Блин! Сглазил! Только вот танка мне и не хватало! Уёжище, устаревший, но - танк, ёпта!

– Санёк, танк! Тащи гранаты! Живее, мать твою! Коромыслом! Туда! Стой, ты! Смотри! Туда тащи! Там встретим! Понял? Беги! Лошадь!

На четвереньках он "побежал" по осыпавшимся ходам сообщения к ближайшей "нычке" с "антитанкином". А я "побежал" в такой же позе в противоположную сторону, прихватив ленту, что он снаряжал. Кто бы мне сказал раньше, что на коленях и одном локте можно "бегать" - не поверил бы. Можно. И очень быстро. Когда головы поднять нельзя - научишься. Ползком "бегать" будешь.

Куда я "бежал"? Надо "отсечь" пехоту от танка. Смещаюсь "мористее", т.е. налево, насколько это будет возможно. Чтобы обстрелять их сбоку. Они прячутся за бронёй. Всё. Дальше мы не копали.

А вот и один из моих бойцов. Мёртвые глаза смотрят в небо. Каска пробита на лбу. Как раз там, где некоторые рисуют звезду красной краской. А в кино показывают, что пули каску не пробивают. Полоска крови из-под каски через бровь за ухо. Винтовка намертво в руках. Героически принял смерть. В бою. С оружием в руках. Уважаю! Отомщу! Костя его звали.

А вот граната тебе уже без надобности, а мне - пригодиться. Вытаскиваю из-за поясного ремня погибшего бойца гранату. Плохо, что без осколочной рубахи. Меньше убойный радиус. Запихиваю себе за ремень. Есть же гранатный карман на разгрузке, но в суете боя - не вспомнил о нём. Перекладывать - некогда. Чую, тайминги - уходят.

Встаю на колени, сошки на бруствер, долблю со злостью во врага. Близко уже. Вижу, как пули мои бьют в тела, как рвут шинели, выбивают из них пыль, кровь. Как падают враги. Кто-то мертвый - падает, как подрубленный, кто-то живой - падают более осмысленно. Залёгли вражины.

Танк, кстати, ничего не заметил. Прёт дальше. Рычит, лязгает, скрипит, разбрасывает комья земли траками.

Меняю позицию, кувырком. Так получилось. Запнулся, падал. Встаю, высаживаю остатки ленты. Меняю ленту, выглядываю с этого же места, но тут же ныряю обратно, ощутив больной укол в копчике. Рой сердитых пчёл просвистел над головой. Это была плохая идея. Ждали меня. Выцеливали. И каска бы не спасла. Это только в кино пули от каски отскакивают. Каска - не для этого. Пулю шальную на излёте отбить, комья земли, мусор всякий. Прямого попадания каска не выдержит. Да и шея не выдержит импульс пулемётной, да и винтовочной пули.

Смещаюсь, выглядываю.

Родной ты мой! Герой! Орёлик! Вижу как боец моего "отделения" поднимается из своей ямки, замахивается, метает связку гранат. Родненький! Не так же! Не туда же! Гранаты падают на "нос" танка, к башенному погону, скатываются, взрываются в падении. Танк вздрогнул, дёрнулся, рыкнул сизым облаком выхлопа... и попёр дальше. В месте подрыва связки гранат и броня толще, да и за бронёй - ничего уязвимого. На наших танках там рации стоят, радисты сидят. Может, у румын - иначе, но судя по тому, что танк утюжит дальше - ничего критичного не задело гранатами.

К сожалению, подвиг бойца штрафной роты видел не только я. Враги - тоже. Я увидел, как из спины штрафника-гранатомётчика вылетает вата, как пробитые места ватника стремительно буреют. Как он бессильно падает на спину, всплеснув руками. Вася его звали. Воробьёв.

Слышу скрип своих зубов. Слышу лязг гусениц танка, вижу, как он подвернул, на вставшей на тормозе гусенице, как мельтешение траков накрывает тело бойца, вижу, как взметнулась его левая рука, дёрнулась, тут же опала безвольно.

– А-а-а-а!
– орал я. Хотел бы матом, но слова - не складывались. Только этот бесконечный крик боли и отчаяния от жестокости и бессмысленности поступка мехвода этого танка. Парень и так уже был при смерти! Зачем?! Зачем ты утюжишь его останки?!

Крик мой стал менять тональность. Ниже и ниже. Так что в этот раз я скорее услышал, что погружаюсь в Ярость, чем почувствовал.

Как-то одним слитным движением я, с колен, выпрыгнул из окопа. Пулемёт - наперевес. Стреляю очень короткими очередями, с рук, едва придавив спуск, тут же отпуская. У меня уже было так. Этой осенью. Когда у нас случился танковый контрудар. Тогда я стрелял очередями как из автоматической винтовки одиночными. Вот и сейчас так. На 1 врага - 2-3 пули. Шаг, 2-3 пули в другого. Шаг. Всё замерло, будто все разом попали в банку с глицерином. И сам я - как в каком-то желе. Чувствую сопротивление воздуха моему телу, стволу пулемёта, когда переношу пламегаситель с одного будущего трупа на другой. Стрельба в слоу-мо в упор. Макс Пейн форева!

Ещё шаг - танк. Отпускаю левой рукой пулемёт. Не заметил, что выдернул руку из рукавицы, что так и осталась на стволе. Преодолевая сопротивление воздуха и инертности собственного тела, хватаюсь за поручень, тяну, толкаясь ногами от земли. Не лечу, плыву в воздухе, как в воде. Сгруппировываюсь в воздухе, разворачиваюсь, впечатываю ноги в броню. Теперь разворачиваю корпус.

Теперь я стою около башни танка, лицом к его корме, лицом к врагу.

Этот набалдашник - и есть комбашенка? Та, о которой все попаданцы оскомину набили? Здоровая, падла. Полторы ладони. Там должна быть голова командира танка? Он же сейчас должен разворачивать эту, свою, голову, глядя на меня сквозь эти перископы триплексов? С криком: "Вот а фак?". Или как там у них, у цыган?