Соперник бьёт сильно, точно, но боли я больше не чувствую. Контроль потерян… «Рвать и метать» снова заработало. Но сегодня это не поможет.

Кулаки летят в меня словно гранаты, я даже не закрываюсь, рвусь напролом как танк — бесполезно. Противник непрошибаем.

В конце двенадцатого раунда у меня появляется шанс его вырубить, секундная брешь в защите, короткий миг, когда он отводит руку для удара, и я использую этот шанс. Бью. Трачу последние силы на этот удар, и противник падает. Его тело ударяется о пол вместе с последним гонгом.

Взрыв оваций за спиной слышу как-то отдаленно, словно из-под толщи воды. Ноги не слушаются, адреналин отпускает, и я готов свалиться рядом с соперником. Наваливаюсь на канаты в противоположном углу от своих секундантов. Смотрю на лежащего противника и рефери, который поочередно разгибает пальцы, ведя десяти секундный отсчёт. Милла словно не дышит и тоже смотрит на эту картину.

«Не вставай», — молюсь я всем богам.

Но я не верю в Бога, а Бог, вероятней всего, не верит в меня.

Соперник встаёт. Бой закончен, и я знаю, что проиграл.

Судьи недолго совещаются, а потом выносят приговор. Не моя рука взмывает вверх, и не моё имя приветствуют собравшиеся зрители. Они скандируют имя нового чемпиона.

Это конец.

Конец моей карьере…

Пять минут позорных рукопожатий, пять минут поздравлений победителя — длятся целую вечность. Но когда, наконец, оказываюсь в раздевалке, в тишине, это не приносит облегчения. Я по-прежнему не могу дышать.

Милла, словно безмолвная тень, входит следом. Джаннини уже успел выразить свою скорбь, а Иваныч не сказал мне ни слова. Ни мата, ни брани — ничего. И эта угнетающая тишина давит на уши.

С*ка! А чего я хотел? Тренер давно предупреждал… И не первый раз указывает на дверь. Вот только теперь он не указывает, я для него пустое место, и даже Джаннини не поможет. Я сам во всем виноват.

Недожал, недовоевал, не смог… Но сейчас уже поздно…

Бл*дь, слишком поздно.

Пинок по скамье. Кулак в стену.

— Паш, — Милла подскакивает ко мне сзади. Её руки ложатся на мои ещё напряжённые плечи. — Всё, всё, всё, — тихий успокаивающий шепот. — Ты сделал всё, что мог…

— Нет, не всё, — вырываюсь из её захвата. Отхожу на приличное расстояние и не встречаюсь с её взглядом. Сейчас она начнет жалеть меня, я чувствую это в её поддельно спокойном тоне. А я, бл*дь, не хочу видеть и слышать её жалость ко мне. Моя судьба — бокс — сегодня рухнула с небес, и только я в этом виноват, и, бл*дь, не надо меня жалеть.

— Паш, послушай, — вторая попытка меня вразумить. Милла снова приближается. — Это не конец. Ты ещё можешь бороться за свою мечту.

С моих губ слетает нервный смешок. Бороться за мечту? Бороться? Мой бой окончен. Я устал бороться!

Рывками сдергиваю бинты с рук, разглядываю свои пальцы, пока сжимаю и разжимаю их. Всё что угодно, лишь бы не смотреть ей в глаза.

— Прекрати так себя вести, — Милла повышает голос. — Это не конец света. Никто не умер.

— Нет, умер, — я тоже повышаю голос и всё-таки смотрю на девушку, — сегодня я, как боксёр, умер.

О, лучше бы я на неё не смотрел. От моих слов её глаза вмиг наполняются слезами. И эта грёбаная жалость…

Бл*дь.

— Бл*дь! — ещё один пинок по лавке. Сильный настолько, что она врезается в стену. Сумка Миллы, которую она оставила перед боем, летит на пол, а всё содержимое вылетает наружу, напоказ. Мне и секунды хватает понять, что файл, валяющийся на полу, принадлежит мне. Документы! Мой грёбаный контракт с «Валхалой»!

Поднимаю файл с пола, машинально перечитываю первые строчки.

— Ты ведь это не подпишешь, — Милла не спрашивает, а утверждает.

— А у меня что, выбор есть? — бросаю через плечо.

— Конечно, есть. Подписать или не подписать! — будто с сарказмом отвечает. Но я проглатываю этот сарказм.

Вдох — выдох.

Я не должен вымещать злобу на ней. Милла тут не при чём, я сам мудак.

— Послушай, — стараюсь говорить спокойно, — я буду заниматься боями, — Милла что-то хочет сказать, но я быстро приближаюсь, выставляю вперёд руку и жестом показываю, что ещё не закончил. От этого неожиданного жеста Милла вздрагивает. Она что, боится меня? Меня?

— Я пугаю тебя, да? — говорю тихо, будто боюсь ещё больше её напугать.

— Нет… нет, — неправдоподобно. — Продолжай.

Вдох-выдох.

— Я буду драться в клетке, — говорю напористо, не сводя взгляда с её широко открытых и немного напуганных глаз. — Ты просто должна это принять.

— Паш, пожалуйста, — с мольбой, — поговорим дома. Поехали домой.

— Нет, давай поговорим сейчас, — меня уже несёт. — Почему ты просто не можешь принять мой выбор?

— Паш, есть куча других клубов. Нужно начать всё сначала…