Забрали всё. В измученной странепрошёл тайфун чудовищный и буйный.И брат - как враг, явившийся извне,войной наполнил праздники и будни.А сердце спит – не радо ничему.Как странно кровь во мне похолодела.Мир превратился в мрачную тюрьму,где усыпляют разум мой умело.И только совесть яростно бурлит,как будто ищет ясного ответа:ну почему очередной бандитопять остатки пилит от бюджета?И сколько нужно им ещё украсть,чтоб родине закрыть навечно веки?Но что сильнее, чем над жертвой власть...Причём тут Бог? Всё дело в человеке.2017
Ямб
За что мне дорог ямб беспечный,другим размерам вопреки:простой, торжественный и вечныйхозяин сладостной строки?Слова послушные он скромноназначит в чёткий, тесный строй.Как будто сердце бьётся ровно,звучит напев для нас с тобой.Размеров предок незаметный,поэтам многим верный брат, - им увлекались беззаветновсех классиков неровный ряд.Я помню – в детстве, засыпая,я слушал сказок переклик,где жили: рыбка золотая,учёный кот, изба, старик.Он словно ландыш на опушке,где ветер треплет лопухи.Да, - им писал и смуглый Пушкинсвои бессмертные стихи.2017
Ветер
Злую шутку сыграл со мной ветер:нашептал мне однажды о том,что встречается счастье на светев этом мире - опасно большом.Только где же искать это счастье?Не ответил мне ветер тогда.Полетел с затаённою страстьюивы нежно ласкать у пруда.Он ромашки целует на поле,льнёт к деревьям, волнует траву,жаждет неба, простора и воли,улетая потом в синеву.Может быть, счастье именно в этом:быть, как ветер полей, озорным.Почему же я медлю с ответом,голосам уступая иным?2017
«Вот, опять появляются тени…»
Вот, опять появляются тении уходят, кого-то кляня.Я прошу - не садись на колени,ничего не проси у меня.Обещала, что будет послушна,и глаза были в нежную синь;всё смотрела, да так простодушно,словно солнце в окошках витрин.Отшумело недолгое лето.Землю скрыли сухие листы.Но не смей говорить мне про это:как любила поэзию ты.Я не буду петь нежно и тонко,неспособный бездумно любить; потому, что ты душу ребёнка захотела в тюрьму посадить.И, насмешек твоих не приемля,хоть они и невинно тихи,я прошу: опустись ты на землю...И ужасные выбрось духи.2017
Стоянка
Железные кони стоят под навесом,сквозь грусть вспоминая пыль дальних дорог.На взмахи фасадов смотря с интересом,они ищут к бегу малейший предлог.Забыл их хозяин. Застыв на асфальте,они здесь ночуют, они здесь живут.А им бы лететь скоростной магистралью,совсем не считая счастливых минут.Что может быть лучше пустынной дорогии ветра струи в лобовое стекло.Но редкое счастье коснётся немногих,а если коснётся, – считай повезло.2017
«Казалось бы...»
Казалось бы – что здесь такого?«Лист жёлтый упал на траву...»Какое для осени слово украсит узором канву?Златая у Пушкина осень,но хмурой её Блок считал.Любой здесь эпитет несносенв попытке найти идеал.Она безразлична к поэтам,что ей дифирамбы поют,пытаясь нехитрым портретомпредставить теченье минут. В её красоте величавой,что видит внимательный взгляд,есть сладость и горечь отравытех лет, что так быстро летят.И радость в душе утомлённойлегко переходит в печаль,когда ветер, в осень влюблённый, уносит лист в ясную даль.2017
Ноутбук
И снова я в отчаянной отвагетерзаю свой потёртый ноутбук.Как много мук досталось бедолагеот набранных и стёртых лишних букв.Опять весна приходит и уходит,одев деревья в роще теневой.Я постигаю сходство в антиподе,где в мониторе виден облик мой.За каждой буквой – целый рой страданий,сомнений мука, недоступность слов,обманчивых, неясных ожиданий,где каждый день был неподдельно нов. Мы с ним делили трепет вдохновенья,печаль души, мыслишек дребедень.Зато меня он приучил к терпенью,прощая всё — включая даже лень.2017
«Лишь бы ворчать…»
Лишь бы ворчать… Только сердце устало.Родина есть и её вдруг не стало.Солнце сияло, но скрылось за тучей.Карлик горбатый забился в падучей.Тут тараканы сквозь узкие щеливыползли дружно, наметили целии растащили – до капли, до крошкивсё из избушки на курячьих ножках.Двинулись дружно тяжёлые танки,хлынули деньги в распухшие банки.Будто бы в шапке они – невидимке.Лихо взымают с меня недоимки.Я же, замызганный житель обочин,вижу прекрасно, как мир стал непрочен.Стал он какой-то козлино-звериный.Поздно искать неурядиц причины.Вот, существую с улыбкой безверья,тихо печалясь за запертой дверью.Вьюжит позёмкой в степи дикий ветер.Вырвались вдруг из меня строчки эти.2017
