Сэту было все же плохо, что было неудивительно. На его теле не было почти живого места, на лице так совсем, сплошное кровавое месиво. От одного воспоминания мне до сих пор становиться дурно. У меня замирало сердце, глядя на эти синяки и кровоподтеки на белой коже, мне было дурно, но я не смел тогда отвести глаза, чувствуя все же куда более уверенное уважение к этому ребенку.

Когда я вошел он даже не открыл глаз, и я с легким облегчением решил, что он без сознания, и тут же поспешил к выходу.

– А чего приходили то? — спросил он неожиданно.

– Я? Ну, вообще к тебе, — растерянно пробурчал я, не зная, как и говорить теперь с ним, после всего этого.

– А почему уходите?

– Ну, мне показалось, ты не в состоянии…

– Для чего?

– Для разговора.

Тогда в этом странном неловком разговоре, он видимо был куда уверенней и куда спокойней нежели я и понимал происходящее куда лучше, а вот я лишь терялся в собственных эмоциях, раскаянии, вине и глубоком чувстве стыда. Мальчишка же будто и не винил меня ни в чем и вообще не испытывал ни какого страха, будто мы и не были врагами.

– Говорить я всегда могу, — сообщил Сэт и сел с явным усилием.

Дышал он тяжело, болезненно с легкой хрипотцой и болью, совсем нескрываемый.

– Я могу тебя чем-нибудь помочь? — спросил я подойдя к нему и присев, что бы мои глаза были на уровне его глаз.

Он посмотрел на меня устало. Таких замученных, но все же от чего-то совеем не обремененных каким-то грузом глаз, не теряющих эффект стеклянных, я просто не видел. И замер тогда как завороженный.

Он попытался улыбнуться и я понял эту попытку, хоть она и быстро сошла на нет, видимо из-за боли, но все же эта искренняя открытость поражала, впрочем даже если это и была тогда ирония, это не менее удивительно.

– А чем вы можете мне помочь? Разве что пристрелите, что б не мучился.

Он встал гордо, глядя мне в глаза.

Я замер. Во мне еще больше разбушевалось чувство вины. Мне вдруг стало глубоко больно. Я был безгранично виноват в боли этого мальчика, но что я мог сделать, что бы хоть немного облегчить ее? Я не мог убрать его боль, не мог излечить его изуродованное тело, да и изменить сломленную моими руками судьбу тоже, но не только я понимал это тогда, этот ребенок, с невероятными глазами, тоже хорошо это понимал, чем только усиливал мои внутренние метания.

Знал ли он о моих мыслях, я никогда не знаю, но его опухшие губы попытались вновь изобразить улыбку, на этот раз скорее снисходительную чем добродушную.

– Не можете, и видимо никогда не сможете. Жизнь, очень загадочное явление.

Он сел, тяжело и болезненно выдохнув.

– Когда-то я спас мальчика, тонувшего в Лодаре…

– В Лодаре? — удивленно переспросил я, шокировано, уж очень хорошо я знал о бурном течении этой своенравной реки, в которую не одно столетие лишь смельчаки рисковали зайти.

– Да, в Лидаре, — подтвердил он, немного отрешенно. — Я вытащил его, рискуя своей жизнью. Мне было тогда семь лет, и я бросился его спасать, совершенно не задумываясь, просто и решительно, но именно в это время… на другом конце города… на Мескорском шоссе попала в аварию моя мама, она потеряла сознание, но была еще жива… Ее можно было спасти. Ее надо было вытащить из машины, но… смельчаков там не нашлось. Она… погибла… и никто… там совсем никто, не пошевелил даже пальцем, что бы ее спасти, а я… Я ее сын, в это время спасал тонущего мальчика. Странная ирония жизни. Жестоко, не правда ли?

И зачем он тогда говорил мне об этом? Я не знаю до сих пор, и совсем не понимаю. Что он имел ввиду? На что намекал? И о чем вообще тогда думал? Или может, это было просто откровение?

Я совсем не знал, что делать, но глядя вот так ему в глаза, я смог сказать только одно, что не давало мне покоя и жестоко вертелось в моей голове:

– Прости…

– За что? За то, что жизнь столкнула нас в таких ужасных обстоятельствах? В этом нет вашей вины…

– Нет, я очень виноват…

– Не говорите глуп…

И голос его сорвался в глухой хрипящий кашель, необычайно удушливый со звучным хрипом. При этом его белые пальцы, обрели чуть синеватый тон, но все разрешилось быстрее чем я успел испугаться. Он сидел передо мной, тяжело и хрипливо дыша, не смыкая удивительно белых губ с корочками запекшейся крови.

Меня пугала выносливость этого ребенка, пугала будто этот ребенок был настоящим врагом, которого мне было не одолеть, но это враг не убивал меня, а методично бил по самым глубинном моего сознания самим своим существованием.