Уже у себя в номере гостиницы, засыпая, я вновь вспомнил разговор с Распутиным. «Неужели действительно у меня в душе не осталось никакого следа от моей родины? – крутились вопросы в моей голове. – Неужто никакой корень не удерживает меня на этой земле?»

И вдруг мне ясно представился мой дед Максим. Он сидел возле костра и, подбрасывая в огонь ветки, тихо рассказывал что-то сидящим вокруг людям. Я, десятилетний, прижался к его боку и ловил каждое его слово.

– Я говорю людям: «Берите ломы и лопаты. Давайте ямы копать. Или умрем в них, хоронить будет легче. Или спрячемся в них от морозов», – рассказывал дед. – Так оно и вышло. Как уголек нашли, тепло появилось в наших норах. Как-то за сопками мы нашли тела трех убитых монахов. Расстреляли их, да и бросили в канаву. Похоронили мы их по-христиански, хоть и сами не далеко ушли от покойников. Еле на ногах держались. А весной на том месте, где мы схоронили монахов, ручей забил. Его вода святая, от всех болезней лечит. Святогоркой назвали мы это место. Никогда не должны забывать люди это место. Приходите и кланяйтесь безвинно убиенным жертвам. Память человеческая с душой связана. Если что пройдет через ваше сердце, вы никогда того не забудете…

Конец ознакомительного фрагмента.