— Кто это сделал? — повторяю я.

— Какое это имеет значение?

— Это была ты?

— Жаль, но не я. — говорит она ехидно. — Но я не хочу опускаться до твоего

уровня.

— Я защищал тебя! — кричу я, внезапно охваченный жгучей злобой, которая

струится по моему телу, делая кожу горячей, воспламененной, обжигающей.

Она бросает на меня недоверчивый взгляд и заправляет свои светлые волосы за

уши в такой медленной легкой манере, что это только разжигает мой внутренний огонь.

— Когда это ты защищал меня? — спрашивает она.

Мой рот открывается. Закрывается. Она пытается дискредитировать наш брак, затянуть на моей шее петлю и втянуть в годы скрытого противостояния, тайн и

вынужденного хранения миллионов секретов. Я не могу пойти по этому пути; я никогда

не выберусь оттуда живым.

Я втягиваю воздух, стараясь контролировать себя. Она меня провоцирует. И делает

это хорошо, как всегда.

— В лобби моего дома, — отвечаю, надеясь, что тон моего голоса звучит

достаточно остро. — Ты пришла следом за Верой, плюнула на нее. Ты собиралась

подраться с ней. Я защитил тебя, когда она отбивалась.

Ее глаза сужаются, и я понимаю, что совершил ошибку, сказав это; было также

ошибкой защищать ее.

— И почему ты защитил меня?

— Потому что ты — мать моего ребенка, — говорю я. — Потому что на тот момент

ты все еще была моей семьей. Потому что был виноват, Вера была виновата и я считал, что ты имела полное право злиться. Я защитил тебя, потому что думал, что поступаю

правильно.

— А сейчас? — спрашивает она беззаботно, подняв свою подведенную бровь.

Мои челюсти так напряжены, что я вынужден подвигать ими вперед и назад, чтобы

обрести способность ответить.

— Сейчас я желал бы, чтобы этого не было. Ты никогда больше не получишь от

меня расположения, и я никогда больше не буду чувствовать вины перед тобой.

Ее верхняя губа изгибается, она готовится выплюнуть что-то язвительное в мой

адрес, но я поднимаю руку в воздух, останавливая ее, и делаю шаг вперед.

— Не позволяй тому, что я сделал, превратить тебя в такого человека. Не позволяй

своей сраной семье думать, что ты находишься на их уровне.

Лицо Изабель, как кусок льда. Холодное, бесстрастное, спокойное.

— Тебе стоит быть со мной учтивее, Матео. Разве я не говорила этого тебе раньше?

В ее голосе нет ничего, кроме угрозы, и она не пуста.

— Депортация Веры ничего не изменит, — говорю ей. — Это не вернет наших с

тобой отношений. И не прекратит мою любовь к ней.

При этом она издает насмешливое фырканье.

— Это никогда не было любовью, Матео.

— Если бы ты когда-нибудь любила меня, то поняла бы.

Мои слова повисают между нами, как густой дым в грязном баре. Я не нуждаюсь в

том, чтобы услышать, что она любила меня, что наш брак не был фиктивным, заключенным по ошибочным мотивам, что когда-то она верила в то, что я — ее мир. Мне

не нужно это услышать, но мне хочется. Я хочу услышать, что моя прежняя жизнь не

была ложью, я хочу знать, что Хлоя Энн была зачата в любви.

— Я никогда тебя не любила, — говорит она, и эти слова дополняют остальные, пока все, что я могу делать это дышать. Но это нормально.

— Что ж, я любил тебя, Изабель.

— А затем любовь просто прошла.

Я киваю.

— Иногда любовь просто проходит, — отвечаю ей. — Иногда ее нужно

подкармливать.

Я надеюсь достучаться до нее. Я веду себя настолько искренне, насколько могу

контролировать свое состояние, держать в узде беспомощную ярость, которая держит

меня. Мне кажется, что во время нашего брака я не был так открыт перед ней, как сейчас.

Но в ее глазах я вижу только лед, а губы напряжены. Она не вникает в мои слова. Она не

слушает.

— Все, что требовало подкормки — это твой член, — произносит Изабель. — Так

что ты оттолкнул меня в сторону для кого-то, кто мог это сделать, кого-то моложе, дряннее. Ты думал, что будет весело получить это от какой-то больной шлюхи. Давай

просто пошлем Изабель в задницу.

Я больше не могу слушать это. Ни от нее, ни от кого-либо еще. Вера —