Я сижу и дрожу. Снова. Но не от удовольствия.

А от огня в груди, который мешает дышать. Прижимаю ладонь к лицу всё сильнее, потому что я хочу кричать, орать — громко.

Через несколько минут я снова смотрю на его ноутбук, я хочу подбежать и раздолбать его, хочу уничтожить весь тот его „многолетний труд“. Так он ещё и зарабатывал на нас деньги…

Деньги.

Я встаю, слабо пошатываясь, с корточек и бреду к сумке, вытаскиваю свою кредитную карту.

— Ты никогда меня не простишь…

Верно. Но к чёрту тебе моё прощение?

— Держи вот, — протягиваю я ему его сумку. — Там твои вещи и оплата за весь твой „тяжёлый труд“, — язвлю я, чувствуя, как яд крутиться на языке. — Я не понимаю, как можно было так долго дурить меня. Но я поверила. Ты настоящий актёр, я тебе поверила, — повторяю я чуть громче. Я уже не плачу, я лишь злая на него.

— Елена….

— Что? Что?! Будешь оправдываться? А зачем? Зачем это? — резко перебиваю я его. — Молча бери деньги и вали отсюда, пока я не закатила скандал на всю гостиницу.

Я ослаблена, я пуста.

— Мне устроить шоу? Персонально? Может быть, — усмехаюсь я и вытаскиваю зелёные купюры. Бросаю пачку ему в лицо. — Это тебе за эскорт услуги. А вот это за первый в моей жизни оргазм, — криво улыбаясь вытаскиваю я другую пачку и чувствую, как он берёт меня за руку. Я тут же дёргаюсь, роняю сумку на пол, отшатываюсь от него. — Убирайся, — заикающимся тоном шепчу я. Вся моя уверенность и внешняя холодность исчезли.

— Раз волна твоей истерики прошла, то я могу вставить словечко от себя?

Я поднимаю на его взгляд, как будто Стефан сказал мне, что является пришельцем с другой галактики. Хотя эта теория не такая уж и далёкая…кто ещё может быть таким бесчувственным?

— Да, я обманывал. Да, я писал про тебя.

Я задыхаюсь в гневе и хочу крушить всё вокруг.

— Но я и сам влюбился. Я мучился и понял, что ошибался.

— Знаешь, что? Я теперь ни единому слову не верю, — хмыкаю я и произношу это, пристально смотря ему в глаза.

— Я знаю. Тебе нужно время, — вполне спокойно отвечает Стефан. У меня немного приоткрывается рот от шока.

— Время? Мне?! Пошёл бы ты нафиг. Пошли бы все, мужики, вы нафиг. Вы все нагло пользовались мной, все, абсолютно, до единого! Что Деймон, — снова готова я рыдать, за это же я и хочу себя убить, — что ты…..что Марк…все…. Один изнасиловал, другой поиграл в любовь и бросил, предал меня ради денег…но Деймон хотя бы любил меня, о тебе такого я не могу сказать. Ты просто заранее всё просчитал, расчётливо и беспристрастно. Поздравляю тебя, ты выиграл. А теперь прощай. Если у тебя остались капля сочувствия или чувство самосохранения, то бери сумку и уходи. Уходи. Уходи!!

— Если бы я был таким, каким ты меня нафантазировала, то я бы не испытывал такого сильного чувства вины, — подхватывает он сумку и закидывает на плечо. — Я знал, что всё так и будет. Просто… я не мог оторваться от тебя. Мне было тяжело…так тяжело…я знал, что тебе будет больно потом….но я люблю тебя. Люблю, Елена. А за своё счастье, в отличие от некоторых, я борюсь. Деньги жди на счету обратно, скоро придут.

Я застыла на месте.

Он просто уходит.

Вот так.

И его нет.

Борется за счастье?! Да он трус!

Его нет.

*** Я доедаю закуску и немо смотрю на то, как Деймон с Кэтрин кружатся в незатейливом танце. Прекрасное белое платье Кэтрин словно созданное для неё (хотя так и есть, по-моему), с большим вырезом и тонко затянутой талией. Деймон в привычном смокинге, но теперь мне всё равно. Я запихиваю ещё один кусок себе в рот. Чего-то кусок. Что я вообще ем?

Наплевать.

Самое ужасное я не могу писать. Ни строчки. Хотя прошёл только один день…..для хандры пока рано. Всем я успешно наплела, что Стефану прям срочно-срочно понадобилось на работу. С горем пополам наврала как-то.

Всё равно его все видели, все поняли, что он мой парень…а Деймон, кажется, догадался, что мы расстались.

Вот сидит он, Стефан, где-нибудь во Франции с чашкой кофе в руках и круассаном (обязательно), с ноутбуком…печатает заметку обо мне в постели…. О моей помешанности на сексе, как я к нему приставала…обличает меня.

Составляет главу обо мне.

А я сижу здесь и не понимаю, что мне делать дальше.

Он „починил“ меня, он же и сломал. Я, когда с Деймоном рассталась, то есть узнала, что он предпочёл другую — то так не страдала…а тут я словно потеряла что-то большее. Впрочем, бессмысленно говорить „потеряла“ — у меня этого никогда и не было. Всё лишь прекрасная сказка обмана. Как Стефан то писал там? Я живу своими романами, я не могу существовать в реальности. Что ж, он прав.