— Конечно буду. А как иначе?

— Ура! Мама согласилась на колесо, а значит, согласится и на остальное… — продолжает Кэш, наклонившись к Фионе.

Знакомая мелодия, раздающаяся из магнитолы, касается моих ушей, которые сразу же напрягаются, улавливая слова.

…Как леди привязаны к своим манерам,

Я привязана к этому чувству…

Я закрываю глаза, в то время как пульс мгновенно учащается.

Наша песня. В голове, выталкивая всё остальное — мысли, чувства — возникают серые пронзительные глаза, горящие страстью и любовью. Я тону в них снова, как в тот раз. И плевать, что происходит вокруг. Провались я хоть в ад — всё равно продолжу их видеть.

Приглушённый голос Фионы звучит за пределами сознания, дальше голос таксиста, снова Фионы…

А мне всё равно. Вижу только Его. Чувству одного Его.

…Под твоей одеждой

Сокрыта бесконечная история…

А в голове слова Кристиана:

— Наша история никогда не закончится.

— Я люблю тебя, Анастейша Стил.

Его первое признание — вот, что ассоциируется у меня с этой песней.

— Ты особенная Ана, не такая как все.

… Под ней мужчина, которого я выбрала,

Там моя территория…

И второе воспоминание — это больница. Когда Пятьдесят возвращается ко мне. Сквозь боль, горечь утраты, сломленный дух, но всё же возвращается. А потом Джорджия. Наша последняя встреча. Он тогда специально включил её, надеясь меня вернуть. И я поддалась. Прильнула к нему, как Икар, летящий к солнцу, который вскоре упадёт и лишиться крыльев.

— Анастейша…

— Да… я такая дура…

— Что? О чём ты?

Я открываю глаза, услышав изумлённый голос, и тут же натыкаюсь на вопросительный взгляд Кэша. Нет… неужели мне показалось, что меня зовёт Кристиан? Я только что могла всё испортить. Если бы… назвала его имя.

— Ты в порядке? — спрашивает Кэш.

— Да… — отрешённо отвечаю я, всё ещё не до конца возвратившись в реальность. — Просто задумалась.

— Точно? — он мне не верит.

Да, я бы тоже себе не верила. А всё из-за этой песни, хранящей в себе так много прошлого.

И вместо ответа я обращаюсь к таксисту, наклоняясь немного вперёд:

— Простите, не могли бы вы переключить?

Парень оборачивается, странно взглянув, и утвердительно кивает.

Через мгновение вместо певицы, изменившей мою жизнь и данный момент, в частности, звучит какая-то неизвестная мне поп группа. А я нежно улыбаюсь мужу, пытаясь его успокоить. Но вместо тёмно-карих глаз вижу глубокие серые…

Комментарий к Глава 9

Да, я знаю, что главы выходят ну очееень редко. Постараюсь исправиться.

Осталось всего две недели учёбы, и тогда я смогу уделять фанфику больше времени.

Кстати, “Сюжет с Эленой, Кристианом и Анастейшей” — предыстория этого фанфика находится на редактировании, так что на сайте его пока что нет. Но, надеюсь, до конца августа я успею его выложить на КФ.

Спасибо за терпение:)

========== Глава 10 ==========

Новая неделя приносит кучу ожидающих редактирования статей. Я проверяю пятую за сегодня, а мозг уже требует перерыва. После вчерашнего семейного отдыха очень трудно вернуться в привычное рабочее русло. Тем более за отсутствием работы в выходные, ведь я всегда по воскресеньям занимаюсь оформлением журнала. Но не в этот раз.

Делаю глоток крепкого кофе — моего спасителя — и включаю следующую работу.

— Миссис Эдвардс, — связывается со мной Лиза, — к вам посетитель.

Я отрываю взгляд от монитора компьютера и хмурюсь. Посетитель в понедельник? Тем более, ко мне?

— Вы уверены, что он не к Краучу?

— Нет, она к вам. Миссис Линкольн.

Я вздрагиваю и чуть не роняю чашку. Нет, не может быть…

— Сказать, что вы примете её? — не получив ответа, интересуется секретарша.

Молчу несколько мгновений, растерянно моргая, затем, склеившимися губами, произношу в аппарат.

— Да.

Мозг судорожно перебирает в памяти дату, когда мы встречались последний раз. Что ей нужно? Может, по делу… Хотя каким образом издательства относятся к салонам?

Дверь в кабинет распахивается, и я резко встаю. Сука-тролль собственной персоной! Почти та же, что и пять лет назад: волосы высоко подняты и уложены в нечто, наподобие гули; внимательный взгляд, скользящий по мне и вежливая полу улыбка.

— Анастейша, — слегка кивает, — здравствуй.

— Миссис Робинсон, — выдыхаю я прежде, чем успеваю прикусить язык.

Она усмехается.

— Вообще-то, моё имя Элена, но если тебе так удобнее, то ради Бога, — и снова эта вежливая улыбка.

Чёрт, назвала её так, как раньше говорила Грею. Если бы мой мозг не был настолько занят анализом неожиданного появления старой знакомой, то щёки покрылись бы непроглядным румянцем.

— Могу поспорить, ты не ожидала меня увидеть, — она без стеснения подходит ближе, окинув беглым взглядом кабинет, и слегка наклоняет голову вбок.

«Изучает», — проносится в подсознании.