За пять минут до конца рабочего дня Стриганов посмотрел на часы:

— Вот и день пролетел! Аркадий Францевич, я убегаю!

— Уже? — спросил Ковард, не отрывая глаз от микроскопа. — Что-то рано.

— Спешу на свидание. При всем желании задержаться не могу.

— Ну, бегите. Любовь-любовь…

— Ага, любовь! А вы еще будете работать?

— Да, поработаю. Мне торопиться некуда.

— Пойдете домой или?..

— Скорее или, — Ковард печально посмотрел на Стриганова. — Вот так. Живешь-живешь — и в один прекрасный момент оказывается, что идти некуда.

— Да. Ситуация… Но если совсем некуда, то приходите ночевать ко мне. Правда, я буду сегодня поздно, но место для ночлега у меня найдется.

— Спасибо, Даниил. Я тронут вашим участием. Бегите-бегите. Вижу, как вам не терпится.

— Да. Я побегу. Но если что, то не стесняйтесь, приходите.

— Спасибо. Удачи, — и Ковард опять вернулся к прерванным наблюдениям.

Даниилу казалось, что у него выросли крылья за спиной. Он никогда не испытывал такого сильного чувства. Нет, конечно же, у него были увлечения, но ничего подобного ранее с ним не случалось. Он был счастлив. Ему хотелось, чтобы и весь мир был счастлив так же, как он. Как жаль, что это невозможно!

«Ковард. Бедный старик Ковард. Надо же, в какую неприятную ситуацию он попал! Но с другой стороны: любовница — в его-то возрасте! Ну и ну! В тихом омуте… Хотя Ковард, конечно же, вызывает симпатию, несмотря на то что бывает сильно занудлив, а порой даже смешон. Но он профи! Настоящий ученый! И как только такие идеи приходят к нему в голову?»

Мысли о Коварде в голове Даниила Стриганова плавно сменились мыслями, которые можно классифицировать как счастливый бред влюбленного, суть которого сводилась к следующему: Анастасия, Настасья, Настенька, Настюша, люблю, люблю, люблю…

— Дяденька, купите маргаритки!

Стриганов почувствовал, как его дернули за штанину. Он остановился. Перед ним стояла чумазая девчонка лет пяти. В худенькой грязной ручонке она держала небольшой пучок синих маргариток, которые наверняка сорвала на какой-нибудь городской клумбе.

— Дяденька, купите! Мне очень есть хочется!

— Хм, — Стриганов внимательно посмотрел на ребенка. — И сколько же стоит этот шикарный букет?

Этот вопрос явно поставил девочку в тупик. Она наморщила носик, размышляя:

— Сколько? — и тут же, испугавшись собственной нерешительности, выпалила: — Пачку шахматного печенья и пакет молока!

Стриганов опустился перед девочкой на корточки:

— Ладно. Только нет ни молока, ни печенья. Вот держи, — Стриганов достал из кармана и протянул девочке сто рублей.

— А этого хватит? — спросила девочка.

— Конечно. Еще много останется.

— Ой! Тогда не нужно.

— Почему?

— Мне не нужно много. Деньги нельзя просто так брать. Их нужно зарабатывать.

— Но ты же еще маленькая. Как же ты можешь заработать?

— Я могу заработать! — убежденно возразила девочка. — Хотите, я вам песенку спою?

— Так ты еще и петь умеешь? Интересно.

И девочка, не дожидаясь просьбы спеть, затянула звонким, как колокольчик, чистым голоском:

Девочка закончила петь и поклонилась:

— Ну как? — спросила она, явно довольная собой.

— Потрясающе, — совершенно искренне ответил Стриганов и протянул деньги. — Так ты сиротка?

— Ага, — кивнула девочка.

— А где же твои родители?

— У сиротки нет родителей, — ответила девочка, пряча сторублевку в карманчик грязного платья.

— Ну это понятно. Но у каждого человека когда-нибудь были родители. Куда же твои подевались?

— У меня была только мама. Она сгорела.

— Ох! Вот как! — присвистнул Стриганов. — И давно?

— Давно. Я еще маленькая была.

— Понятно. Мама, значит, сгорела, а тебя пожарные спасли?

— Нет. Пожарных не было. Когда все загорелось, я хотела разбудить маму, но она не просыпалась. Пьяная была. Я побежала за соседкой, чтобы она помогла маму разбудить, но все так быстро сгорело, и мама тоже.

— Очень печальная история, — покачал головой Стриганов. — Ну а дальше?

— А что дальше?

— Где ты потом жила, где ты сейчас живешь?