Может, кому-то эти детективные остросюжетные перипетии и по-кайфу, но я - простой человек. Нет мне в этом ни удовольствия, ни интереса. Только - отвращение. Умом понимаю - это так и должно быть. Это - правильно. И, это - самый мягкий и "любящий" вариант. Наименее "ломающий" меня. Но, мерзко. Понимаю - необходимость, но - ненавижу. Не тех, кто эти "игры" ведёт. Они - делают своё дело. Грамотно делают работу. Ненавижу того, кто меня этой "пешкой" сделал.

Поэтому - сбежал. От роли Кузьмина-Медведя сбежал. От участи и ответственности "Железного Человека" сбежал. В штрафниках хотел спрятаться. В смертниках. Смерти ищу. Или затеряться среди миллионов пехотных Иванов. И тут появляется старшина. Которому шкура старшины так же тесна, как и мне - шкура штрафника. И это - бросается в глаза.

Кто ты, старшина? НКВД? ГРУ? ЦРУ? МИ-6? Немцы? Почему ничего не делаешь? Не вербуешь, не "спасаешь" от неминуемой смерти? Просто "созерцаешь"? В чём твоя "игра"? Какую роль ты отыгрываешь?

Голова и так раскалывалась от самогона, что пили вчера, так ещё и упорно в неё лезли подобные вот вопросы. Нет, блин, не рожден я для подобных "игр". Моя стихия - шутер от первого лица. У меня и "чит" для этого есть - "слоу-мо". А приходиться участвовать в этих "пасьянсах". И посоветоваться - не с кем. Нет у меня настолько близкого человека. Только призрак. И тот - меня покинул. Да и был он тот ещё "друг"! Конвоиром он мне был. Друг!

Сталин, Берия? И им я до конца - не доверяю. Тем более - Кельшу. Все они - честные, достойные мужи. Но, они - при престоле. И "играют" меня исходя из интересов "общего блага". Если трудовому народу нужна будет моя смерть в извращённой форме - глазом не моргнут. Потом - нажрутся водяры. Выть будут. Но - они на службе интересов общества. Они - уже не люди. Функционеры. Отличные "проводники" воли народа. И воли партии. Как им доверять?

Соратники мои? Кто? Кадет, Прохор и остальные? Они - больше "питомцы". О них самих надо заботиться, самим сопли подтирать и жизни учить. Даже прошаренного Брасеня.

Жена? Человек приставленный ко мне Берией? Пусть, полюбившая меня, честная, порядочная, красивая, умная, но...! Она - человек этой эпохи. Она - даже не поймёт меня.

Один я. Один.

– Знаешь, как переводится слово "монарх"?
– вдруг спросил меня старшина.

И, хотя я не открывал глаз, делая вид, что сплю, он спросил. Меня - никого больше не было. Я - лежал. Старшина что-то сосредоточенно строгал моим ножом.

– Как?
– равнодушно спросил я. Но, насторожился. Само это слово, само понятие - под запретом. К чему ты это?

– "Моно" - один, "ар" - огонь, разум, "х" - хранить. В данном случаи - "высший по силе разум". Умнейший. Потому - всегда один.

Если бы я не лежал - упал бы! Как? Твою мать, как?

Я вскочил, уставился в спину уходящего старшины. К столу была приставлена АВС, на столе лежала разгрузка с магазинами к винтовке в карманах, мой нож и фигурка деревянного медведя, что в задумчивости сидел на задних лапах в позе лотоса.

Больше старшину никто не видел - его перевели в другое подразделение. В какое - "не положено". Война, секретность.

А нас - пополнили новыми провинившимися смертниками и - в бой. На передовую. Которая всё плотнее обжимала город на великой реке Волга и носивший имя Сталина.

Брызги пафоса

Пригороды Сталинграда. Немцам - некуда отступать. Поэтому - никакой стратегии. Занять территорию можно только зачистив её. С боем. Только - тактика. Никакого манёвра. Огонь и рывок! Только - пехота и пушки. Даже танки на этой сильно пересечённой местности - малополезны. Тут КВ-2 бы хорошо помог. Но, данная штурмовая модификация танка КВ кончилась ещё летом 41-го. И возобновлять производство - никто не будет. Остальные танки - бесполезны. Особенно горьковские лёгкие танки. Если 76-мм пушки слабо справлялись со своими задачами, то Т-70 и Т-60 были просто мишенями. А противотанковых средств у немцев - хватало.

Об этом я думал, "ковыряя" пальцем пробоину в лобовой броне КВ-1С. Мизинец с трудом засовывался. Не то что диаметр пробоины мал, он правда - мал. Сколько от того, что броня в месте пробития "потекла". Явно различимые следы буйства высоких температур. Будто автогеном поработали.

– Бронепрожигающим, - со знанием дела проскрипел ротный.

– Нет таких, - вздохнул я, - вымысел это. Броня пробивается, не прожигается.

– Видишь - оплавилось. Прожигается, - ткнул ротный, хотя мой мизинец и так - в дырке.

– Это подкалиберный. Сердечник из тугоплавкого тяжёлого металла. Диаметр видишь как мал? Он - тонкий. Но, тяжёлый. Скорость начальная - бешенная. И сила удара - аж броня раскалилась и поплыла. А вот и трещины. Кинетическая энергия мгновенно высвободилась, перешла в тепловую, аж броня "подтаяла".

И вдруг мне пришла мысль. Так неожиданно и такая горькая, что я замер, как молнией ударенный.

– Ты, это, институтами своими не выпячивай, - проскрипел ротный, - эй, ты чё?

– Так, неприятно себя осознавать придурком с дипломом в кармане.