Выхожу из гостевой комнаты вся на нервах. Поправляю дурацкое голубое платье, которое надела только потому что оно очень удобное — свободное и длинное, чуть ниже колен. Купленное специально для прогулок с дочерью. Распускаю волосы по плечам и почему-то непроизвольно останавливаюсь у зеркала критично оценивая внешность в отражении. Бледная моль — вот как я могу охарактеризовать себя. Невзрачная, почти невидимая. Ещё и платье неудачного цвета — почти сливается со светлой кожей. И покрой совсем не мой — подчёркивает излишнюю худобу.

Полина неожиданно втаранивается в тумбу, которая стоит в прихожей, и вся косметика Риты тут же валится на пол.

— Дочь, я же просила тебя — веди себя осторожнее. Рита будет очень недовольна, если мы разобьем что-то из её косметики! Она просто больше не пустит нас к себе в гости.

— Хорошо, мамочка, — произносит Полина и спокойным шагом направляется в гостиную.

Ладно, сойдет. Ещё раз кружусь вокруг своей оси стоя у зеркала и неудовлетворенно кивая головой направляюсь на кухню. В конце концов переодеваться сейчас как минимум странно и глупо. Вдруг Артём Сергеевич подумает, что я ради него стараюсь?

Когда я прохожу в просторную кухню босс что-то сосредоточено щелкает в телефоне, а я тем временем начинаю изучать содержимое кухонных шкафчиков. Желтый чай, белый, зелёный, каркаде, африканский… Господи, Рита, неужели у тебя нет обычного чёрного?

— Помочь? — слышу низкий голос Артёма.

— Нет-нет, я уже нашла. Есть чёрный чай с бергамотом, — хвала небесам, нужная упаковка находится вовремя, словно моё личное спасение.

— Черный с бергамотом подойдёт, — кивает босс.

У меня всё валится из рук — сахар рассыпается по столу, кипяток проливается мимо чашки. Помимо того, что ты невзрачная, Лида, так ты ещё и полнейшая неумёха. Простой в приготовлении чай и тот заварить не можешь. Когда мне удаётся справиться с заваркой, я поворачиваюсь к Артёму Сергеевичу лицом и застываю на месте, потому что он смотрит на меня. Нет, не так. Он смотрит прямо на меня своими заинтересованными серыми глазами — внимательно исследует меня с головы и до ног, чуть дольше задерживаясь на… о, нет, верхние пуговицы моего голубого платья почему-то расстегнулись сильнее чем нужно, обнажая кружева белого лифчика. Я торопливо застёгиваю всё пуговицы на груди и ощущаю, как сильно пылают щёки, словно меня застукали за чем-то постыдным.

— Мам, — Полина показывается в дверном проёме и по интонации своего ребёнка мне становится понятно, что она уже что-то натворила. — Картина тёти Риты упала на пол. Сама. Случайно.

Что случилось с моим ангельским ребёнком и откуда взялась эта оживленная девочка, которая сметает всё на своём пути? В то, что картина упала случайно я верю с огромным трудом, но ругать не тороплюсь.

— Пойдем, я посмотрю, — неожиданно вмешивается Артём.

Он откладывает свой телефон на край стола и поднимается с места, удаляясь из кухни вслед за Полиной. Я невольно засматриваюсь на его широкие плечи, узкие бёдра и… красивую задницу в светло-синих джинсах. Впервые вижу его не в деловом костюме, не обнаженным (прикрытым только полотенцем), а обыкновенным мужчиной в простых человеческих вещах.

Пока дочка с Артёмом улаживают проблему, я достаю из контейнеров доставленную еду и ставлю её в микроволновку на разогрев. Когда босса рядом нет у меня неожиданно всё получается с первого раза — ничего не рассыпается и продукты не валятся с рук. Спустя пять минут решаю проверить как там Полина и Артём Сергеевич. Нашли ли они вообще общий язык и какой урон нанесла дочка квартире Светловой, в которой мы поселились временно.

— … Рита красивая, — сообщает дочка, разглядывая в руках портрет Марго.

Картина выполнена маслом — светлые тона, улыбающаяся Ритка на полотне в элегантном чёрном платье с приспущенной бретелькой. Кажется, несколько лет назад она хвастала тем, что её портрет захотел нарисовать известный художник Журавлёв. На нём она и правда получилась очень выразительной и похожей на киноактрису шестидесятых годов.

Я застываю в дверном проёме и наблюдаю за тем, как Артём включает перфоратор в розетку и кинув беглый взгляд на портрет жены отвечает:

— Твоя мама тоже очень красивая.

Он произносит это так невозмутимо и буднично, что я не сразу понимаю о ком идёт речь. Это я что ли красивая?! Ещё десять минут назад я смотрелась в зеркало и видела там серую тень, которая и отдалённо не напоминала красавицу. Возможно он сказал это только потому, чтобы порадовать ребёнка?

Артём включает перфоратор и за несколько секунд просверливает в стене дыру. Вешает картину на место, словно так и было, спрашивает у дочки ровно ли она висит и наконец замечает в дверном проёме меня. Сколько я так стою не знаю, но… ощущаю при этом какую-то особую атмосферу. Дружелюбную, наверное. Когда на душе безмятежно и уютно. Возможно это просто затишье перед бурей. А, впрочем, думать об этом я сейчас не хочу.

— Там чай остывает. И пицца, — смущаюсь и забираю Полину на кухню.

Когда мы усаживаемся за столом дочь болтает практически без умолку с набитым ртом. Я только и делаю, что прикрикиваю на дочку ощущая себя сварливой мамкой, которая орёт по поводу и без. Стараюсь не смотреть на Артёма и почти не ем свою любимую сырную пиццу, хотя в животе протяжно урчит от голода. Дождусь когда он уйдёт и оторвусь перед телевизором, закинув ноги на мягкий пуф.

— А ты завтра к нам приедешь? — неожиданно спрашивает дочка у моего босса.