«Александэр, это просто невероятно»

«Я сейчас лежу в постели под одеялом в своей комнате»

«Я встретил Реформатора, он отвел меня в Цитадель, где располагается его организация Белый мрак»

«Думаю, ты ничего не понял из того, что я написал»

«Но это не описать в сообщении. Позвони, как увидишь письмо»

«Прошел день. Я все больше влюбляюсь в это место»

«И все-таки есть за всем этим что-то… странное»

На этом сообщения от Антуана заканчивались. Александэр набрал его номер, но по словам оператора понял, что батарея в телефоне музыканта все-таки разрядилась. Художник нахмурившись, заново пробежался глазами по сообщениям. В двух вещах он был уверен точно: первое – Антуан безумный кретин, второе – Александэр действительно не понял ничего о том, что все-таки нашел музыкант. Но, судя по всему, это что-то вроде населенного пункта, и ему там явно лучше, чем в лесу. И где теперь искать непоседливого музыканта? Зажимая нос от резкого запаха краски, Александэр сделал пару кликов мышкой и открыв программу видеосвязи, увидел напротив имени «Франц» зеленую точку. Не успел он нажать на «позвонить», как получил входящий звонок от друга. Вскоре на экране возникло размытое озабоченное лицо Франца.

– Ну наконец-то! – воскликнул он. – Вы меня заставили не на шутку волноваться, ребята.

– Привет, Франц, – произнес художник, пытаясь выдавить улыбку. – Я только несколько часов назад вернулся в мастерскую.

– Да… я вижу… – кивнул Франц, с беспокойством оглядывая через экран измученное бородатое лицо Александэра. – Думаю, нет смысла спрашивать, как ты себя чувствуешь.

– Нет.

– Я так и думал. Ладно хоть ты вышел на связь… а где Антуан?

– Хороший вопрос, – сказал художник и рассказал другу о спонтанном приключении музыканта, суть которого с трудом собрал из его присланных сообщений. Через минуту Франц уже держался за голову.

– Ой, дурак… и куда его занесло? За неделю он мог дойти от Петербурга до другой страны.

– Судя по всему, он в каком-то городе. По крайней мере, там есть другие люди. И еще он упоминал про какой-то Белый мрак…

Он оборвался, заметив, как побелело лицо Франца.

– Что ты сказал?

– Эмм… Белый мрак? Тебе это о чем-нибудь говорит? Франц?

Но писатель не слышал его. Он смотрел куда-то сквозь экран и слабо шевелил губами, произнося непонятные слова.

– Франц, да что с тобой?

– Это невозможно… – прошептал парень, тяжело дыша. – Невозможно…

Теперь и Александэр встревожился не на шутку, позабыв о своей депрессии.

– Франц, ты можешь объяснить мне, в чем дело?

– Не здесь… послушай, Александэр, а в городе творится что-нибудь странное?

– Похоже на то. Судя по мимолетному впечатлению по дороге в мастерскую, тут приняты меры повышенной безопасности, но в связи с чем, неясно.

– Неужели началось… не могу поверить…

– Франц!

– Я немедленно вылетаю ближайшим рейсом. Александэр, оставайся в мастерской… дождись меня, ладно?

– Да что проис…

Но Франц уже отключился. Художник в недоумении смотрел на черный экран, вобравший в себя недобрые опасения.

Полный мужчина в форме охранника, протяжно зевнув, поднялся со стула. Пройдя по коридору, он разбудил своего напарника.

– Сделай кофе.

– Но я же сплю…

– Ты здесь всего месяц, а значит, должен прислуживать более старшим и опытным. Или мне закрыть тебя в одной камере с каким-нибудь убийцей?

Парень испуганно схватил его кружку и помчался за кипятком. Мужчина довольно расплылся в улыбке.

– Так-то лучше…

Его слова потонули в оглушительном взрыве. Половину коридора снесло напрочь, облако пыли заполонило все вокруг. Откашливаясь, охранник вытащил из кобуры пистолет и медленно двинулся туда, где вместо стены зияла огромнейшая дыра. Он старательно всматривался в образовавшийся от взрыва туман, и вскоре различил в нем около десятка фигур в черных плащах. Рука одного из них взметнулась вперед, и сверкающее лезвие прорезало дым, вонзившись в ногу охранника. С криком тот выронил свое оружие и повалился на пол.

Через дыру в стене вошел Реформатор. Оглянувшись по сторонам, он стянул маску со своего лица.

– Обыскать второй и третий ярусы тюрьмы. Каждую камеру. Он должен быть в одной из них.

Бойцы Белого мрака, словно летучие мыши разлетелись в разные стороны и исчезли в глубинах коридора. Через несколько секунд начали раздаваться вопли охранников вдалеке, которых умертвляли еще до того, как они схватывались за свои пистолеты. Реформатор выждал некоторое время, задумчиво уставившись в потолок и скрестив руки на груди. Боковым зрением он увидел, как раненый охранник вновь потянулся за своим оружием.