Наш путь лежал на окраину, где в тени развесистых лип располагалось небольшое кладбище.

– Деда… ты только не волнуйся, – сказала мне Янушка, подводя к одной из оградок.

На небольшом черном постаменте, приподнявшись на носочках, стояла тонкая фигурка с распахнутыми в стороны крыльями. Лицо ангела было чистым и спокойным, а глаза были подняты вверх и смотрели в голубое небо.

«Милош Ангелов. Год рождения неизвестен. Год смерти 1969».

Я стоял перед могилой и смотрел на овальную черно-белую фотографию над надписью. С нее на меня смотрел Януш. Он почти не изменился, вот только взгляд его удивительных глаз был немного растерянным.

– Мы с братом нашли его, – говорит внучка, гладя меня по руке. – Выживших тогда забрали в партизанский отряд. Погибших хоронили жители ближайших деревень. И вот, когда тела укладывали в братскую могилу, оказалось, что один человек жив. Это был Януш. У него был поврежден позвоночник и пробита голова.

Его выхаживали всей деревней. Он так больше и не смог ходить и не вспомнил своего имени. Его назвали Милошем, а фамилию дали Ангелов. Он так сам захотел.

После войны он приехал в этот город и стал работать в детском доме, организованном для детей, потерявших родителей. Его все очень любили. И дети, и воспитатели. Особенно любили, когда он показывал им фокусы с маленьким попугайчиком, которого научил говорить. Он умер от старых ран, и его похоронили тут. В каком-то журнале его друзья увидели рисунок ангела с распростертыми крыльями. Они собрали деньги и поставили ему этот памятник.

Знаете… Я был неправ, считая, что современный мир с этими своими новыми технологиями, навороченными гаджетами и интернетом искусственный и неживой. Он прекрасен и удивителен, пока в нем есть люди, способные любить, сопереживать и верить в сказки…