– А моё настоящее имя Агафья Кэмпбелл, но я предпочитаю его не вспоминать. Теперь я вдова Вашингтон. Эмилья, вы вообще, что здесь делаете?

– Эмилия, мисс, - поправила безразлично тощая рыжая девушка.
– Меня отправил журнал "США Ньюс" написать статью о смерти вашего мужа, мисс.

– А ты, Адам, какого черта здесь делаешь?

– Агата, я же теперь частный детектив, коп в отставке. Забыла что ли? Твой муж просил, чтобы в случае его смерти я сам лично провел расследование.

Агата не помнила. Она продолжала курить.

– Ну так проводи, - сказала она, потушив сигарету с отпечатком от ее темной помады, в позолоченной пепельнице.

– Я хочу начать с вопросов о твоем муже.

– Ты знаешь, что я неделю уже живу у Эйко и Тео. Это весь Чикаго знает.

– Знаю. Почему? Почему ты не дома?

– Потому что Данни бил меня.

– И это не новость. Почему именно Марши? Что ты у них забыла?

– Себя. Они мои друзья, моя семья. Ты что еще будешь меня тут осуждать? Какого, Адам, черта ты тут задаешь мне эти вопросы?

– Ты знаешь, что твой муж был мафиози?
– спросил Адам.

– Нет, - Агата снова встала с софы и закурила новую сигарету. Было что-то упоительное в этом разрушительном курении.

– А вот я знаю другое. Дамиан говорил, что ты сливаешь ему информацию, - Агата молча курила, отвернувшись к окну. Старый хрыч.

– Было дело, - наконец промолвила она.

– Откуда ты ее брала?

– Фотографировала документы у своих старых, как и ты, поклонников, когда пела у них дома. Если у тебя возникает следующий вопрос, то нет.

– Отлично, хоть что-то, - Адам сделал запись в блокноте .
– Ты знала зачем ему это?

– Что я могу понимать в документах, Адам?

– Действительно.