Сержант протянула мне вместе с паспортом синий прямоугольник пропуска.

Тук. Тук. Тук.

Я пробарабанил костяшками по обшарпанной двери без таблички, только с номером написанным на створе маркером, и не дожидаясь разрешения вошел.

Кабинет - маленький, словно келья монаха и такой же душный. Два стола впритык, два стула для посетителей. Два компьютера, принтер на подоконнике и платяной шкаф. Обои в легкомысленный цветочек. Совсем не похоже на то, что показывают в полицейских боевиках. За правым, заваленным бумагами столом, спиной ко мне сидела следователь. Узкая спина под белой тканью рубашки и копна растрепанных рыжих волос, вот и все что я сумел разглядеть, остальное скрывала спинка офисного кресла и стол.

– - Филипп Илларионович Торов?
– - Не оборачиваясь осведомилась следователь.

– - Да.

– - Присаживайтесь.

Стул скрипнул под моим весом.

Закончив печатать, следователь щелкнула кнопкой мыши, и достав из зажужжавшего принтера несколько листков, повернулась ко мне.

Узкие плечи, худая шея и неожиданно сочная грудь обтянутая форменной рубашкой. Треугольное лицо с россыпью веснушек, но не редких и мелких, выглядящих мило, как у Ники, а больших, густо усыпавших лицо и шею. А если судить по рукам, которые покрывали веснушки, то и плечи и грудь у нее тоже веснушчатые, б-р-р. Меня мысленно передернуло. Бледно-зеленые глаза и странно блеклые губы. Ее можно было бы назвать симпатичной, если бы не усталость и злой огонек зажегшийся в глазах при виде меня.

Мы молча разглядывали друг друга.

Я явственно прочел в ее глазах - ты мне не нравишься. Впрочем антипатия вышла взаимной. Следователь Свиридова мне тоже не понравилась.

– - Назовите ваши полные данные.
– - Следачка занесла ручку над только что отпечатанным бланком.

– - Это допрос?

– - Разговор.

– - К чему тогда эти писульки?
– - Я кивнул на бланк.

Следователь отложила ручку:

– - Значит, разговора под запись вы не хотите?

– - Сдается мне, это будет не разговор, а снятие показаний. Если это так, то я пожалуй звякну адвокату.

– - И кто у нас адвокат?
– - Не тон, а сплошная ирония.

– - Аристарх Иванович Серов.

По тому как скривилась ее лицо я понял - это имя ей знакомо не понаслышке.

– - Хорошо.
– - Бланк отправился вслед за ручкой.

– - Где работаете?

– - Альянс "Memory".

– - Должность.

– - Программист.

Было видно - ей неудобно опрашивать меня и не записывать ответы. Ну ничего, мне тоже неудобно сидеть на жестком, едва живом стуле, жалобно поскрипывавшем от малейшего движения.

– - Да что вы, вот прямо так - программист?
– - Рыжие брови удивленно и иронично приподнялись.

– - Прямо так. А, что вас удивило?

– - Да нет, ничего. Где проживаете?

Я назвал и место прописки и место фактического проживания. Жили мы с Никой в квартире доставшейся ей от тетки. В той самой, где она передала мне подсадку. Вот честное слово, писала следачка наш разговор, как пить дать, писала.

– - Кем вы приходились Вековой Наталье Ивановне.

– - Формально, никем. А так...
– - я замялся не зная как описать наши отношения.

Кем я на самом деле приходился Таше? Бывшим любовником, другом, человеком присматривавшем за ней, платящим за съемную хату и покупающий продукты? Все это и одновременно ничего. Как мне рассказать, этой рыжей, стервозной, и агрессивно настроенной по отношению ко мне следачке, кто я был для Таши. Молодой, одного со мной возраста, а может и помладше, бабе, но по всему видно несчастной в личной жизни. Я такие моменты враз просекаю. Женщины, у которых, отношения с мужиками по каким либо причинам не складываются, ведут себя иначе чем те, у кого с этим все в порядке. Выглядят по другому, разговаривают по другому, да они даже - черт возьми!
– пахнут по другому.

– - Бывший любовник. Да?
– - И вновь ничем не прикрытая ирония по полам со злостью.

Интересно, чем я ей не приглянулся, что она так злится? Я вздохнул подбирая слова.

– - Послушайте, Оксана Владимировна, какая разница кем я был, давайте вернемся к существу вопроса.

– - Разница большая.
– - Следачка нехорошо растягивая слова разглядывала меня.
– - Так кем?

– - Хорошо.
– - Теперь разозлился я.
– - Да, я бывший любовник Таши.

– - Кого?

– - Вековой Натальи Ивановны. Она не любила полного имени. Просила называть ее Ташей.

– - Вас?

– - Всех. Всех близких друзей.

Я замолчал, пытаясь успокоится. Не время и не место злиться, можно наговорить лишнего. Хоть чего лишнего я могу наговорить? Я невиновен, и точка.

– - Мы расстались, три или четыре месяца назад.

– - Три или четыре?

Пальцы ее рук лежащих на столе слегка подрагивали, так словно ей не терпелось взяться за ручку. Хотя я не был уверен, что среди вороха бумаг, разбросанных по столу не лежит включенный диктофон. Меня мог писать, тот же айфон, лежащий экраном вниз рядом с ее правой рукой. Впрочем, все равно, никакой юридической силы, эта запись иметь не будет, она не предупреждала, что записывает разговор.