— Стоп! Вы, госпожа Дубовская…

— Дубковская.

— …по какому праву в моей жизни копаетесь? Пожалуй, файлик из айпадика придется удалить. Вот так, в корзиночку! И очистить. Если в вашем модном журнале хоть строчка не по делу проскочит, в суде разговаривать будем на предмет неприкосновенности частной жизни.

— А по какому праву вы мои частные файлы удаляете? Я свою работу делаю. Это редакционный материал, а не рекламная жвачка. Мне о человеке рассказать нужно, а не туфту гнать про объем работ! Так что кричать на меня не надо, мы не в армии.

— Жаль… Иногда хочется, по-честному, вмазать от души!

— И часто это с вами случается?

— Теперь в психи меня запишете?

— Ни в коем случае! Напротив. Я хотела разрешения попросить ваши стихи опубликовать.

— Какие еще стихи? В стакане у вас точно вода? Я не перепутал?

— Вода, Дмитрий Валерьевич. А стихи профессор мне на реликтовом подоконнике показал. Сказал — ваши. Сохранились среди наскальных рисунков.

— Вранье, склероз и Альцгеймер.

— Жаль, стих отменный:

Жарко греет батарея,

А в душе моей темно.

То как зверь она завоет,

То опять гляжу в окно.

— Ну вот вы и рассмеялись. Значит, ваши стихи?

— Виноват, забыл. Публикуйте, если бумагу на ерунду такую переводить охота.

— Мы бы предпочли другое ваше стихотворение, из университетского сборника:

Ничего не вернуть. Все прошло.

Выбор сделан. Состав отошел.

Середина пути. Все не так.

Жизнь и смерть — мелочевка, пустяк.

Но на сломанных крыльях, сквозь боль

Мы взлетим, через тыщу неволь.

И земного безумья печать

Сбросим, чтобы не умирать!

— Да вы просто археолог!

— Скажите, а что надо сделать, чтобы крылья выросли?

— Крылья? Они или есть, или нет. Потерять можно, вырастить — вряд ли. Писанину эту сентиментальную выбросьте. Бредни мальчишеские.

(Вот ведь дрянь какая! Черт меня дернул согласиться на интервью, теперь не отвяжешься.)

— Извините, мне пора. Приято было познакомиться. Надеюсь, прежде чем что-либо печатать, вы пришлете материал на согласование?

— Непременно, Дмитрий Валерьевич. Знаете, вы и вправду «непростой мальчик». Я очень рада нашей встрече.

— Да-да. Технику не забудьте. А я вот надеюсь больше не встречаться.

— Зря вы так, господин Четвертаков. Впрочем, встречи и прощания от нашего желания так же мало зависят, как дождь или снег. Кто знает…

— Ксения Сергеевна, проводите госпожу Дубовскую!

— Дубковскую!

— Дубковскую! До вахты проводите!

— Огромное спасибо за заботу. До скорого свидания, Дмитрий… Валерьевич.

(Наконец-то посветлело. Я слышал, осенью в Скандинавии втрое возрастает количество самоубийств. Есть от чего. И чем дальше, тем больше. Куда уж тут улетишь, на сломанных крыльях? Это в юности мог, пока не знал, что жизнь все время на волоске держится. А, все равно конец света нам календарь майя на конец года запланировал.)

— Митяй, привет! Убегаешь?

— Привет, Макс. Заходи. Что-то срочное? Надо форму Вадьке в школу забросить и в мэрию. Опять мозги парить будут.

— Про тендеры эти сказать хотел. Прости за официоз, но, как соучредитель и финансовый директор, я категорически против. Прибыли не будет! Дай бог в ноль сработать! Ты этот китайский бизнес прекращай. Мы не благотворительная организация. Если завтра коммерческий проект не срастется, в минус уйдем.

— Срастется. Новые клиенты подтянутся. Надо на престиж работать, да и город чинить кто-то должен!

— Пусть кто-то и чинит. А у нас денег нет!

— Слушай, Шишкин, помнишь я тебе на первом курсе в морду влепил?

— Как не помнить. Меня потом родители месяц фильмами про Освенцим мучили, пока с сотрясением мозга дома сидел. Чего вдруг? Может, мне встать подальше?

— Сегодня с журналисткой одной беседовал. Она историю эту из Петергофа вытянула.

— Вот папарацци проклятые! А Петергоф-то жив? Все еще в Универе?

— Живее всех живых. Не знаешь, случайно, где Добряк?