Сердце замерло, ожидая хоть чего–нибудь! В фильмах это всегда помогало: когда главная героиня признается герою в любви, происходит волшебство. Магия должна витать в воздухе, а мелодия звучать фоном.

Я не в фильме, это обычная жизнь, и ничего не произошло. Ирвиш даже не моргнул, его рука не шевельнулась, и он точно не пришел в себя.

Вера в чудеса умирала во мне.

Выливать суп было жаль, но смотреть на него и осознавать проигрыш просто невыносимо. Весь день я жила надеждой, ждала тот самый момент. Вздрагивала от малейшего звука и неслась к кровати, но пациент был стабильно спящим. Слез не осталось.

Я аккуратно подлезла под руку Ирвиша и приобняла его чуть выше раны на животе.

— Знаешь, а я до тебя и не любила никогда. Это такое странное чувство. Будто ты существуешь лишь наполовину. Как будто подарил свое сердце и чувствуешь, как оно бьется в чужих руках. Глупо, да?

Я прикрыла глаза. Конечно, все эти размышления больше похожи на мысли подростка, а не взрослой женщины. Правы были классики, говоря, что первый вздох любви — это последний вздох мудрости.

Эта мысль не пугала, наоборот, заставляла улыбаться, мечтать и радоваться.

Засыпала я с улыбкой на губах, но приснился мне кошмар.

Я лежала с ножом в груди на твердой земле. Ирвиш с Моа кружили в небе, а Арвинг склонился надо мной.

— Он не поможет тебе, недостойная, — прошипел он, прокручивая нож в ране.

Адская боль, грудь, которая горела огнем, и непонимание. За что он так со мной? Почему?

— Арвинг, — с трудом, но я все же позвала своего мучителя, всматриваясь в его лицо. Черные глаза, словно две пропасти, бездонные и пустые.

— Презираю! — Лицо орка преобразилось за секунды, выражая озвученное чувство, но взгляд все такой же мертвый.

— Это не он! — сумасшедшая мысль, но я верила, что рядом со мной не Арвинг. Его руки, лицо, но не он сам!

— Арвинг, — звала я его настоящего. Того, кто умел улыбаться и шутить. Того, кто протянул мне руку помощи.

— Арвинг! — Мой голос становился громче благодаря слепой уверенности, что сейчас в темноте вспыхнет огонек и орк очнется. Настоящий. Я верила: он спасет меня, поможет.

— Арвинг, — из последних сил прокричала я, чувствуя горячие слезы на своих щеках.

Из сна меня выдернули сильные руки, встряхнувшие за плечи. В реальности я тоже плакала, и грудь болела.

— Ирвиш, — прошептала я, забывая о кошмаре, и бросилась на шею любимому.

— Живой, слава всем богам! — Счастье затопило меня, отгоняя призраки ночи и страх смерти.

— Как ты себя чувствуешь? — Не разрывая объятий, я всматривалась в лицо мужа. — Хочешь пить? Есть? — Ирвиш молчал, плотно сжав губы, и казался чужим.

Я приложила ладонь к его лбу, но температуры не было. В чем же дело?

— Позову шамана!

С Ирвишем что–то не то. Ему нужна помощь! Надевая на ходу платье прямо поверх сорочки, поспешила к целителю.

— Я быстро.

Обернувшись у выхода, я посмотрела на мужа, который лежал на кровати и смотрел сквозь меня.

Ирвиш

Вокруг лишь тьма. Я зажигаю пламя, пытаясь найти путь домой. К Марьане. Знаю, она ждет меня, беспокоится. Я рвусь вперед, молю своего бога–покровителя помочь выбраться из темноты. Языки пламени играют на моей ладони, образуя шар. Он освещает мне путь.

— Я люблю тебя, — тихий голос, но я узнаю его, и впереди появляется маленький огонек.

Не жалея сил, я бегу, несусь к нему навстречу, боясь упустить, потерять.

Страшусь, что тьма поглотит его, но огонек такой же упрямый, как и моя жена. Он не сдается — светит и зовет.

— Арвинг, — моя Марьана шепчет имя другого. Прикрыв глаза, я пытаюсь совладать со своими чувствами.

— Арвинг, — так отчаянно она зовет брата, прижимаясь ко мне. За что вы так жестоки, боги?

Слезы срываются с ее ресниц и текут по щекам, прожигая мне сердце, разрывая его на куски.

— Арвинг! — Не в силах терпеть эту пытку, я легко встряхиваю любимую женщину, готовясь увидеть в ее глазах презрение, ненависть.

— Ирвиш, — тихий шепот и крепкие объятья.

Я забываюсь и прижимаю нежное тело.

— Живой, слава всем богам! — Ее беспокойство запутывает.

— Как ты себя чувствуешь? — Она смотрит на меня, и ее глаза полны радости. Как же хочется поверить им, но я осознаю — это лишь игра.

— Хочешь пить? Есть? — Легкое прикосновение ладони к моему лбу сбивает дыхание.

— Позову шамана!

Сжимая кулаки, я смотрю, как она выпрыгивает из кровати, на ходу одевается, торопится. Спешит к своему любовнику — Арвингу. Что же он придумал? Как околдовал ее? Или все это время они лишь играли со мной? Какой же я глупец!