Стук в дверь. «Зайдите позже. Занят».

Стучат сильней, стучат, стучат…

А мы пьем с Ленкой «Мукузани»,

одежды сбросив, при свечах.

«Откройте!» – голос коменданта.

«Я жду», – он лезет на рожон. –

«Пока не дочитаю Данта,

не доставайте. Погружен

в комедию». – «Сейчас разгрузим», –

и он вторым своим ключом

напрасно скважину волтузит –

я поменял личинку. В чем

мораль короткого рассказа?

Морали нет, но дам совет:

Когда звучит команда «газы!» –

не выполняйте – газов нет,

но предостаточно уродов,

готовых обломать вам кайф,

того же коменданта вроде…

Вселился – начинай с замка.

Светофор

Зеленый…желтый…красный. –

Притормози, беспечный

придурок, – жизнь прекрасна,

но коротка, и в вечность

не торопись, успеешь.

А знаешь, сколько стоит

хоть жизнь-то? Пять копеек,

не больше, да и то лишь

пока на светофоре

не проскочил ты красный,

а дальше – априори –

как жизнь была прекрасна.

Пятый этаж (мой)

Соседям

И в стену мне, и по трубе

стучат – прибавить звук? –

вменяем, будучи в себе,

прибавил – громче стук.

Видать, не тот репертуар,

вот вам «AC/DC» –

кайфуй, сосед и млад и стар,

ори, танцуй, бесись.

Ну, не козлы…который час…

Хорош стучать уже,

кому не спится по ночам

на пятом этаже?

Музыканты

знают все у нас в районе

кто на чем когда и где

паркер здесь на саксофоне

и гиллеспи на трубе

бенни гудмен на кларнете

барабаны бадди рич

поищи таких на свете

не найдешь черт подери

есть один но недоступен

полиглот бас-гитарист

клавиши и флейта супер

и художественный свист

(бас-гитары кредо:

до-ре-ми-до-ре-до)

забегает в синагогу

на неделе раза три

обращаясь прямо к богу

с ним одним и говорит

выступает без ансамбля

забираясь на чердак

нелюдим а как талантлив

этот сказочный чудак

вы стакан ему налейте

за лихой дивертисмент

чтоб он вам не врезал флейтой

флейта нервный инструмент

Антракт

бессонница ебать ту люсю

рука не тянется к перу

а музе что хоть подавлюсь я

в ночи абсентом да помру

но я текилу пью вот так-то

ключ ипокрены отыскать

мне не по силам без антракта

в зыбучих творчества песках

Внутренний монолог дворника Хабибулина

Конечно, честно говоря,

неутешительно, паскудно…

Какая все-ж-таки я дрянь!

Субботу, воскресенье, будни

бессовестно не просыхал,

очнулся, кажется, во вторник.

Начальство в ярости: «Нахал!..»

А я простой московский дворник,

морально слабый человек,

меня стихия одолела.

Ну, если вас по голове

сосулькой ебнуло – за дело:

телеги не хуя писать.

Зато теперь лежите в коме…

Пятнадцать тридцать на часах,

но клеветник еще не помер –

несправедливости везде,

блядь, как окурков мимо урны.

Я увольняюсь и пиздец,

пускай метет, кто покультурней.

Деградация

не начинай на злобу дня

не выводи на свет из тени

когда пытаюсь я понять

чем жизнь моя и жизнь растений

отличны друг от друга вот

растет растение я тоже