Шрифт:
Судьба дала – я не решился взять.
И вот теперь, как прежде, одинок,
И между нами тысячи дорог.
... Пройдут года... покажется – века,
И та, что мне до боли дорога,
Полюбит вновь, забудет обо мне,
И ... может, выйдет замуж по весне...
Мои друзья на свадьбе будут пить:
Не будь друзей, – не стоило б и жить...
Спаси, Господь
По мотивам стихотворения Игоря Алексеева «Как жаль, нельзя загадывать вперед...»
Спаси, Господь, всех бывших в этом дне...
Он был обычным. Нудным. Заурядным.
Он был. И потому отрадно
Его перебирать мне в полусне.
Спаси, Господь, всех тех, кого не спас
Мой нежный шепот и мой крик бессильный.
Я слаб. Ты, говорят, – всесильный,
Ну, так спаси кого-нибудь из нас!
Спаси, Господь, от плена и вражды,
От зависти и суеты напрасной.
Убереги от краденого счастья,
И не забудь спасти мои мечты:
Они просты. Мне самому не надо
Ни славы, ни богатства, ни утех.
Но, если Вера в Чудо – это грех,
Прости за всё, а за него – не надо.
Верит ли слезам Господь?
Дрожит ли Господа рука,
Когда судеб листы листает?..
Я знаю – он их не читает, —
Ему мешают облака...
В его архивах – хлам и пыль,
В его руках – все нити мира...
Я – не мишень, но тени тира —
В небытие ввергают быль,
И в бытие – любую боль,
А мы на боли так горазды...
Пусть в одиночестве сейчас ты —
Есть утешенье – алкоголь.
Меня же жидкая отрава,
Сколько не выпей,– не берёт.
Живу... А кто во мне живёт —
Создатель не сказал лукаво:
Он нас изгнал в простую жизнь
(она проста, когда прожита),
Года, словно песок сквозь сито,
Уходят... Путник, берегись! —
Десница бьёт. С прицелом сбитым.
Сквозь облака. По площадям...
Мы ж – доверяемся стихам,
Мы здесь не гости, но с визитом...
У визитёров – разный срок:
Один – внесён в реестр навечно,
Другой – не ведает, беспечный,
Что уж слетел судьбы листок
И, ветром трепетным гонимый,
Несётся мимо – в никуда...
Богатство ли мои года,
Когда они неразделимы —
Ни вдоль, ни даже поперёк?..
И что там слёзы, что молитвы, —
Когда исход у этой битвы
Непререкаемый предрёк?
Пусть я не поэт, моё сердце болит
В нас кровь остывает, мы помним едва
Забытой молитвы простые слова,
И лижут цунами бока умирающей суши.
Могильный подрамник у многих картин —
Господь объявил на земле карантин,
К себе забирая поэтов уставшие души…
Здесь всё изменилось, в стране молодой
Ещё не родился поэт и герой,
А старые песни с годами становятся глуше.
Здесь камни молчат и молчат соловьи,
Здесь гимны слагают продажной любви, —
Пророки безмолвствуют – просто их некому слушать.
Над сонной страной не звучит благовест,
И бредят войной полумесяц и крест,
И алые звёзды глядятся в кровавые лужи…
Полковника сын отхрипел и умолк —
Опять баррикады… Дерюга и шелк…
Ушедшим не видно сирот – им, конечно же, лучше.
Есенин и Бродский, Тагор, Пастернак —
Теперь не в чести, и ликующий враг
За "Букер" скупает поэтов мятежные души.
Пусть я не поэт – моё сердце болит, —
В душе беспокойной Высоцкий хрипит —
Мне старые песни с годами не кажутся глуше!
Мне с ними жить, и потому – молчу
Мне с ними жить, и потому – молчу,
застаиваясь, гложет печень ПРАВДА...
Как жаль, что умирать пока не завтра, —
Я б всё сказал... Но дунуть на свечу
пока боюсь... И, самопрезираем,
молчу, глаза сухие отводя...
Прости, Господь, безгласого меня!!!
Не отлучи!... от правды, как от рая...