***

Тошнит и покачивает. Где-то вода то ли плещется, то ли льётся. Воняет как... как уличный сортир в летнюю жару. Блин, да что за гадство этот полулитровый радиофаг?! Хотя-а. Было еще два..., нет, три литровых.

Фу, б-я-я-я, вонища. Еще чешется все. Буквально все, даже пятки. Уй, зараза, кто-то кусается. Где это я выпал в осадок? По воспоминаниям и по логике это должен быть родной нужник в родной квартире. А воняет...

Наверное, сам виноват. Или не сам? Может, нужник неродной и квартира не моя? Не-е-е. Я всё помню. В целом. Ну, почти всё в целом помню. Вчера отмечали победу. Надрали "Чёрных псов" и соответственно, то есть логично, выводили лишние рентгены тем, что нашлось в местном чипке.

А нашлось много. У меня гасились, в моей берлоге. Небось, разгром и кучи по углам. Эх, кончилось веселье, пора переходить к грустному. Например, к водным процедурам. Для начала включим картинку.

Да-а-а. Выключим. Глюки, блин. Всё Руда -- гад. Ганджубас его... Хотя, говорил, что продукт натуральный. И на вкус -- она. Может белка? Дык, молодой ещё.

Нужно проверить себя на логику и отвлечься. Что вчера было? Бой с "Черными псами". Это враждебный нам клан сталкеров. Мы -- "Варанга", тоже клан, тоже сталкеров. Хм, пока всё нормально, без зеленых гуманоидов.

На "Агропроме" мы псам вломили. В пейнтбол, но всё равно вломили. Сделали из них "псов драных, побитых и заляпанных краской". У нас очень своеобразный пейнтбол. Правила позволяют многое. Почти всё, что в голову взбредет. Как я Плюша приложил! Гы-ы-ы! Логика и память нормальные, воспоминания позитивные, даже приятные. Хорошо на "Агропроме": Ствол в руках, воздух чистый, голова ясная.

Блин, башка и впрямь не болит, только вонища. Ясная голова с бодуна? Так, релоад картинки. Ё...! Ескейп. Значит, белка. Что там про белку пишут? Нервное возбуждение... Отсутствует. Навязчивые идеи... Идей вообще нет.

А что есть? Глюк. Систематический, даже системный. Хотя-а-а... что наша жизнь? Не будем прятаться от реальности, включим оптические сенсоры и будем суровы, как терминатор...

Песец, центральный мой процессор! "Жопа в клеточку", картина неизвестного художника. Прям перед глазами. Блин, не в клеточку, а в гамаке. Надо мной. Я тоже в гамаке. Слева деревянная стенка. Это за стенкой то ли льется, то ли плещется. Темно, только вдали что-то слабо светит. Мда. Нужно полежать с открытыми глазами, может, само пройдет... Что-то не проходит. Не белка. Песец. Глюки не воняют и не чешутся.

– - Что за дурацкие сны!
– - кто-то проговорил в голове. По-английски, но отчего-то совершенно понятно.
– Бони, гад, по голове пинал, вот оно и...

– - А кто такой Бони?
– - невольно подумалось.

– - Жлоб. Бони маленький. Странный ты, сон. Как мне может что-то сниться не по-английски?

– - А почему тебе и почему по-английски?

– - Потому что я сплю, и я -- англичанин.

– - А я не сплю, -- прикалываюсь над глюком.

– - Ну, правильно. Как ты можешь спать, если ты мне снишься?

– - Я, вообще, неместный...

– - А! Ты мне по ошибке снишься. Не туда залетел.

– - Гм. Залетел. Не туда. Да-а-а! А куда?

– - Ко мне в голову, конечно. Не в жопу же.

– - А что ж все так чешется-то?

– - В башке вши, а жопа, потому что обдристался.

– - Ё.........

– - Ухты! Давай еще!

– - И сколько раз подряд надо обделаться, чтоб так воняло?

– - Воняет? В трюме всегда так.

– - В каком трюме?

– - Каком-каком! В корабельном. Дурацкий ты какой-то, сон, тупой и болтливый.

Я точно знаю, что я -- не сон. Как бы в этом убедиться? Ощупываю себя. Странная одежда. Но это пофиг. Не мог я за ночь так съёжиться! И сбрить усы! Обделаться -- это теоретически возможно. Трюм... э... по пьяни тоже вероятен. Но сбрить усы не мог. Только не я. Не я? А кто?

– - Ты кто?
– - снюсь и интересуюсь.

– - Закари.

– - Что ты делаешь в трюме, Захар?

– - Сплю.

– - А ещё?

– - Болтаю с дурацким сном.

– - А вообще?

– - Плыву на корабле на каторгу.

– - На сколько лет?

– - Почти четырнадцать.

– - Четырнадцать?! А за что так много?

– - Мне почти четырнадцать лет, а каторга пожизненная, за убийство. Мы тут все за убийства, в основном.