполне прилично, бокал вина оказывал свое действие. Он шел впереди, вскинув голову, покрытую кособоким кепарем, сунув руки в карманы и… насвистывая. У багажного отсека он придержал шаг и взглянул на свои лыжи…
Купе Боба размещалось у самой лестничной площадки. Четырехместное и довольно просторное. Спешить было некуда, и я, поддавшись уговорам, согласился погостить у Боба, благо купе он пока занимал один…