Напарник мой тяжко вздохнул - старшина его пожалел, руки ему забинтовал и выдал трёхпалые рукавицы. Сразу бы дал - не так сильно бы руки сбил о кирку и лопату.

Взрывы, грохот, земля ходуном ходит. От накатывающей неконтролируемой жути очень резво кромсаю виброклинком землю и выгребаю её в ящик из-под гранат. Нишу копаю, углубляю. Лисью нору. Интересно, когда сядет батарейка у ножа? Станет он просто кусок заострённого металла? И землю уже не будет резать, как масло.

Под обстрелом в голову лезет всякая чушь. О структуре почвы в этой местности, пытаюсь вспомнить параметры заглубления гаубичных снарядов наиболее часто применяемых немецких гаубиц, радиус их сплошного поражения. Зачем? Прошлый раз, когда обернулся я и увидел, что в радиусе метров 30 все легли, оказалось - погибли лишь четверо. Раненых - 14 человек. Все сами выбрались - друг друга тащили. И это - на открытом месте. Единственное серьёзное попадание. Остальное - как китайские петарды - шум, грохот, дым, эмоции, но собака лает - штрафник бежит. Да и у румын - свои пушки. Видел уже, брошенные. Наши с такими в Имперской, при Царе-Горохе воевали. А там, вроде, и снаряды слабее. Более слабая взрывчатка. Или нет. Самообман в этом случае - плохо.

Или вот когда имеется корректировщик - всё осложняется. Уже не постреляешь рьяно с пулемёта. Бегать приходиться. Какие не были бы снаряды - подкорректируют. На одного отдельно взятого попаданца любого снаряда хватит.

Думаю о том, что зря на морозе жрал замёрзшие ананасы - горло першит. Ага, ананасы виноваты. Купание в замёрзшем пруду - совсем не при делах. Да ещё этот, библиотекарь, самка собаки, шарахался с моими шмотками по всему селу под огнём с пьяной придурковатой улыбочкой. Меня искал. Осел. А я к земле примерзал. И теперь терпи тут ОРЗ. Вот только ангины мне тут не хватало! Это там, в потерянном будущем, сходил в аптеку, заглотил кулак колёс, запил горячим кофе - можно в "С.т.а.л.к.е.р" погонять.

Кстати, среди вывезенных Кока-Колой хроно-зайцев был один программистом, что работал над этой игрулькой. Оказалось, игра сделана в Хохланде. Оказалось, что офис компании - разбит огнём артиллерии. Своей же. Вооруженных Сил Украины. ВСУ. Что не будет больше "Сталкер-2" не только для меня - вообще не будет. Если разработчики игры взяли в руки автоматы - какие игры? Жаль. Хорошая вещь получилась. Атмосферная. От воя собак из колонок у моей жены приступы крика случались. Пришлось наушники покупать.

Ну, тут теперь имеется своя Зона. Примерно - там же. Плюс - минус два лаптя по карте. Не знаю - будут ли артефакты, но вот жить там теперь - точно нельзя.

Опять же, что вам в тайге глухой не ломается ваше оборудование воздействия на время? Почему - в обжитых, плодотворных местах? Да ещё и на территории, занятой противником? Почему не в Уренгое?

Один вывоз "попаданцев" - та ещё операция. Уникальная. Если рассекретят - в учебники войдёт. И Устинов - молодец! Я даже представить боюсь, сколько ему пришлось усилий приложить, каким организаторским талантом обладать, чтобы провернуть подобное? Молодец! Тут не всегда могут синхронизировать график движения мехкорпусов и вылетов самолётов авиаприкрытия. Своих же регулярно бомбами подбадривают. Чтобы шевелились активнее. А снабжение бронетехники топливом и боеприпасами? Головная боль на всю войну. Во всех мемуарах - "тылы отстали...". А у нас, там, у Устинова - столько неизвестных было! И всё - без компьютеров, в условиях жуткого отсутствия времени на осмысление. Браво!

Да что тут далеко ходить - к штрафной роте были приданы Т-70 - потерялись где-то. Т-60 - тоже канули в бозу. Ротный говорит, что нам должны на усиление подойти батальоны дивизии - нету. Заблудились. Не в лесу - в голой степи! Старшина говорит, что людей умеющих читать карту - мало. Как так-то? Что там её читать? А старшина меня добивает - двое из десяти солдат - неграмотные. Читать не умеют. Финиш! А высшее образование - автоматически командирский ранг? Угадал! Твою мать! А ведь мой политрук Подмосковный, как его, Ипполит, так и стал политруком. Как всё запушено! Тут люди атом открывают, реактивные двигатели испытывают, ракеты строят, а 2 из 10 - читать не умеют. Рука-лицо. За голову схватиться и взвыть! Нет, Сталиным быть - каторга! Тебе нужны танки, самолёты, пушки - а они читать не умеют. Как их к станкам подпускать? А к пушкам-танкам? Как они баллистику просчитают? Как он найдёт источник поломки танка? Он - не грамотный! Как он освоит тактику боя, взаимосвязь родов войск, если он читает по слогам? Какая тактика, какие шахматы?

Звенящая тишина. Обстрел закончился? Выглядываю - точно. Кончился. А мы - живы!

А вот и цепи пехоты врага. И танки. Раз, два, восемь. Ну, вот! А то стыдно было бы перед ротой. Паникёром бы прославился.

О чём я? Лучше бы слыл перестраховщиком.

– Что-то сегодня я танкам - не рад.

– А обычно - радуешься?

– Ага. Как печенькам. Танки - знатный трофей. За два танка дают "Отвагу". За 3 бронетрактора - "Красную Звезду". Это если ты - пехота. А у танкистов и бронебойщиков - поболее надо. Ну, за это им полтора оклада и платят.

– Четыре медали едут, - библиотекарь зябко передёрнул плечами, - а ты уже их бил?

– Было дело.

– Это сложно?

– Умеючи? Сложно было - первый.

– А как это было?

– Сложно. Страшно. Блин, а я - не помню! Помню, что больно, что сердце колотилось от страха и восторга победы, а как именно - не помню. Больше года прошло. Год на войне - целая жизнь. Как в другой жизни было. И я - другой был.

Воспоминания закружились. Ё-комбат, Кадет, ещё мальчик тогда, Мельник, Сашка-ротный, его серьёзная жена-врач. Как давно это было! Сотню лет назад. Прошлой осенью.

– Ну, библиотекарь, тебе оставить парочку танков на десерт?

– Я... я... я не знаю...

Я ржал. Истерично. Жуть предстоящего боя накрывала, наползая со стороны противника. Ощущением злой воли сотен враждебных существ, желающих только одного - твоей смерти. Т.е. полностью противоположного моим желаниям. Имелось подленькое желание поделиться этой жутью с кем-нибудь.

– Ну, тюлень, ты взглянул своей правде в глаза?

Он отвел взгляд. Понятно. Не, не буду я ему ещё больше гадить. Не, не удержался: