– Ты ревнуешь?

– Ничуть нет..

Сажусь на диван, Гейл садится напротив меня. Я пристально смотрю ему в глаза.

– Сколько тебе лет?

– Когда как. Иногда я чувствую себя на тридцать, иногда на тринадцать, а иногда и вовсе на шестьдесят пять. Но больше всего предпочитаю оставаться в своём семнадцатилетнем возрасте. В нём проще и легче прикидываться чокнутой и сумасшедшей.

Абрамс смеётся.

– Поверить не могу в то, что я сейчас сижу тут с тобой, такой юной и совершенно неопытной в жизни девушкой.

– Считаешь себя старым?

– Нет, опытным.

К нам врывается официант, это заставляет Абрамса подорваться от неожиданности.

– Ваше меню, – говорит парень с бейджиком «Мотти».

– Спасибо. Так, на чём мы остановились?

– Ты старый.

– Я?! – возмутимо произносит он. – Я .. я.. с виду такой. На самом деле, главным остаётся тот факт, что у человека внутри. А внутри, дорогая Джина, я ещё молод.

– Сколько вам лет?

– ..так, я буду куриный паприкаш по-венгерски, – он делает вид, будто не замечает моего вопроса, внимательно изучая меню, – и утиное конфи с красным вином.

Я беру меню и отпускаю глаза на цены.

– Девяносто долларов за одно блюдо?! Это что, ресторан на самом шпиле Эйфелевой башни?

– Тут и в правду очень вкусно кормят, тем более, все продукты свежие, я сам проверял. Что будешь?

– Утку по-пекински и яблочный сок.

– А как же вино, шампанское..?

Я мотаю головой.

– Ну, что ж, хорошо.

Он что-то царапает ручкой на листочке, а затем, дожидаясь официанта отдаёт ему меню.

– Тут довольно странно.

– Тебе смутило то, что тут не говорят о блюдах, а пишут их на листок?

– И это тоже..

– Это и есть та самая маленькая особенность этого кафе.

– Ты не ответил на вопрос: сколько тебе лет?

– Будем считать, что я и не слишком стар для тебя, и не слишком молод.

– Понятно. Тридцать шесть? –спрашиваю я.

– Если тебя эта цифра утешит, то пусть будет так.

– Я серьёзно.

– Тридцать девять.

У меня моментально пропадает дар речи. ТРИДЦАТЬ ДЕВЯТЬ ЛЕТ!? ГОСПОДИ, ДА ЧТО ОН НАШЁЛ ВО МНЕ?!

– Только не говори, что ты не хочешь дальнейших встреч со мной.

– Нет, ну что.. вы..ты.. – я начинаю путаться в том, как элементарно назвать его.

– Если хочешь, мы можем прекратить это «свидание» и я больше не потревожу тебя.

В голове я задаю сама себе вопрос: отказаться от мистера Абрамса, от его взглядов, улыбки, лица и простых прикосновений, или быть сейчас с ним и просто служить ему как предмет воздыхания? Я, наверное, склоняюсь сейчас больше ко второму…

– Всё в порядке, мистер Абрамс, я никуда не уйду..

– Спасибо тебе.. – он берёт мою руку и смотрит прямо в глаза. На секунду мне кажется, что я парю. Что это? Любовь или мнимое чувство о любви? Как разобраться в этом, ведь ранее, я никогда и никого не любила, и не была кем-то любимой!

Остатки вечера, как остатки вина в бокале у Абрамса, тянулись долго. Сначала мы неплохо беседовали, но затем, когда общие темы для разговора закончились, наступило неловкое молчание. Я старалась периодически не дышать и смотреть лишь в одну точку, чтобы ненароком не подать ему сигнал о новом его вопросе: «ну, что, вспомнила что-нибудь?»

Он расплатился в кафе и даже совсем не оставил официанту на чай. Возможно, это ещё одна особенность этого кафе, где официанту не положено давать «чаевых».

– Спасибо, что согласилась провести это время со мной.

– Не за что..

– Ты чем-то встревожена?

– Нет, просто, слегка устала..

– Кстати, ты так и не рассказала мне о том, как провела школьный поход?

– Ничего особенного. Поход как поход, только во время купания в реке я поранила ногу.