Шрифт:
Музыка где-то играла,
Я не слышал ее слов,
Как вдруг она встала и сказала,
Чтобы я покинул границы ее снов.
Я ушел.
Буду творить на крыше высотки.
Стопки лестниц все прошел,
Дабы увидеть целый мир, нитями улиц сотканный.
Я знаю, смотря из окна своего на ночные дворы,
По щекам катятся слезы твои
И мысли твои вовсе не легки…
Кому что.
Кто-то хочет легкой жизни,
А кто-то исполняет все его капризы.
Кому что.
Кто-то работает, не покладая рук,
А кто-то пытается всех согнуть.
Кому что.
Кто-то только выбирает свой жизни путь,
А кто-то уже с него сошел и хочет все вернуть.
Кому что.
Кто-то болеет и ждет, не читая между строк,
А кто-то думает, есть ли во всем этом прок…
Кому что.
Кто-то идет на эшафот,
А кто-то говорит, что он пророк.
Кому что.
Кто-то раскопал топор войны,
А кто-то видит будущего сны.
Кому что.
Кто-то хочет написать сотню строк,
А кто-то говорит, что он бестолковый идиот.
Кому что.
Кто-то утопает в проблемах,
А кто-то рад за всех нас.
Кому что.
Кто-то задыхается в эмфиземах,
А кто-то в жизни видел только страх…
А мне что?
Не найти мне легкой жизни,
Я не помню, что такое капризы.
А мне что?
Я работаю, не покладая рук,
Зная, что некому меня согнуть.
А мне что?
Я выбрал свой путь,
Ничего мне не вернуть.
А мне что?
В этом будет прок,
Когда она увидит смысл между строк
И все поймет.
А мне что?
Я был на эшафоте.
Смысл быть пророком?
А мне что?
Я напишу сто строк,
Я ведь не бездарный идиот.
А мне что?
Я закопал топор своей войны
А мне что?
Я видел эти сны…
А мне что?
Я тонул в проблемах.
А мне что?
Я задыхался в эмфиземах.
А мне что?
Я простил всех вас
И вас, и свой страх…
Каждый выбирает свое,
Нет места случаю и судьбе.
Кто-то пишет стихи о жизни,
Мерцая одной лишь искрой в костре,
Но каждому свое…
Главное, вовремя выбрать,
Кто он и что
Способен на кон поставить,
Поставить и выиграть
Черную метку или небо в огне.
Или сыграть на любви рулетке,
В надежде стареть и на фото семьи своей смотреть
В деревянной рамке на стене.
Каждому свое.
Быть счастливым отцом,
Не откладывая все на потом
Или быть сожженным ветреной жизни костром.
Каждому свое.
Кому-то писать стихи,
Видимо, это мое,
А кому-то молиться за чужие грехи…
Каждый выбирает свое…
Больше
Больше звезд на небосклоне,
Больше красок на холсте,
Меньше расставаний на перроне,
Меньше грустной лирики во мне.
Большего синего на небе,
Больше красного в огне,
Меньше тусклого во мне
И больше яркого в тебе.
Я желаю хорошего больше,
Больше большего,
А грустного поменьше
И меньше лишнего.
Лишнего и правда много,
А до хорошего совсем немного,
Рукой подать…
Не легче ль отпустить, чем ждать?
В чем-то победить, в чем-то проиграть,
Что-то сшить, а что-то разорвать,
Где-то уступить, а где-то обогнать,
Кому-то крикнуть, кому-то прошептать.
Крикнуть тому, кто не слышит,
И прошептать не тому, кто умеет слушать,
А тому, кто действительно услышит
И жизнь вдохнуть в того, кто любовью дышит…
Уступить из уважения,
Обогнать, не терпя поражений,
Сшить новой жизни шелковый путь
Или разорвать старой хлестко бьющий кнут…
Себя ли победить
Или себе же проиграть?
Труднее сердцем отпустить
Или сердца ждать?
Я хотел пером сердца сжигать,
А не квадратной рифмой музу отравлять,