— У нас есть корни в Исландии? — я невольно затаила дыхание в ожидании ответа.

— Насколько мне известно — нет.

Облегченный вздох сорвался с моих губ. Ну конечно, те трое были просто сумасшедшими. И, видимо, на минуту мне передалось их безумие. Раз я начала колебаться и, хотя бы делать предположения, что весь этот бред — правда.

— У нас корни в Греции, — продолжала тем временем моя мать, — Хотя, подожди, припоминаю, как мой дед рассказывал какую-то старую историю. Была в нашем роду одна особа. «Паршивая овца», как он ее называл.

— А что с ней было не так? — я напряглась в ожидании ответа.

— Она была… — мама помялась, подбирая слово, — Нехорошим человеком. Грабила магазины, взламывала дома. Семья отказалась от нее, и она уехала из страны. Ходили слухи, что подалась куда-то на Север. Может быть, даже и в Исландию.

— Мам, — я говорила еле слышно, — А ты не знаешь, как её звали?

— Нет, родная, — с ноткой сожаления ответила она мне, — Это ведь было так давно. И потом — тех, от кого семья отреклась, в древо не вписывают.

— Понятно. Спасибо, мам.

— Ой, да не за что. Дорогая, у тебя все хорошо? — заволновалась родительница, — Мне твой голос не очень нравится.

— Нет, мамуль, все в порядке, — я заставила себя улыбнуться в трубку, — Я побегу. Папе привет.

— Береги себя, родная. Мы тебя очень любим.

— И я вас, — в этот раз я улыбнулась уже искренне, — Пока мам.

— Пока, родная.

Положив трубку, я вздохнула. Выходит, эти психи в чем-то были правы. У меня действительно были родные в Греции, и одна из них подалась на Север. Это была женщина, и была она разбойницей.

— Бред, — вслух сказала я.

Ну и что с того, что они оказались правы? Еще неизвестно, как эта информация попала к этим трем. Может, они копали под меня?! Это вполне вероятно, если вспомнить, что одна из них — капитан полиции. Вот только зачем им всё это? Что за дурацкая игра. «Хотя…будто психам повод нужен!» — мысленно фыркнула я.

Я почти убедила себя, что все это — пустяки и не стоит моего внимания. Но, червячок сомнения уже шевелился внутри, заставляя думать о произошедшем снова и снова. Черт, похоже, я начинаю сходить с ума.

Глава 7. "Безумие — во сне и наяву"

Давина.

Прошла неделя с того злополучного вечера. Я вела себя как обычно — ходила на работу, обедала с Биллом, иногда ужинала с Хеленой. Три психа — как я их мысленно окрестила — больше не объявлялись. И это хорошо, потому что я всерьез вознамерилась, в случае их возвращения, обратиться в полицию. Тот факт, что Авелин — сама страж порядка, я как-то упустила из виду.

Но все равно — несмотря на внешнее спокойствие — что-то было не так. Я сама не заметила, как стала какой-то замкнутой — еще больше, чем обычно. Плохо спала, почти не ела — меня будто гложило что-то изнутри. Вот только что именно — я никак не могла понять.

— Ди! — дверь моего кабинета с грохотом распахнулась и на пороге возникла пышущая гневом Хелена.

Я подняла глаза от неизменной кипы документов. Серьезно — откуда столько бумаг? Ежедневно на моем столе появлялись какие-то счета, накладные, сметы. Обычно я справлялась с ними часа за два, а тут уже пятый пыхчу — и не понимаю ничего. Слова просто расплываются перед глазами, а общий смысл ускользает.

— Что-то случилось?

— Это мне хотелось бы знать! — Хелена села в кресло напротив, — Что с тобой происходит?

— А что не так? — спросила я, подавляя зевок.

— Ты! Ты не такая! Сейчас вечер субботы, так ты мало того, что ни разу в зал не вышла с тех пор, как приехала — так и не ешь ничего! Это твоя новая диета? Называется «доведи себя до суицида»?

— Хелена, не драматизируй, — я поморщилась, — У меня просто нет аппетита.

— У тебя всю неделю нет аппетита! Говори, в чем дело?

Я вздохнула. Мне никому не хотелось признаваться, насколько хреново я себя чувствую, надеясь, что всё пройдет само. Но мне с каждым днем становилось всё хуже и хуже. Будто кто-то выпивал из меня все силы и соки.

— Я плохо сплю, — наконец, пробормотала я, опуская голову.

— И? Это и есть причина? Плохой сон? — Хелена скептично хмыкнула.

— Помнишь, ко мне на прошлой неделе приходили трое? — подруга кивнула, — Они начали нести какой-то бред о том, что я потомок какой-то древней воительницы, которая когда-то спасла мир. Я послала их, но с тех пор меня как будто что-то гложет. Я вижу сны, — прошептала я, — Яркие, реальные. В них я — это не я.