Базашвили посмотрел на круглое, лоснящееся от пота, запудренное пылью лицо солдата, встретился с колючим взглядом зеленых глаз, и, пока решал, что лучше — сделать внушение или ответить шуткой, — его опередил Степан:

— Не будь занудой, Шурка! Землетрясение-то никто не запланировал.

— Валяй, Степка, ты у нас идейный! Всему оправдание найдешь!

Солдаты были незнакомые. Они, видимо, трудились рядом, так же, как и ракетчики, разгружали вагоны, носили на спинах небольшие тяжелые бумажные мешки с цементом. Базашвили поднял свою гимнастерку, встряхнул ее несколько раз.

— Послушайте, Шура, — сказал он. — Вы, друг, тоже самый настоящий идейный.

— Я? — тот усмехнулся. — Да я даже и не комсомолец.

— Скажите, сегодня какой день?

— Ну, Первомай сегодня.

— Значит, праздник? — спросил Базашвили.

— Еще какой праздник!

— А вы работали?

— Вкалывал! До чертиков в глазах…

— Так это и есть пролетарская солидарность! Мы помогали жителям Ташкента. Так что, выходит, вы самый- самый идейный! — Базашвили достал портсигар и протянул солдату. — Закуривайте! А насчет работы по специальности — немного подожди. Видишь, сколько материала? Разгрузим и будем строить. Верно?

Степан, плескаясь под краном, крикнул другу:

— Шурка, возьми сигарету на мою долю, а то руки мокрые!

Маневровый паровоз, лязгая буферами, потащил пустые товарные вагоны от разгрузочной площадки. Надвигался праздничный вечер. Железнодорожные пути, заставленные вагонами, станционные здания, массивные пакгаузы, склады, покрытые сизыми сумерками, потеряли обыденную простоту. То там, то здесь вспыхивали электрические лампочки. Сбавляя скорость, прошел пассажирский поезд, окна вагонов светились оранжевыми квадратами, и в каждом из них темнели силуэты людей. Прильнув к окнам, пассажиры тревожно всматривались в синий вечерний город, о трагедии которого знал весь мир, искали следы разрушений… Откуда-то из-за привокзальных построек слышалась танцевальная музыка, играл духовой оркестр, доносились веселые голоса.

Лейтенант Базашвили, докуривая сигарету, задумался. Куда идти? Времени в обрез, праздничный вечер в разгаре. Знакомых в Ташкенте много, есть дальние родственники, и всюду будут рады его приходу. Но в таком, мягко говоря, рабочем костюме что-то не хотелось показываться на глаза людям. Надо сперва побывать в палаточном городке, привести себя в порядок.

— Товарищ лейтенант!

Базашвили узнал голос Коржавина.

— Ну как, Руслан, кончили?

— Порядок! Ребята очистили последний вагон. — Коржавин подошел ближе. — Я насчет праздничной формы. Тут шла попутная машина, и мы Женьку Зарыку отправили за парадной робой… одеждой то есть. Так Женька звонит, спрашивает… Ваш чемоданчик привозить, или вы сами в городок поедете?

Лейтенанту захотелось обнять солдата. Молодцы! Нигде не теряются. Он так и сказал:

— Замечательно придумали! Замечательно! — И добавил: — Конечно, пускай и мой чемодан везет. Обязательно везет! Так и скажи.

— Тогда порядок! — весело рассмеялся Коржавин. — Идемте со мной.

Базашвили, ничего не понимая, удивленно посмотрел на Коржавина.

— Лучше, Руслан, сам скажи ему. Пусть скорей едет сюда.

— Женька давно трубку повесил, да и телефон не работает… А насчет чемоданчика не беспокойтесь. Он уже тут! Привезли его. Просто мы думали, если вы не захотите, так чемодан мигом бы увезли назад, в городок. Идемте, ребята уже переодеваются.

— Серьезно?

— Слово!

— А где машину взяли? — допытывался Базашвили.

— Установили тесный контакт с местными комсомольцами из университета. Они на соседнем участке доски разгружают… Прямо на грузовики… С факультета журналистики, будущие газетчики. Доски возят куда-то за парк Победы. Обратно идут порожняком. Ну мы и договорились, чтобы на обратном пути заскочить на стадион и прихватить наши мундиры. Все равно ведь они мимо едут.

«Ничего себе мимо, — подумал Базашвили, хорошо знавший город, — парк Победы в одном конце, а стадион „Пахтакор“ в другом… Крюк не малый». И добавил вслух:

— Если бы меня спросили, гонять машину не разрешил бы.

— Так мы с Каримом Сабитовым, ихним комсоргом, договорились. Он недавно сам служил…

Когда ракетчики во главе с Базашвили выходили из ворот товарной станции, вид у них был праздничный. Чистые гимнастерки, надраенные до блеска сапоги. Глядя на них, трудно было поверить, что сразу же после парада они до позднего вечера разгружали мешки с цементом…

— В час ноль-ноль всем быть на месте, — сказал на прощание Базашвили. — Желаю весело провести время!

Воины шли по улице, а навстречу им двигался праздничный, залитый электрическими огнями город, встречая музыкой, песнями, танцами.

— Корж, мы куда? — спросил Зарыка.

— На «Комсомольское озеро». Парк чудо! Только далековато.

— Зачем топать, когда имеется общественный транспорт? Вон, видишь, люди стоят, там остановка.

Автобусы шли переполненные. На каждой остановке их осаждала толпа. Руслан и Евгений с трудом втиснулись в один из них.

На просторной площади перед центральным входом в парк «Комсомольское озеро» было шумно и людно. Прожекторы, установленные в разных концах, заливали площадь светом, из репродукторов лилась музыка. На небольшом деревянном возвышении пять узбеков играли на национальных инструментах. Одетые в длинные цветастые халаты, подвязанные платками вместо поясов. Двое играли на звонких дудках, один ритмично выстукивал палочками на барабане, а его сосед, подняв бубен над головой, лихо отбивал дробь ладонями и пальцами. Пятый, рослый, с округлой бородкой, поднял длинную, метра на три, медную трубу — карнай.