От постоянного голода и жажды у Каина началось что-то вроде бреда. В какой-то момент он начал слышать голоса, затем видел картины, которых здесь, в могиле, никак быть не могло; после — снова приходил в себя, понимал, что ничего не изменилось, а затем опять видел или слышал что-нибудь нереальное…

Самое обидное во всём произошедшем было то, что самодельная могила была неглубокой. Крик из неё легко бы добрался до поверхности, а со здоровыми руками и ногами Каин бы запросто раскопал её — даже в таком истощённом состоянии, как сейчас.

Может быть, стоило попробовать? Он попытался дёрнуть рукой; тело вновь обожгло сильной болью, но Каин лишь поморщился, стараясь не обращать на боль внимания. В конце концов… лучше слегка потерпеть и выбраться наружу, чем лежать в относительном комфорте и остаться в могиле.

Рука с зажатой в ней ручкой судорожно скребла мокрую спрессованную землю. Движения получались рваными и неровными; так шевелится робот на дистанционном управлении, а не живой человек. Впрочем… был ли сейчас Каин живым человеком? Он не знал.

Вторая рука тоже начала рыть. Силы, однако, кончались быстро. Упавшая земля никуда не девалась…

«Дотянуться до поверхности», — билась мысль в голове у Каина. — «Высунуть руку из могилы, чтобы кто-нибудь заметил — тогда меня вытащат и спасут!»

Ну, или примут за зомби… Каин неожиданно подумал, что не знает, есть ли в этом мире ожившие мертвецы. Если есть Плоть и всякие другие твари — то почему нет?

И потом… он сам, своими руками, зачистил городок Вигилантов. Те двое, что приходили на могилы — наверняка ушли отсюда. Теперь, когда убиты все «местные», едва ли городок останется стоять. Как долго он будет ждать случайного прохожего с высунутой из могилы рукой?

«Это наказание», — пролетело у него в голове. — «Нам не следовало этого делать. Тем более, что это всё равно ничего не дало».

Его руки бессильно упали. Голод и боль не давали ему рыть дальше; нужно было хоть немного отдохнуть.

Каин не знал, есть ли в этом занятии хоть какой-то смысл… Но уж лучше, превозмогая боль, тратить силы на бессмысленное занятие, чем отринуть всякую надежду и тупо лежать, ожидая конца.

Аклен Матор сидел в своём кресле и потягивал кофе из чашки. Это было демонстрацией и, несомненно, приносило ему больше удовольствия именно за счёт этого, чем за счёт вкуса или аромата. Две трети стран, в которых выращивались зёрна кофе, были охвачены войной с Истерзанными Землями и их богомерзкими обитателями, а потому для того, чтобы достать такую маленькую чашечку ароматного напитка, следовало обладать немалыми деньгами.

— Итак, ты… Просишь нас вмешаться? — покосился он на Крысу, который сидел в кресле напротив и которому, разумеется, не предложили ни кофе, ни чего-либо другого.

— Именно! — вновь горячо закивал парень. — Поддержать нас, выступить на нашей стороне…

— А мне кажется, — совершенно не повышая тон, перебил его Матор, — что ты просишь нас сделать за тебя всю грязную работу.

Глоток кофе.

— Вы ведь даже не Высокий Род. Уважаемый и сильный, не спорю — но… всё же надо знать границы. Ты пришёл сюда так, как будто мы равные.

— Мой род на пороге того, чтобы стать Высоким, — еле сдерживая гнев, проговорил Крыса. — И я прошу помочь сделать самый последний шаг…

— Да-да, разумеется, я понимаю, — кивнул Аклен. Он встал из-за стола и прошёлся к круглому окну. — Клан Амос станет Высоким Родом, и тогда, разумеется, доберёт себе всю ту славу и всё то уважение, что причитается ему…

Он недобро сощурился.

— Погляди-ка в окно. Что ты там видишь?

Крыса с недоумением проследил за его взглядом.

— Синар. Наш город…

— Наш маленький, приграничный городок, — ехидно усмехнувшись, подтвердил Матор. — В котором один — подчёркиваю, только один! — Высокий Род. Это мы. Ваше место нас вполне устраивает — место цепных псов, место меча в руке воина, который, однако, знает, что рубит он — но держит его всё равно чья-то рука. Наша рука.

— Послушайте, ну вы же телепаты! — едва не теряя самообладание, взвыл Крыса. — Хотите союза? Будет вам союз! Хотите обладать решающим голосом при его заключении, хотите себе каких-то условий? Требуйте! Проблема в одном человеке, и это мой отец. Одно телепатическое вмешательство — и всё решено, и тогда я, как наследник клана…

— Но ты не наследник, — мягко улыбнулся Матор, возвращаясь на своё место. Кофе медленно остывал, и то, что Высокородный может вот так запросто не обращать внимания на чашку дорогущего напитка, тоже было своего рода демонстрацией. — Ещё не наследник.