И она, Митрофанова, этому тоже поспособствовала. Но как было промолчать?..

Изучая в Интернете базу данных, она выяснила: Баченко-то, оказывается, уже был судим! Более того, судим за убийство, пусть и непредумышленное. Но убил он больше тридцати лет назад – внимание! – тоже пожилую женщину. 1905 года рождения! Ей на момент смерти шестьдесят девять лет было...

...Магда, когда ей Надя эту информацию сообщила, от радости едва не запрыгала. Завизжала восторженно:

– Надюшка, девочка моя! Да какая же ты умница! Да как же это в твою головку-то пришло, проверить!.. В базе данных, говоришь, нашла? В общедоступной?! А мы, дураки, и не подумали...

– Может, конечно, это ошибка какая-то, – пролепетала Митрофанова. – Но имя, фамилия, отчество, год рождения – все сходится... Хорошо бы прежде уточнить, конечно...

– Вот в прокуратуре и уточнят, не волнуйся! – заверила Магда. – Так уточнят, что он по совокупности на пожизненное пойдет!..

– Совокупность здесь ни при чем, он за то преступление уже отсидел, – поправила ее Надя. – Пять лет, под амнистию не попал. Кстати, раз так немного дали – может, действительно это случайно получилось?..

– Убийств случайных не бывает. Вывернулся, хитрый лис, – парировала Магда. – И сейчас бы вывернулся, если б мы не вмешались...

«Ага, вмешались... – тоскливо подумала Надя. – Только у вас у всех на то личные причины есть. Ты за свой музей дурацкий борешься, и у Влада – явно какой-то собственный интерес, меня не обманешь... Но зачем я во все это влезла – вообще загадка...»

Нажила вот так, запросто, себе врага. А Егор – раз уже сидел – человек, похоже, серьезный. Вдруг прочитает газету, увидит ее подпись, взъярится, подкараулит – да и даст по голове... Если он действительно преступник – ему терять нечего.

А ее, Надю, и защитить некому...

Не Влада же о помощи просить. А Дима о себе знать так и не дает.

Эта идиотка, другого слова не подберешь, действительно все завещала своему домоправителю Егору Баченко! Квартира – хрен с ней, но ведь и вся начинка Егорке досталась!

Влад теперь знал об этом совершенно определенно – от нотариуса, который завещание и заверил. Обошлось это ему, кстати, совсем недорого. В Америке подобную взятку даже предлагать было бы несерьезно. Там и зарплаты у нотариусов другие, и законы куда строже. А здешний, российский, не устоял. Чего ему бояться? Ответственность за разглашение нотариальной тайны смешная, а пачка зеленых купюр (по московским меркам) выглядела куда как внушительно...

Эх, Лидия Михайловна, ну чем же Егор Егорович тебя взял! Вечно хмурый, образование восемь классов, ни грана галантности! А ты и квартиру ему, причем по дарственной, так что не оспоришь! И по завещанию – все свое имущество. Мебель. Книги. Счета в банках. И, главное: «Все принадлежащие мне и находящиеся в моем сейфе драгоценности». Значит, и брошь генерала Маркова – тоже...

А он ведь ее и просил, и убеждал, и обольщал даже... И старуха, кажется, в какой-то момент поддалась. По крайней мере, его проникновенный рассказ про бабушку, всю жизнь прозябавшую в нищете, но свято хранившую тайну, выслушала внимательно. И даже сказала задумчиво:

– Да, я знала про ту его семью... Муж признался мне незадолго до своей смерти.

– А брошь? – потребовал Влад. – Генерал Марков говорил вам, что она – завещана моей маме?..

– Д-да... – выдавила балерина. – Да, я об этом догадывалась...

Но когда он уже был готов перейти к решающему этапу атаки, старуху вдруг понесло. По давно накатанной колее: «Сейчас мой выход, давайте мои пуанты» и прочее. Влад, кстати, так и не научился распознавать: когда Крестовская действительно отрывается от реальности, а когда всего лишь умело притворяется...

Но не схватишь же ее за плечи, не вытрясешь всей правды!..

А ведь как все лихо могло бы получиться! От бабки всего-то и требовалось – подписать единственный документ, отказную...

Однако и без отказной шанс получить свое у Влада еще оставался. Только теперь задача существенно усложнилась.

Когда вечерами дома одна – это очень здорово. Можно ходить в рваном халате, а то и вовсе голой. По телику включать любую «Кармелиту», и в ванне валяться хоть с журналом «Гламур», хоть с любовным романом, никто насмешничать над тобой не будет. И на ужин ешь что хочешь. Можно легкий салатик, а при желании – наплевать на диеты и выпить чаю с конфетами «Белочка». И никаких обязательных, если в доме мужчина, отбивных с гарнирами...

Но только наслаждаешься свободой лишь первые пару дней. А потом подступает не просто скука – форменная тоска. И комплексы с каждым новым, проведенным в одиночестве вечером терзают все безжалостней. И Кармелите начинаешь завидовать, а уж красоток из любовных романов хочется повышвыривать со всеми их страстями в окошко... И ты отчетливо представляешь, каково оно будет: сидеть вечерами одной, когда тебе исполнится сорок. Пятьдесят. Семьдесят... И поговорка «хоть какой, но муж» – над которой ты обычно смеешься – пустыми вечерами представляется очень даже справедливой...