Всю дорогу, молодой человек смотрел в окно поезда и любовался природой своей Родины. Перед ним стремительно пролетали леса и поля.

– Куда едете молодой человек? – спросил у него сидящий напротив, сосед по вагону, седеющий мужчина с остренькой белой бородкой.

– Домой… – говорит парень.

– Счастливый вы… – мужчина надевает пенсне на нос и становится похож на сову. – А у меня… К сожалению… Дома больше нет. И не будет в России… Эту страну прокляли. Я бегу… Все куда то бегут, друг друга убивают, трупы… Трупы… Трупы! Горы трупов! – заводится мужчина так, что слюна вылетает у него изо рта. – Что только большевики не вытворяли и не вытворяют и по сей день… И напополам людей распиливают, и глаза выкалывают и живьём кожу сдирают…

Клим задвигал бровями, густыми и слегка изогнутыми, глаза его скосились на переносице. Сильный подбородок стал подрагивать.

– Неужто так бесчинствуют? – спросил он.

– Я работал в газете, человек я крайне образованный. И знаю что говорю. Сам видел, какие зверства творят не до человеки из красных, да и из белых рядов тоже… Что с Россией гражданская война делает… К чему она народ приведёт…

– Всё будет нормально, жертвы прекратятся, это должно произойти…

– Механизм революции запущен молодой человек и вряд ли в ближайшее время всё успокоится.

Клим и его сосед по вагону на время замолчали. Тишина продолжалась до тех пор, пока её снова не оборвал мужчина с серой бородкой:

– А знаете, карий глазок, я полагаю, что эта Революция вполне нужна нашему государству… И вся эта кровь, эти убийства, трупы, трупы, трупы, горы трупов! – на этих словах мужчина снова заводится.

Клим смотрит на своего собеседника, как на сумасшедшего. А тот продолжал свою философскую теорию, выпучив глаза:

– Все эти жертвы могут быть и благом для общества…

– Утопия какая-то… Объясните, каким образом?

– Понимаете, как жертвоприношение…

– Не понимаю.

– Иначе народ может погибнуть целиком и полностью… Знаете, это как если надувать воздушный шар всё больше и больше, отчего он лопнет…

– Интересная у вас философия! – Клим встаёт со своего места, берёт в руки сумку и идёт на выход.

Локомотив останавливается. Клим выходит из поезда один и идёт бодрым шагом через поле, прямиком к родительскому дому. Яркое майское солнце сияет ему в след. Из под расстёгнутой рубашки, на груди блестит его крест из золота.

После полудня парень вошёл в Орловку. Он топал по деревне и смотрел по сторонам. В деревне этой от силы домов двадцать, кабак, церковь с колокольней каменная, кладбище, а вокруг – леса тайги.

Когда парень шёл мимо старого деревянного домишки, на ступеньках ему повстречался дряхлый одноногий дед, покуривавший трубку, в синих домотканых портках и рваной рубахе. Клим махнул ему рукой и подошёл.

– Здоров, дедка Варфоломей, ты всё живой… Уж век второй тут коротаешь!

– Слава Христу, живой пока шо… Я тебя и не узнал сначала, сукин ты сын, возмужал как… А ты чего из городу ворочился? Выгнали что ль из гимназии?

– Мамашка попросила приехать… – почесал подбородок парень. – Разговор у неё ко мне есть…

– Ну ну… А про отца слыхал?

– А что с ним?

– Винище каждый вечер жрёт он вместе со священником… Пропадает!

– Ну а вы как живёте здесь? – Клим сменил тему потому, что ему было стыдно за отца. – И что тут тихо, как на кладбище? Куда все подевались! Федька где? На печи лежит наверно, валандай? На счёт Кая, знаю, парень в золотоискатели подался, а в прошлом году его на каторгу сослали, кого-то там пришить успел… Мать писала мне!

– Да да… Тунгусу таёжному горло покрамсал ножом. Бандюган и только, что взять, весь род у них такой, душегубы… Ну а Фёдор… – дед подозрительно взглянул на юношу, затянувшись табачным дымом. – Фёдор в городе, как и все наши молодые… Уехал после смерти отца, царство ему небесное… Языки поговаривали, в партизанском отряде служит… Сразу уехал после всего, что случилось с отцом и хатой его.

– Стало быть с большевиками снюхался…

– Стало быть, а там не знаю… Поговаривали…

– Ну ладно дед, пойду я!

– Удачи… – и когда парень устремился к дому, промолвил тихо. – Чёртов сын… Кровопийцы…

Климу встретилась сгорбившаяся маленькая старуха с вёдрами, ковылявшая к колодцу.

– Здравствуй, бабушка… – парень почесал голову, вспоминая имя морщинистой старухи.

Старуха обернулась на него и произнесла:

– Клим… Здравствуй сынок… Вот не задача!

– В чём дело?

– Вёдра у меня пустые! Не хорошо это!

– А что?

– Примета плохая! Беде быть!