Как уж до первопутка

Он ухитрится дойти —

Кто его знает! Но радость

Всем нам весна принесла.

Вы понимаете: градус,

Благостный

Градус

Тепла!

1954

Снег тает…{147}

Вот

Тает снег…

И всё, что мир из рук

Ронял к ногам во время стуж и вьюг,

Теперь вытаивает.

Вот оно —

Всё, что зимой в снегах погребено:

Перчатки, шпильки, ржавые крючки,

Афиш громадных мелкие клочки,

И капли слез, которые мороз

Исторг из глаз, и дробный след колес,

Который был еще в осенней мгле

Запечатлен на стынущей земле,

И всё другое, что зимой в сугроб

Заброшено подальше от жилья.

Снег тает…

Сунув шубу в гардероб,

Поспешно обнажается земля,

Чтоб облачиться с ног до головы

В одежду из сверкающей листвы.

1954

Вечерело… Луч закатный{148}

Вечерело…

Луч закатный,

Удлиняясь мало-мальски,

Прямо в город необъятный

Глянул смутно, по-февральски.

Потеплел он

И смягчился,

Перестал на всё коситься.

Наконец-то научился

К людям лучше относиться.

1954

Сон женщины{149}

Добрая женщина,

Пожилая,

Мне рассказала, что видела сон —

Будто бы с неба спустился, пылая,

Солнечный луч, и попался ей он

В голые руки, и щекотно, колко

Шел сквозь него электрический ток…

Кончик луча она вдела в иголку —

Вздумала вышить какой-то цветок,

Будто из шелка…

И тем вышиваньем

Залюбовался весь мир, изумлен.

Женщина, с искренним непониманьем,

Робко спросила: "К чему этот сон?"

Я объяснил ей, что сон этот — в руку!

Если уж солнцем пошла вышивать —

Это не склоку сулит и не скуку

И неприятностям тут не бывать,

Это навеяно воздухом вольным!

Ведь не способна ни рваться, ни гнить

Даже в ушке этом тесном игольном

великолепная светлая нить.

"Будьте,— сказал я,— к удаче готовы!

Так не приснится и лучшей швее

В перворазрядном большом ателье".

Женщина робко сказала:

"Да что вы!"

1954

Художник{150}

Художник

Писал свою дочь,

Но она,

Как лунная ночь,

Уплыла с полотна.

Хотел

Написать он

Своих сыновей,

Но вышли сады,

А в садах —

Соловей!

И дружно ему закричали друзья:

"Нам всем непонятна манера твоя!"