И каждый вечер, в час назначенный. Стихотворения 1878–1921
вернуться

Коллектив авторов
Шрифт:

Все она

Медный грохот, дымный порох,Рыжелипкие струи,Тел ползущих влажный шорох…Где чужие? Где свои?Нет напрасных ожиданий,Недостигнутых побед,Но и сбывшихся мечтаний,Одолений – тоже нет.Все едины, все едино,Мы ль, они ли… смерть – одна.И работает машина,И жует, жует война…1914

Молодому веку

Тринадцать лет! Мы так недавноЕго приветили, любя.В тринадцать лет он своенравноИ дерзко показал себя.Вновь наступает день рожденья…Мальчишка злой! На этот разНи празднества, ни поздравленьяНе требуй и не жди от нас.И если раньше землю смелиОгнем сражений зажигать –Тебе ли, Юному, тебе лиОтцам и дедам подражать?Они – не ты. Ты больше знаешь.Тебе иное суждено.Но в старые мехи вливаешьТы наше новое вино!Ты плачешь, каешься? Ну что же!Мир говорит тебе: «Я жду».Сойди с кровавых бездорожийХоть на пятнадцатом году!1914

Веселье

Блевотина войны – октябрьское веселье!От этого зловонного винаКак было омерзительно твое похмелье,О бедная, о грешная страна!Какому дьяволу, какому псу в угоду,Каким кошмарным обуянный сном,Народ, безумствуя, убил свою свободу,И даже не убил – засек кнутом?Смеются дьяволы и псы над рабьей свалкой.Смеются пушки, разевая рты…И скоро в старый хлев ты будешь загнан палкой,Народ, не уважающий святынь.29 октября 1917

Сейчас

Как скользки улицы отвратные,Какая стыдь!Как в эти дни невероятныеПозорно – жить!Лежим, заплеваны и связаныПо всем углам.Плевки матросские размазаныУ нас по лбам.Столпы, радетели, водителиДавно в бегах.И только вьются согласителиВ своих Це-ках.Мы стали псами подзаборными,Не уползти!Уж разобрал руками чернымиВикжель – пути…9 ноября 1917

Как он

Георгию Адамовичу

Преодолеть без утешенья,Все пережить и все принять.И в сердце даже на забвеньеНадежды тайной не питать, –Но быть, как этот купол синий,Как он, высокий и простой,Склоняться любящей пустынейНад нераскаянной землей.

«Дитя, потерянное всеми…»

А. Блоку

Дитя, потерянное всеми…Все это было, кажется в последний,В последний вечер, в вешний час…И плакала безумная в передней,О чем-то умоляя нас.Потом сидели мы под лампой блеклой,Что золотила тонкий дым,А поздние распахнутые стеклаОтсвечивали голубым.Ты, выйдя, задержался у решетки,Я говорил с тобою из окна.И ветви юные чертились четкоНа небе – зеленей вина.Прямая улица была пустынна,И ты ушел – в нее, туда…Я не прощу. Душа твоя невинна.Я не прощу ей – никогда.Апрель 1918, Санкт-Петербург

Осенью

(сгон на революцию)

На баррикады! На баррикады!Сгоняй из дальних, из ближних мест…Замкни облавкой, сгруди, как стадо,Кто удирает – тому арест.Строжайший отдан приказ народу,Такой, чтоб пикнуть никто не смел.Все за лопаты! Все за свободу!А кто упрется – тому расстрел.И все: старуха, дитя, рабочий –Чтоб пели Интер-национал.Чтоб пели, роя, а кто не хочетИ роет молча – того в канал!Нет революции краснее нашей:На фронт – иль к стенке, одно из двух.…Поддай им сзаду! Клади им взашей,Вгоняй поленом мятежный дух!На баррикады! На баррикады!Вперед за «Правду», за вольный труд!Колом, веревкой, в штыки, в приклады…Не понимают? Небось, поймут!25 октября 1919, Санкт-Петербург

Федор Сологуб

Федор Сологуб, настоящее имя Федор Кузьмич Тетерников (1863–1927) – русский поэт и писатель, переводчик, критик, публицист, драматург.

Он дебютировал в 1890-е годы в журнале «Северный вестник», печатавшем его стихи, рассказы, рецензии и роман. На рубеже веков в его творчестве произошел перелом – от декадентства к символизму. Литературный кружок, собиравшийся в квартире Сологуба на Васильевском острове, становится центром литературной жизни Петербурга, привлекая ведущих писателей и поэтов.