Подобрав с пола бритву, он наспех обтирает её лезвие о кроватный матрас, закрывает и прячет в карман штанов. Потом, стараясь не вляпаться в кровь и дерьмо, подходит к мёртвому облому, ощупывает, глядя в сторону, его куртку, находит чёрный брусок спутникового телефона и запихивает его в другой карман. Туда же отправляет и найденную связку разномастных ключей на стандартном брелке. А после этого, брезгливо отплёвываясь, идёт в кухню-кладовую.

Лопата находится не сразу.

— Тут много чего полезного есть, — радуется Олег. — Спальные мешки. Импортные, лёгкие. Вроде бы, на гагачьем пуху. Нормальный вариант… Посуда разная. Жестянки всякие светлые — стандартные, «в мелкий цветочек», таких на любой кухне полным-полно…. Что, интересно, в них? Многие — пустые. А в этой имеется немного риса. В следующей, как понимаю, грамм двести-триста сорго [14] …. Ага, сахарный песок. Чайная заварка. Просто замечательно. Рюкзак большой, пригодится — вместо моего, подросткового. Блокнот и шариковая ручка. Кусок мыла в цветной упаковке. Брезентовая плащ-палатка. Возьмём, не вопрос…. Алюминиевая канистра на двадцать литров. Практически полная…. С чем она? Э-э-э, кажется, с бензином…. Вот и лопата отыскалась….

Сложив в объёмный брезентовый рюкзак различные полезные разности, взвалив его на плечи и подхватив алюминиевую канистру, он выходит на крыльцо, спускается вниз по короткой деревянной лесенке и складывает трофеи на берегу ручья. Возвращается в дом, забирает лопату и идёт к уже потухшему костру.

— Что, Красава, ты там сложил — возле ручья? — спрашивает глазастая Дарья.

Олег перечисляет свои находки.

— Говоришь, канистра с бензином? — задумчиво хмыкает девушка. — Интересно…

— А по мне — так ничего интересного. Я её из пошлой жадности прихватил, мол, раз под руку подвернулась…. Ну, зачем нам с тобой — бензин? Сама подумай.

— Никогда не торопись, соратник, со скоропалительными выводами. Может, и пригодится. Тем более что и низенький «камуфляжник» — бритый налысо. Да и ростом не намного меня ниже…

— Что ты задумала? — неодобрительно хмурится Олег. — Очередную отвязанную авантюру?

— Ты, Красава, читал книгу Александра Бушкова — «Охота на пиранью»?

— Пока, извини, нет. Не успел. В последнее время серией «Сварог» увлекался. А «Пиранья» — на очереди…. А что?

— В упомянутой мною книге описывается ситуация — очень схожая с нашей. За Главными героями ведётся — по дикой сибирской тайге — самая настоящая охота. Они убегают, а за ними гонится целая банда законченных отморозков, вооружённых до самых коренных зубов. На протяжении нескольких глав. А потом отважному Главному герою всё это надоедает и он говорит: — «Хватит бегать — словно трусливые зайцы. Мы — принимаем бой…». Это, конечно же, фраза из «Маугли» Редьярда Киплинга, но сути дела не меняет…

— Значит, бой?

— Он самый, — хищно скалится Даша. — Разве мы с тобой, Красава, трусливые зайцы?

— Нет, вроде бы…. Подожди-подожди. А сегодня что тогда было? Я этих двух сторожей с Озерновского месторождения имею в виду. Мёртвых…. Разве — не бой?

— Бой. Но сугубо оборонительный и спонтанный. А я говорю о полноценном и заранее спланированном бое, в котором инициатива будет принадлежать нам. И только нам…. Ладно, конкретные детали предстоящей операции мы с тобой чуть позже оговорим. Уже в процессе. А также после похорон дедули…. С чего начнём? Пожалуй, с мёртвого коротышки. Я сейчас лопатой — прямо в кустиках голубики — мох аккуратно сниму. Потом поместим в образовавшуюся нишу покойника, а мох поверх него — плотно-плотно — уложим. С вертолёта будет смотреться самой обыкновенной кочкой…. Потом, конечно, это «мелкое» захоронение здешние хищники безжалостно разорят, а косточки растащат по всей округе. Ну, и пусть. Не наше дело. Каждому — да по заслугам и грехам его…. Ты же, Красава, пока я со мхом разбираюсь, с трупа одежду сними.

— Зачем? — недоумевает Олег.

— Значит, так надо. Потом объясню.

— Всю-всю снимать?

— Какой же недотёпа, — неодобрительно качает головой девушка. — Нет, конечно же. Только верхнюю. Пятнистую куртку, штаны и ремень…. Сапоги? Давай и их, для полноты картины…

Мёртвый «камуфляжник» разут, частично раздет и надёжно спрятан под слоем толстого светло-зелёного мха, поверх которого беспорядочно навалены сухие сосновые ветки, прошлогодние еловые шишки и берёзовые — в меру подгнившие — коряжины.

А ещё в кармане его пятнистых штанов обнаруживается солидная ребристая граната.

— Ф-1, она же — знаменитая «лимонка», — уверенно определяет Олег. — Ручная противопехотная оборонительная граната. Предназначена для эффективного поражения живой силы противника, в основном, в оборонительном бою.

— Почему — именно в оборонительном? — уточняет Дарья.

— Из-за большого радиуса поражения её осколков. Радиус сплошного поражения живой силы — семь-восемь метров. Наиболее вероятное убойное попадание — до двадцати пяти метров. А максимальная дальность разлёта крупных осколков — вплоть до ста.

— Откуда ты всё это знаешь?

— Ну, интересовался. В меру регулярно…. Да, мечтаю служить в армии. Вернее, в какой-либо толковой российской спецслужбе. Например, в ГРУ…. А что?

— Ничего, в общем.

— А в целом? — упорствует Олег. — Не хочешь выходить замуж за российского офицера? Мол, не престижно?

— Хочу, хочу, не беспокойся, подозрительный ты мой. Только сперва — стань этим офицером. Или — сугубо для начала — курсантом. А там, родное сердце, посмотрим….

Все вещи и оружие отнесены в Реликтовую рощу. Туда же доставлен и рюкзак с пожитками, отобранными Олегом в сборно-щитовом домике. А канистра с бензином — в соответствии с Дашиными указаниями — осталась лежать на берегу ручья.