— Заткнись! — взорвалась Соня.

Весь день она молчала — и когда примчавшаяся к Разлогам пятерка морионцев обнаружила свежезацементированный вход, и когда они бродили по лесу над Купольным залом в поисках неизвестного входа в пещеру, и во время короткого перерыва «на попить чаю», и когда правота Олега подтвердилась — Серега Засекин нашел дыру, через которую они спустились в пещеру. И даже когда были обнаружены вещи пропавшего Марьина, Соня молчала — и ждала неизвестно чего.

Но, обшарив Разлоги и в нарушение всех правил оборавшись Олега, морионцы так его и не нашли. И Соня вдруг поняла, что знала об этом с самого начала. Марьин не просто заблудился в пещере, не просто попал под завал или провалился в полость. С ним случилось что-то гораздо более страшное. И когда пришло осознание, нервное напряжение вырвалось все же наружу, и Соня обрушилась на ни в чем не повинного Витьку:

— Все только языком чесать и горазды! Спелеологи! Профи! А как до дела дошло — топчетесь тут по колено в снегу!

— Разумовская, уймись, а? — просто сказал Борман, и Соня послушно замолчала, вытирая рукавичкой выступившие слезы. Она понимала, что не права. Если уж начистоту, языком-то чесала именно она, из-за этого все и случилось.

— В МЧС придется звонить. И в ментовку. — Борман поднялся со ствола поваленной березы, достал мобильник.

— Стой! — Соня схватила его за руку. — Я сама. Только мне надо вначале с его родителями… поговорить, в общем. Поехали в Москву.

— Как в Москву? — Все начали недоуменно переглядываться. — А Олег? Он же там, внизу!

— Нет его там, — устало, но уверенно сказала Соня, закинула на плечо рюкзак и первой начала спускаться с холма…

Немец, высокий, жилистый, с костистым сухим лицом, одетый в элегантный черный костюм, был из породы энергичных стариков. Он вошел в кабинет, быстро огляделся, и тонкие губы чуть изогнулись в легкой полуулыбке. Впрочем, глаза немца оставались серьезными; кольнув Канаева острым, оценивающим взглядом, он протянул руку. Пожатие оказалось сильным, ладонь — сухой, словно дощечка. Несколько церемонно поклонившись, немец представился:

— Хорст Убель. К вашим услугам.

По-русски он говорил чисто, акцент едва улавливался при произношении твердых согласных. Канаев предложил гостю присесть, распорядился подать кофе.

— Нет, спасибо, — покачал седой головой немец. — Я берегу сердце. А вот от коньяка не откажусь. Тридцать граммов ежедневно — и вы можете забыть о холестерине в сосудах.

— Врачи советуют? — пробурчал Канаев, разглядывая гостя.

Он пытался найти в лице немца сходство с человеком на фотографии — и не мог. Но глаза… Глаза выдавали старика. С возрастом меняется все — кожа, ее цвет, появляются морщины, вваливается рот, отвисает подбородок. Лишь одно остается неизменным — взгляд. У сидящего в кресле напротив Леонида Дмитриевича старика, назвавшегося Хорстом Убелем, был взгляд человека с фотографии. Взгляд пастуха смерти.

В ожидании коньяка коротко поговорили о погоде, о мировом финансовом кризисе, о перспективах на будущее. Немец сделал комплимент хозяину кабинета:

— У многих русских, в короткий срок сделавшихся богатыми людьми, проблемы со вкусом. Они набивают свои дома множеством дорогих безделушек, совершенно не заботясь о стиле, о композициях и сочетаниях предметов. В итоге получаются чудовищно безвкусные интерьеры. Но ваше жилище, герр Канаев, приятно выделяется на общем фоне. Вот что значит кровь!

— Не понял? — напрягся Леонид Дмитриевич.

Немец снова улыбнулся уголками губ.

— Терпение, мой друг. Вы очень похожи на отца, он так же каменел лицом, если вдруг попадал в неловкие ситуации. Я подержу вас в неведении еще буквально несколько минут — мне надо решить, с чего начать. Надеюсь, коньяк поможет сделать выбор.

Бесшумно открылась дверь, и в кабинет бочком проскользнул референт с подносом, на котором янтарно светилась бутылка «Реми Мартен», стояли бокалы, а на тарелочках ждали своего часа дольки лайма, каперсы и шоколад.

— Давайте выпьем за знакомство, Леонид Дмитриевич! — Немец отсалютовал бокалом, пробормотал: «Прозит!» — и сделал маленький глоток, смакуя коньяк.

— Ваше здоровье, — кивнул Канаев, влил в себя содержимое бокала, поморщился — он не любил коньяк — и выжидательно уставился на немца. Тот молчал, хитро глядя сквозь свой бокал на пламя в камине.

Часы пробили восемь вечера. В «Президент-отеле» начался «круглый стол», посвященный проблеме инвестиций в условиях нарастающей рецессии экономики. Канаев ради встречи с немцем не поехал туда, хотя должен был. Но время шло, гость молчал, и Леонид Дмитриевич начал злиться.

— Быть может, мы перейдем к делу? — наконец процедил он, сжимая подлокотники кресла.

— Что? — Немец по-ящеричьи повернул голову, вновь уколов Канаева иглами зрачков. — Да, пожалуй. Все-таки вы чертовски похожи на отца. Бедняга Дитрих… Он ведь назвал вам свое настоящее имя?

— Допустим. Что это меняет?

— И фотографию показал?

— Послушайте, герр Убель, я очень занятой человек, мое время стоит больших денег, — окончательно рассердился Канаев.

Немец звонко хлопнул в ладоши, рассмеялся, показав совершенно белые молодые зубы.