Я сидел на поребрике, скинув наконец-то сандалии и наплевав на все. Отхлебнув, я понял.

Это был какой-то алкоголь.

Решил пойти в лабаз и набить этому деятелю морду. Шутка? Ни черта себе шутка!

Ну, блин, умник.

Потом я успокоился. Пошел домой.

Как я доплелся — тема для романа. Очень кружным путем шел. Вместо того, чтобы пойти прямо, зачем-то пошел латинской буквой L. И как-то дошел.

* * *

Я лежал. Рычал холодильник. Что не так и — а! — я же не положил туда это хреново дерьмо. Порнография какая, надо встать и определить. Завтра на работу не нужно, я так решил.

Кот не мяукал — он давно сдох; растения занимались своим ростом. Где-то вставало солнце. Странно как-то было.

Замок заскрежетал. Ерундовина, не верю.

Маргарита нашаривала тапки. Я слышал эти звуки.

Какая-то измена.

Я въехал в подушку и прорыдался. Конечно, коротко, так, чтобы Маргарита не успела заметить.

Шорох. Она надевает халат. Я не знал, как быть с мокрой непонятно чем-то набитой дрянью.

— Знаешь? — сказала она. — По-моему, вся эта научная фантастика — бред собачий. — Она пошла в душ, затем вернулась; на ее голове был похабный белый тюрбан. Вот восточная ты моя подруга, подумал я.

— Кстати, — любуясь собой в дурацком трюмо, которое я то и дело собирался выкинуть, но все как-то не получалось, она спросила, — а выпить-то у тебя что-нибудь есть?

— Конечно, — я подпрыгнул, как заводной заяц, игрушка — новая? — паяц, любитель фантастики. — Есть, ясное дело. — Налил.

— Блин, — сказала Маргарита, — ведь это же кефир, блядь.