Семь тетрадей. Избранное (сборник)
вернуться

Щербаков Борис
Шрифт:

Дума нелегальная

Убогой кухни шел я мимо,Как то случилось – не пойму,Как вдруг ужасная картинаОткрылась взору моему.Зловонный дух угрюмо вилсяНад кучей с гору Эверест,И смердный запах разносилсяНа много сотен верст окрест.Угрюм и чем-то опечален,В той куче рылся человек,И пот холодными ручьямиC его чела на землю тек.Его спросил я, ужаснувшись(Все как-то вырвалось само!):«Откуда ты?». Он, разогнувшись,Ответил тихо: «Из МГИМО…»На нем защитна гимнастеркаИ на платформе сапоги,В глазах такая грусть, что горько,И тьма, что не видать ни зги.Он на меня взглянул с тоскою,И я отвел поспешно взгляд.И вспомнил (с трепетом, не скрою),Что завтра мне идти в наряд…

Дума легальная

В ажурном ореоле песенСидит на ветке соловей.Но он ведь менее полезен,Чем старый дятел – враг червей.Когда волна шумливой пенойНа берег бросится в тоске,Она смывает непременноЛюбой рисунок на песке.Природы тайны неподвластныСознанью нашему порой,И то, что кажется нам ясным,На деле скрыто темнотой.

Сон в летний день

(Песня, музыка А. Исакова)

Вот так лежать и тишь бы эту слушатьСреди полей, слезящихся росой.Ничто не может, кажется, нарушитьВсевышним нам ниспосланный покой.И вдруг, когда сама земля заснулаПод мягким покрывалом облаков,Вы чувствуете, гарью потянуло,И дым пополз по бархату лугов…Себе не зная истинной цены,Ты думаешь, что создан для войны.Послушай, обладатель жизни краткой,Зачем тебе сражения нужны?За горизонт метнулся белый сполохИ выжег небо яркое дотла,И мириады искорок веселыхКругом зажгли пожаров факела.Быть может, это даже и красиво —Очарование слепящего венца.Да кабы в сизом облаке разрываНе видеть смерти желтого лица…Себе не зная истинной цены,Ты думаешь, что создан для войны.Послушай, обладатель жизни краткой,Зачем тебе сражения нужны?Подумай, обладатель жизни краткой,Оставь свой меч и пыл войны оставь.Ведь если рухнет мир, по-детски шаткий,Все это может превратиться в явь…Вот так лежать и тишь бы эту слушать,Забыв про этот сон и про войну,Пусть будет так, чтобы никто не мог разрушитьЗемной покой и эту тишину.

Ты слышишь?

Застыли тополя, но через мигРванется ветер, пробежит по кронам.Ты слышишь музыку: Шопен, Чюрленис, Григ…Играет для тебя оркестр зеленый?Ты слышишь, как шуршат странички нот?Ты слышишь, как звучат аплодисменты?Галерка хлопает, волнуются студенты,Шумливый и восторженный народ.И я бы с ними вместе крикнул: «БРАВО!»,Но слишком поздно вспомнил о себе.Я весь восторг свой отдал лишь тебе,Я рассыпал его налево и направо.Пусть все недолговечно между нами,И этих чувств возвышенных прилив.Мы разойдемся разными путями,В сердцах воспоминанья сохранив.

К 9-ому числу

А прав был, верно, старый Пифагор,Когда такую схему мира мыслил,Где суть вещей, явлений есть наборВсевышним упорядоченных чисел.

«Мой старый дед, мой старый, добрый дед…»

Мой старый дед, мой старый, добрый дед,Он каждый год с волненьем ждет весну.И майский день, и яблоневый цвет,Что, как всегда, расплещется в саду.Мой старый дед, мой старый, добрый дед,Он, как всегда, оденет ордена.Тем орденам уже за тридцать лет,Ведь тридцать лет как кончилась война.И, сев за стол среди своих детей,Он гордо, как хозяин именин,Расскажет им про труд военных дней,Про битву за Москву и за Берлин.И вновь его рассказам поражен,Смирю немного юношеский пылИ вспомню то, что говорил мне он,О чем сегодня он уже ЗАБЫЛ!

Сонет № 1

Как братья-близнецы, любовь и ненависть похожи.И там, и там для половинок места нет.И там, и там снедает дума, сердце гложет,И то, и то пройдет, в душе оставив след.И там, и там, отдав сомненью мысли,Ответа мы не ищем в здравом смысле.Ко всем богам взываем для победы,Забыв про мир, про радости и беды.И там, и там, впадая в плен опасный,Над чувствами порою мы не властны.Для тех, кому смешно сравненье это видеть,Я говорю, не утверждаю вовсе я,Что все равно, любить или ненавидеть,Совсем, совсем не в этом мысль моя…

«Приходит время, думаешь подчас…»

Приходит время, думаешь подчас:Я просто жизнь свою разбил на ролиИ их играл, до дикости, до боли,Вживаясь в них на год, на день, на час.

Слезинки летнего дождя

Твои глаза полны печали,В слезинках летнего дождя.Мы оба думали вначале,Что все сгорает, уходя…Мы все учли и обсудили,Все пролетело, как гроза.Но только в памяти застылиТвои глаза. Твои глаза.Они тогда почти смеялисьВ слезинках летнего дождя.«Ну, вот и славно попрощались», —Тогда я думал, уходя.Сегодня влажный ветер летаНапомнил снова эти дни,Когда в Москве, теплом согретой,Лишь мы бродили, мы одни.Я жду тебя. Но только где ж ты?Не все сгорает, уходя…Ты видишь искорки надеждыВ слезинках летнего дождя?

Ода на взятие моего сердца

Весна ли во мне разбудила поэтаСлезящейся зеленью нежной травы.Нет, вовсе не ей я обязан за это,А просто сегодня мне встретились Вы.И, душу сомненьям отдав и тревоге,Я думаю ночью, я думаю днем:Зачем же я жил, коли прежде, – о Боги,О Боги! – Вас не было в сердце моем?По Вам бы слагать пышноцветные оды,Лишь Вам стоголосые гимны бы петь.Одной Вам свой труд отдавая и отдых,За Вас отправляясь на жизнь и на смерть.За трепетным станом прекрасной березыЯ вижу, я слышу, я чувствую Вас,В волнительной свежести утренней розы,Но Вы обаятельней в тысячу раз.Весна ли во мне разбудила поэтаИ жизнь подарила волшебным словам?Весна позабыта, другими воспета,Не ей моя ода, а Вам, только Вам.Нет, Вам не к лицу золотистые нимбы,И тоги святых, это, знаете, вздор.Святые – святыми, но только вот им быТакую решительность, смелость, задор.Но, Боже, к чему эта медь дифирамба?Чтоб выразить все, что сказать я готов,Не хватит никак ни хорея, ни ямба…Слова, все слова, как устал я от слов…А может быть, нужно простое «спасибо»,Земное «спасибо» за то, что Вы есть?Но только не надо, не надо улыбок…Ведь это не шутка, не праздная лесть.Весна ли во мне разбудила поэтаСлезящейся зеленью нежной травы?Нет, вовсе не ей я обязан за это,А просто сегодня мне встретились Вы.