– Заняться мне больше нечем? – хмыкнула Катя. Идти к какой-то самозванке, возомнившей себя целительницей, ей совсем не хотелось. Ведь всем известно – дар целительницы напоказ никогда не выставляют. Да их и не осталось уже, этих целительниц, в Гермонассе.

– Ну вот, а я размечталась, что мы вместе к ней пойдем, – нахохлилась Дарья.

– Даш, неужели ты не знаешь, что все, кто называет себя гадалками – шарлатаны?

– Эта не шарлатанка! Зуб даю! Ее приворотные зелья всегда действуют! Ну, идем со мной, умоляю! – начала всхлипывать в трубке Дашка. – Мне позарез надо. Надо знать, почему я к двадцати двум годам еще не встретила мужчину своей мечты, и почему он еще не увез меня в Париж!

– О, да, двадцать два – это глубокая старость! – подкатила глаза к потолку Катерина. – Приворотные зелья не помогут, если с головой не дружить. Сходи к психологу.

– Психологи зельями не торгуют! – завыла в трубку подруга. – Ну, пожалуйста, Катя! Хочешь, приеду сейчас и на коленях за тобой ползать по офису буду?

– Нет, нет! – испугалась девушка. Она знала, что Даше ничего не стоит примчаться на набережную и вызвать бурю негодования у директрисы. – Мне не нужны никакие гадания! Приворотные зелья тем более!

«Разве что отворотные», – тут же подумала она и вздрогнула от того, что Влада подскочила сзади и выхватила у нее телефон.

– Дашка! Я еду! Мне нужно зелье! На меня младший лейтенант из полицейского участка плохо влияет! Я хочу, чтобы он раскаялся в своих гадких поступках и пригласил меня на осенний фестиваль!

– Тогда целую ручки! Встретимся в шесть в «Черной кошке» и оттуда поедем! – захлебывалась от радости Дарья на другом конце провода.

– Договорились, – запрыгала по полу Влада. – Ну, держись, Витек! Не на ту напал!

Катерина выключила телефон и, зябко поежившись от подобравшейся вплотную уличной сырости, накинула на плечи пиджак. Придется топать до бара «Черная кошка», а оттуда везти подружек на встречу с сомнительной особой, торгующей приворотными зельями.

Набережная окончательно очнулась от дождливого сна. Влада, мечтательно улыбаясь, ушла к себе в магазинчик, Библ тоже куда-то пропал. На входе в офис появились посетители. Катя коснулась рукой компьютерной мышки и натянула на лицо приветливую улыбку. Возможно, до окончания рабочего дня ей еще удастся продать парочку авторских экскурсий на ближайшие дни.

Маркос Кришан повел затекшим плечом, с брезгливостью потрогал прилипшую к спине черную майку и с силой тряхнул головой. Темные волосы, еще утром гладко зачесанные назад, беспорядочной копной упали на бледный лоб. Он выглянул в круглое окошко никак не желающего идти на посадку самолета и сверкнул взглядом почти черных глаз. Густые темные брови тут же сомкнулись на переносице недовольной складкой – он терпеть не мог самолеты, и ему казалось, что это нудное воздушное путешествие не закончится никогда.

Брезгливо фыркнув, он натянул на глаза стильные темные очки и попытался сконцентрироваться на своих мыслях.

Маркос направлялся в сторону загадочной и мрачной Гермонассы, и это был вовсе не отпуск. Он летел к своему деду по материнской линии. Марк бы отдал все, что угодно, лишь бы не видеться с дедом никогда, да вот только на родине матери был похоронен его родной отец. А дед достал его своими звонками и постоянными намеками на то, что одиночество ни к чему хорошему не приводит.

В словах деда была горькая правда – после внезапной смерти мамы год назад здесь, в столице, у Маркоса Кришана, легендарного бойца, бесстрашно сражающегося на ринге со своими противниками, никого не осталось. Только крепкая команда таких же немного свихнувшихся на голову профессиональных любителей поломать кости противнику.

Свой путь бойца Марк выбрал в ранней юности, и постулаты рукопашного боя навсегда стали его жизненным кредо: «Хочешь мира – будь готов к войне».

В детстве он очень отличался от других детей – не выносил яркий солнечный свет, мог бесшумно и быстро передвигаться на большие расстояния, панически боялся зеркал и отлично видел в темноте.

«Дедушка заразил тебя страшной напастью, – горестно подперев подбородок, объясняла ему мать. – Когда тебе исполнилось семь лет, он смешал свою черную холодную кровь с твоей. Ему очень хотелось наследника, похожего на него. Твой отец погиб, и чтобы оградить тебя от пагубного влияния родственников, нам пришлось бежать туда, где у деда нет большой власти. Как мы не пытались, а вылечить тебя, увы, невозможно. Теперь, чтобы жить, тебе необходимо принимать свежую кровь. Как лекарство…»

«Что за глупая болезнь?» – до сих пор удивлялся Марк. Ни в одном медицинском справочнике ему не удалось найти ее описание.

Тем не менее, эта гадкая проказа существовала в его теле. Свою «болезнь» приходилось искусно маскировать. Мать, понимая, что ее чадо обречено на одиночество, оберегала его, как могла. От влиятельного деда с побережья, от любопытных соседей. Следила за рационом, работала на станции переливания крови. Ведь без свежей крови Марк начинал чувствовать себя очень плохо.