– В конце концов, - нервно сказал Коултон, - если выводы доклада агента Скалли совпадают с... теми, к которым пришли мы здесь... это лишь подтверждает, что мы действовали совершенно правильно.

– Правильность или неправильность ваших действий, агент Коултон, будет ясна, только когда дело закроют. Удастся найти убийцу - значит, действия были правильными. Не удастся - значит, все было неправильно... Вообще все. И потом, вы же прекрасно понимаете, что мы ждали от Малдера и Скалли вовсе не подтверждения наших заключений. Помнится, вы сами говорили, что их участие в расследовании поможет взглянуть на дело под каким-нибудь новым углом...

– Но не исходить же нам из того, что это дело рук пришельцев!..

Черутти перевернул несколько страниц доклада. Интересно, что бы написал в докладе Малдер...

– Как вы думаете, - он развернул кресло, чтобы была возможность положить ногу на ногу, - а если этот убийца действительно не человек?

"Совсем старик сбрендил", - подумал Коултон.

– У вас есть основания для таких предположений?
– спросил он, с тоской ожидая всплеска старческого слабоумия.

– Судите сами, - Черутти черкнул ногтем по строке доклада.
– Он как будто проходит сквозь стены. Его след не берут собаки. Он голыми руками вырывает печень из живого тела... Что у нас еще? Вот - он нечеловечески силен. И, конечно, эти странные отпечатки пальцев.

– Получается, что в Балтиморе орудует маньяк-инопланетянин, белый, двадцати пяти-тридцати пяти лет, с уровнем интеллекта выше среднего, попытался иронизировать Коултон, однако в голосе его гораздо яснее иронии слышалась растерянность.

– Не менее вероятный вариант - оборотень, - совершенно серьезно сказал Черутти.
– Или гуль, они тоже вечно пытаются урвать себе кусок человеческого мяса.

Коултон чувствовал себя невероятно плохо. Он не представлял, в каком тоне следует сказать боссу, что тот окончательно чокнулся. Черутти начал опасаться, не переиграл ли он ненароком.

– Но придумывать все это пристало скорее нашему другу из Вашингтона, закончил Черутти.
– А он, как вы говорите, ограничился шуткой насчет зеленых человечков - да н то после того, как вы начали его высмеивать.

– Я не уверен, что это была шутка, - сказал по-весеннему зеленый Коултон.
– Агент Малдер мог говорить и вполне серьезно.

– Если бы он был психом, его бы никто не держал в ФБР, - махнул рукой Черутти.
– Вы начали его вышучивать, он ответил вам тем же, вот и все. Не в этом дело. У него возникли какие-нибудь предположения относительно дела?

– Судя по всему, нет, - Коултон на секунду задумался.
– Похоже, он решил, что убийца мог уйти из офиса Ашера через вентиляционную шахту. Но это предположение ничем не лучше ваших... фантазий, - с трудом закончил он.

– А агент Скалли?
– спросил Черутти.
– У нее возникли какие-то... нетрадиционные предположения? Судя по докладу - нет, но, возможно, она вам говорила что-нибудь?

– При осмотре места преступления и в морге - нет. А потом они уехали, и сегодня пришел доклад...

– Пригласите ее... и агента Малдера... участвовать в этой засаде, сказал Черутти, выделяя маркером последний параграф доклада Скалли. Поселите их в каком-нибудь пансионате. Возможно, за это время они сумели найти что-нибудь полезное. И не надо относиться к Фоксу Малдеру снисходительно,

Коултон. Это опытный агент. Кстати, он специализировался как раз по маньякам, до того как... э-э... занялся другими делами.

Черутти встал с кресла. Коултон, задумавшись, автоматически последовал его примеру, и, только уже пожав руку шефа, понял, что с ним прощаются.

Голос Черутти остановил подчиненного у самой двери.

– Да, Коултон, вот еще что...
– старик взглянул на Коултона, потом на доклад Скалли, потом снова на Коултона.
– Если вы все-таки вздумаете заказать пару обойм серебряных пуль, я этот заказ подпишу.

Секретарша Черутти едва не пролила горячий кофе, с трудом увернувшись от спасающегося бегством Тома Коултона. Никогда еще агенты не покидали кабинет экселенца с такой быстротой.

Балтимор Пятый день

Прокладывая путь по канализационной трубе, я шел на пьянящий запах живого тумса.

Это будет мой четвертый - потом останется только одни, а после я снова смогу уснуть... Боже всемогущий, как я ненавижу просыпаться! Господи, как я измучен безжалостным голодом, иссушающим мой мозг! Как исступленно я хочу вернуться в мое уютное ничто. Умереть, уснуть, забыться, не быть... И видеть сны. Вот и все... Так немного...

Но сначала нужно утолить голод. Один тумс - и потом еще один тумс. Второго еще нужно найти, но я его, вне всяких сомнений, найду... Потом. А сейчас - вперед, вперед, вперед...