— И для нее. Она не представляет ценности даже для самой себя. «Человечьи очистки — низшая категория».

— А заповеди типа: «Жизнь священна, никто не имеет права…»

— Бред сивой кобылы. Имеют. И пользуются.

— Костик, а ты знаешь, я тебе не верю. Ни капельки. Ты или знаешь об убийстве все, или все врешь.

— Честное слово, ни сном ни духом.

— Тогда врешь.

— Глупое слово. Можно фантазировать. Подгонять убийцу под себя. Ха! Ничего фразочка.

— Ты бы убил Любу?

— Да.

— Личные счеты?

— За десять лет много накопится.

— Я учту.

— Ха! А если бы я принялся вас убеждать, что я говорю правду, вы бы скорее поверили?

— Да.

— Тогда молчу.

— Хорошо. Тогда «а вот такой вопросик». Исходя из своей теории, шансы на то, что убийца — кто-то из вашего класса, как ты оцениваешь?

— Очень низко. Хотя интеллекта в них нет. Впрочем, как и во многих других. Да и как иначе. Вы послушайте, что за чушь они заглатывают отовсюду. Три примера. «Информ-Т» : «Президент отмотал новый срок». Клянусь, своими ушами слышал. «Новости»: «В связи с госпитализацией президент продолжает работу». И вообще полный модерн: «Спокойной ночи, малыши». Хрюша: «А Александр Сергеевич Пушкин и про меня писал». Каркуша: «Это где же это?» Хрюша: «Хрюша там живет ручная, да затейница какая…»

Мне скучно. Ко всему привыкаешь.

Изредка с верхних этажей сюда, в коридор, заглядывают руоповцы. Смешные ребята. Когда они подходят слишком близко, я запираю двери на ключ. Но они не раз здорово помогали нам. Редко-редко мелькнет Непринцев и исчезает в серой пелене утреннего тумана, окутанный непроницаемой завесой таинственности. Задолбало. Ищет маньяка. Все маньяки уже давно сидят в Смольном.

Теняков готовит отчет об очередном грандиозном раскрытии. Весь соседний отдел укатил на оперативно-розыскное мероприятие — бить морду тем, кто попадется под горячую руку. А мне остается сон. Здоровый или больной утренний сон. А преступников пущай ловит Теняков. «Спи, малыш, пока зима, век не быть зиме…»

Теняков вытряс из пачки последнюю сигарету:

— Во, блин, опять пусто. Забавно, куда потом сигаретные пачки девают? Небось на свалку. А свалка растет, растет, растет… И покрывается мусором весь земной шар. Прикинь: весь мир — одна большая свалка.

— А ходят по ней мусора.

— Попрошу не переходить на личности.

— О’кей, мусорщики.

— Совсем другое дело. На Балтийском разборку учинили. Одна женщина ранена. Три трупа.

— Днем?

— Отстал от жизни. — Сергей говорил своим обычным, полным безразличия тоном. — Сейчас, и утром, и вечером…

— Кто сообщил?

— Менахем.

Стукач Менахем — личность запоминающаяся. Когда-то сидел по сто третьей и двести восемнадцатой, освободился, ведет честный образ жизни. Однажды выступал в роли Шарапова, хотя в принципе использовать порядочного «барана» для внедрения в банду — свинство. Но тогда он еще не был Менахемом и работал на соседей. Нам достался по наследству. Кликуху получил от меня лично, в честь известного универсама. «Менахем» по-латыни или по-гречески — «источник».

— И чем заинтересовался доблестный Менахем?

— Информации мало, но двое из погибших — соратники Саши Парамонова. Уважаемые люди!

Я поднялся:

— Кто разбирается?

— Местные опера.

— Через них с боем прорываться придется. Где раненая?

— В больнице тамошней.

— Едем.

Больница была забита битком. Всюду сновали врачи, медсестры, грязные, оборванные существа с озабоченными физиономиями и многие другие, слабо поддающиеся описанию. Дежурный врач сидела за столом, как фараон Тутанхамон в гробнице. Нас она окинула мельком и уткнулась в книгу, повествующую о сложной судьбе Мануэлы. Теняков сунул под нос читательнице удостоверение.

— Ну? — отреагировала та.

— Женщина с пулевым ранением. Недавно доставлена.

— У нее сквозное ранение бедра. Денек полежит, потом выпишем. Койки другим нужны. Тридцать девятая палата.

— Одна? — удивился Сергей.

— С кем же ей быть? — в свою очередь удивилась фараонка.

— Из милиции кто…

— Ваши коллеги ее доставили. Дальше — наше дело.

— Имя?

— Минутку. Павлова Анастасия Витальевна.

— Мерси, — вставил я. — Анастасия Витальевна в состоянии…

— Естественно. Иначе я бы вас не пустила.

Сергей плавно нажал на дверную ручку и приоткрыл дверь в палату. Удовлетворенно кивнув, шагнул внутрь. Я последовал за ним. На кровати, окруженная странного вида неработающими аппаратами, лежала женщина. Кроме измученного лица и пепельных волос, свидетельствующих о немолодом возрасте, в столь туманном освещении ничто не бросалось в глаза. Обыкновенная женщина, каких много в Санкт-Петербурге. Нам она улыбнулась и постаралась приподняться, опираясь на локоть.