Это запись на ливне, на струях,на колесах, застрявших в грязи,о гремящих веках и кастрюлях,пользе дела и страхе грозы.Это черный оркестр и лиловыйвсем играет, что поздно искатьсвой оттаявший смысл и ледовый.И пора бы давно перестать.Продолжения нет у историй.Вбито дерево жизни в меня.Дождь идет, как проносится скорый,что хотел проскочить дотемна.Ждешь что дальше, ласкаешь словечки,прячешь мятной слюной под язык…Это запись на холоде речки,водке, ласточках с желтой Янцзы.
3
Осень – глубокий желтый.С подступающим холодом,небом расколотым,с пустотой, крадущейся тихо,даже не различишь шаги —чьи…Красный крестик на всех наехалскрипом снега или фольги.
4
Европа погрязла в дождях и вещах,во тьме заходящего лета.И вниз головой облака натощаксползаются с вяленых ветокна сырость и серость от мрачных морейи скверного менталитета,от сдувшихся утром ночных фонарейна млечную видимость света.Не то чтобы здесь, где рисунком оградперебраны тени, как струны,я солнцем не сыт, с ходу ливню не рад,страдаю затмением лунным.Но свет проникает в такие углыи так согревает открыто,что ярче еще и не видывал мглыи желтого вспышек до крика.
5
Баскетбольно оранжевый прыгает мяч.Скачет, скачет всё тише и ниже.Дальше катится – лужи, поля, стройки дач…Пропадает, не вижу.Звезды встанут на место, и – мяч тут как тут,то на Белку похож, то на Стрелку.А закроешь глаза и представишь, как ждуткосмонавтиков, пьяненьких в стельку.Вот летят они, тут им встречается мячниоткуда, чужак без орбиты…И сигнал принимают, как вызов на матч.Будут, будут разбиты……И представишь: как страшно, насколько ничей,как недолго бы выдержал муки,дрожь холодную каждой из долгих ночей…Скачут вспышки в сожженные руки.
6
Жена шумит, как холодильник,в шестом часу утра.Как в холодильнике будильник,звенит в мозгу – пора!Вставать пора, пора ложиться,осенняя пора!Никак не выдержать, не сжитьсяс покоем до утра.Какая школа и работа?Какая жизнь прошла.Лишь желтой осени зевотаворонкой вобрала.
7
И осень начинается, когдауже дохнули облачно сюдаожившие Лернейские болота;когда связались время и вода,сухие звуки спелого плодаи треснувшего солнца позолота.И осень продолжается, покане оценили ветер облака,не растрясли свой рыбий жир над нами.И если б не закрытые глаза,чтобы себя не видеть, спать нельзя,но делать вид, что спишь ночами, днями.
8
Какое-то время я посвятилнаступлению сентября:подметал дорожку, вдыхая пыль,выбрасывал лишние вещи.
Стихи о любви
(Семейный альбом)
1
Ты думаешь, так занимают менятвоя толщина и твоя худоба,морщины, «гусиные лапки»?А если не время волнует меняабсурдною формой увядшей тебя,а только любовь без оглядки?..Высокая облачность – плач на луну.Я просто шучу на неостром краю,стараясь повысить наш градус.И в наших объятиях – время в плену.И шутки мои вызывают твоюнеправдоподобную радость.
2
Главный герой надоест быстрее.Второстепенный – как без лица.А героиня, уже старея,не различает их до конца.Будто они то в тени, то сзади.А перед нею обрывный край —ужас на выбор. Чего же радией притворяться, поди сыграй!То есть дурачь, не люби так сильно.То есть люби, но дурачь сильней…И передай наш ответ с посыльным:«С нами не будет, что стало с ней!»
3
Пока зима,пока зима лежит, касаясь снегом губ.И я совсем не тот, кто вдаль любим и вглубь.И ты совсем не та, кто был любим и любит без ума.
«Музу мою не зовут никак…»
Музу мою не зовут никак.Она напускает в слова туман.Хотелось бы, чтоб подавала знак,
