Что такое счастье. Избранное
вернуться

Асадов Эдуард Аркадьевич
Шрифт:

25 ноября 2001 г.

Москва — Красновидово

Творческая шутка

Когда мне похвалят другого поэта, Мне хочется взять повесомей дубинку И треснуть рассказчика по затылку, Чтоб впредь не посмел бы выдумывать это! А коль кто-то сдуру меня похвалит Другому поэту — добру не быть! Поэт может даже и не ударить, А в ярости попросту задушить! Так кто хороши тут, а кто плохи? Отвечу: вы сердце поэта знайте: Хвалите при нем лишь его стихи, А прочих поэтов уничтожайте.

27 апреля 2001 г.

Москва

ДОРОЖИТЕ СЧАСТЬЕМ, ДОРОЖИТЕ!

Что такое счастье

Что же такое счастье? Одни говорят: «Это страсти: Карты, вино, увлечения — Все острые ощущения». Другие верят, что счастье — В окладе большом и власти, В глазах секретарш плененных И трепете подчиненных. Третьи считают, что счастье — Это большое участье: Забота, тепло, внимание И общность переживания. По мненью четвертых, это — С милой сидеть до рассвета, Однажды в любви признаться И больше не расставаться. Еще есть такое мнение, Что счастье — это горение: Поиск, мечта, работа И дерзкие крылья взлета! А счастье, по-моему, просто Бывает разного роста: От кочки и до Казбека, В зависимости от человека.

1966

Не надо отдавать любимых!

Не надо отдавать любимых, Ни тех, кто рядом, и не тех, Кто далеко, почти незримых. Но зачастую ближе всех! Когда все превосходно строится И жизнь пылает, словно стяг, К чему о счастье беспокоиться?! Ведь все сбывается и так! Когда ж от злых иль колких слов Душа порой болит и рвется — Не хмурьте в раздраженьи бровь. Крепитесь! Скажем вновь и вновь: За счастье следует бороться! А в бурях острых объяснений Храни нас, Боже, всякий раз От нервно-раскаленных фраз И непродуманных решений. Известно же едва ль не с древности: Любить бессчетно не дано, А потому ни мщенье ревности, Ни развлечений всяких бренности, Ни хмель, ни тайные неверности Любви не стоят все равно! Итак, воюйте и решайте: Пусть будет радость, пусть беда, Боритесь, спорьте, наступайте, Порою даже уступайте, И лишь любви не отдавайте, Не отдавайте никогда!

8 июля 1999 г.

Красновидово

Дорожите счастьем, дорожите!

Дорожите счастьем, дорожите! Замечайте, радуйтесь, берите Радуги, рассветы, звезды глаз — Это все для вас, для вас, для вас. Услыхали трепетное слово — Радуйтесь. Не требуйте второго. Не гоните время. Ни к чему. Радуйтесь вот этому, ему! Сколько песне суждено продлиться? Все ли в мире может повториться? Лист в ручье, снегирь, над кручей вяз… Разве будет это тыщу раз! На бульваре освещают вечер Тополей пылающие свечи. Радуйтесь, не портите ничем Ни надежды, ни любви, ни встречи! Лупит гром из поднебесной пушки. Дождик, дождь! На лужицах веснушки! Крутит, пляшет, бьет по мостовой Крупный дождь, в орех величиной! Если это чудо пропустить, Как тогда уж и на свете жить?! Все, что мимо сердца пролетело, Ни за что потом не возвратить! Хворь и ссоры временно отставьте, Вы их все для старости оставьте. Постарайтесь, чтобы хоть сейчас Эта «прелесть» миновала вас. Пусть бормочут скептики до смерти. Вы им, желчным скептикам, не верьте — Радости ни дома, ни в пути Злым глазам, хоть лопнуть, — не найти! А для очень, очень добрых глаз Нет ни склок, ни зависти, ни муки. Радость к вам сама протянет руки, Если сердце светлое у вас. Красоту увидеть в некрасивом, Разглядеть в ручьях разливы рек! Кто умеет в буднях быть счастливым, Тот и впрямь счастливый человек! И поют дороги и мосты, Краски леса и ветра событий, Звезды, птицы, реки и цветы: Дорожите счастьем, дорожите!

Если грянет беда

Если грянет беда и душа твоя волком завоет, И ты вдруг обратишься к друзьям в многотрудной судьбе, И друзья, чтоб помочь, забегут, может статься, к тебе, Если помощь та им ничегошеньки будет не стоить. Если ж надо потратить достаточно время и сил Или с денежной суммой какой-то на время расстаться, Вот тогда ты узнаешь, как «дорог» ты всем и как «мил», И как быстро начнут все друзья твои вдруг испаряться. И лишь кто-то, быть может, не спрячет души, не сбежит, И поделится искренне всем: и рублем, и душою, Не унизит надменным сочувствием и не схитрит, И в любых непогодах останется рядом с тобою. Как же славно с друзьями упрямо шагать до конца, И чтоб сверху судьба улыбалась сияющим ликом… Только как все же грустно, что светлые эти сердца Слишком редко встречаются нам в этом мире великом…

9 июня 1998 г.

Москва

Одно письмо

Как мало все же человеку надо! Одно письмо. Всего-то лишь одно. И нет уже дождя над мокрым садом, И за окошком больше не темно… Зажглись рябин веселые костры, И все вокруг вишнево-золотое… И больше нет ни нервов, ни хандры, А есть лишь сердце радостно-хмельное! И я теперь богаче, чем банкир. Мне подарили птиц, рассвет и реку, Тайгу и звезды, море и Памир. Твое письмо, в котором целый мир. Как много все же надо человеку!

Крылья души

Храните свято классику, товарищи, Которая в нас исстари заложена. Ведь в душах, где ей быть всегда положено, Дымят сейчас порой одни пожарища. Кто отнял наши чудные мгновения?! Ведь радио и телепередачи, Нас поливая часто дребеденью, Давно забыли о такой задаче. Сначала топчут гордую культуру, Сначала, унижая, предают, А после говорят: «Россия — дура!» И чуть ни в лица каждому плюют? Кто выдувал такие авантюры? И для чего гасить великий свет? Да дело в том, что в мире без культуры Ни государства, ни народа нет! А вспомните: ну разве же давно Мы все совсем, совсем иначе жили, Когда по ценам абсолютно были Доступны и театры, и кино. А не пошел, то запросто включаешь Ты теле или радиоканал И в драме негодяя побеждаешь Иль сердце словно в пламень погружаешь В высокий симфонический накал! Нет! Это все не глупое ворчанье И суть не в том, плохи ль мы? Хороши? Но было же и вправду созиданье, Расцвет культур, высокое слиянье Ума и сердца, воли и души. И, если шеи запросто сгибаются, Что нам поможет? Ну скажите: что?! Ведь нас все время превратить пытаются В рабов, в скотов и вообще в ничто! В газетах — криминальнейшая хроника, Все — вдребезги, куда ни кинешь взгляд! До основанья срыта экономика, Стоят заводы, фабрики стоят… Нам говорят, что следует смиряться, Дорога и трудна и далека, Так что ж, мы так и будем унижаться И ждать все время нового пинка?! И пусть живем мы даже на гроши, Но все равно бороться надо снова, С чего ж начать? Конечно же, со слова, С культуры, то есть именно с души! Чтоб не играться словно дети в классики, Разгон как раз мы с воли и начнем, Чтоб взмыть в зенит великой нашей классики В литературе, в музыке, во всем! А дальше что: победы, поражения? Что опыт есть, история не лжет. Россия в час беды и унижения Всегда умела находить решения, Когда за горло брали наш народ. И я уверен, люди дорогие, Что и теперь не покорить России!

25 апреля 1999 г.

Москва

Дорогие оковы

Россия без каждого из нас

обойтись может.

Но никто из нас не может

обойтись без России.

И. С. Тургенев
Париж. Бужеваль. Девятнадцатый век. В осеннем дожде пузырятся лужи. А в доме мучится человек: Как снег, голова, борода, как снег, И с каждой минутой ему все хуже… Сейчас он слабей, чем в сто лет старик, Хоть был всем на зависть всегда гигантом: И ростом велик, и душой велик, А главное — это велик талантом! И пусть столько отдано лет и сил И этой земле, и друзьям французским, Он родиной бредил, дышал и жил, И всю свою жизнь безусловно был Средь русских, наверное, самым русским. Да, в жилах и книгах лишь русская кровь, И все-таки, как же все в мире сложно! И что может сделать порой любовь — Подчас даже выдумать невозможно! Быть может, любовь — это сверхстрана, Где жизнь и ласкает, и рвет, и гложет, И там, где взметает свой стяг она, Нередко бывает побеждена И гордость души, и надежда тоже. С надменной улыбкою вскинув бровь, Даря восхищения и кошмары, Брала она с твердостью вновь и вновь И славу его, и его любовь, Доходы с поместья и гонорары. Взлетают и падают мрак и свет, Все кружится: окна, шкафы, столы. Он бредит… Он бредит. А может быть, нет? «Снимите, снимите с меня кандалы…» А женщина горбится, словно птица, И смотрит в окошко на тусклый свет. И кто может истинно поручиться: Вот жаль ей сейчас его или нет?.. А он и не рвется, видать, смирился, Ни к спасским лесам, ни к полям Москвы. Да, с хищной любовью он в книгах бился, А в собственной жизни… увы, увы… Ведь эти вот жгучие угольки — Уедешь — прикажут назад вернуться. И ласково-цепкие коготки, Взяв сердце, вовеки не разомкнутся. Он мучится, стонет… То явь, то бред. Все ближе последнее одиночество… А ей еще жить чуть не тридцать лет, С ней родина, преданный муж. Весь свет И пестрое шумно-живое общество. Что меркнет и гаснет: закат? Судьба? Какие-то тени ползут в углы… А в голосе просьба, почти мольба: — Мне тяжко… Снимите с меня кандалы… — Но в сердце у женщины немота, Не в этой душе просияет пламя. А снимет их, может быть, только ТА, В чьем взгляде и холод, и пустота, Что молча стоит сейчас за дверями. Ну есть ли на свете прочнее крепи, Чем песни России, леса и снег, И отчий язык, города и степи… Да, видно, нашлись посильнее цепи, К чужому гнезду приковав навек. А женщина смотрится в зеркала И хмурится: явно же не красавица. Но рядом — как праздник, как взлет орла, Глаза, что когда-то зажечь смогла, И в них она дивно преображается. Не мне, безусловно, дано судить Чужие надежды, и боль, и счастье, Но, сердцем ничьей не подсуден власти, Я вправе и мыслить, и говорить! Ну что ему было дано? Ну что? Ждать милостей возле чужой постели? Пылать, сладкогласные слыша трели? И так до конца? Ну не то, не то! Я сам ждал свиданья и шорох платья, И боль от отчаянно-дорогого, Когда мне протягивали объятья, Еще не остывшие от другого… И пусть я в решеньях не слишком скор, И все ж я восстал против зла двуличья! А тут до мучений, до неприличья В чужом очаге полыхал костер… — О, да, он любил, — она говорила, — Но я не из ласковых, видно, женщин. Я тоже, наверно, его любила, Но меньше, признаться, гораздо меньше. — Да, меньше. Но вечно держала рядом, Держала, и цель-то почти не пряча. Держала, объятьями, пылким взглядом, И голосом райским, и черным адом Сомнений и мук. Ну а как иначе?! И вот уж колеса стучат, стучат, Что кончен полон. И теперь впервые Уж нету нужды в нем. Нужны живые! Он едет навечно назад… назад… Он был и остался твоим стократ, Прими же в объятья его, Россия!