Ей тридцать (ладно, допустим, двадцать пять, выглядит она хорошо, но явно не вчера из школы выпустилась), а она официантка. Она ему, мягко говоря, не пара, смотреть на такую можно и очень даже приятно, в этом ничего плохого нет, но зачем при этом потеть, дрожать конечностями и волноваться? Ну, красивая. Ну и что? Он что, мало видел в жизни красивых женщин? Реалист внутри него уверял: видел и покруче, и не только в кино. Но какой-то очень тихий, но непреклонный голос — тоже из внутренних обитателей — возражал: красивых видел много, таких — до этого дня ни одной. Не в одной красоте дело. Правильные черты лица, светлые волосы, сияющие голубые глаза, эта ее улыбка, точеная фигурка на длинных ногах — это такое банальное описание, что и зацепиться не за что. Есть женщины, похожие внешне на эту. Просто по статистике не может их не быть. Есть (наверное) даже более красивые. Но в этой было что-то еще. Что-то такое, бьющее сразу наповал. Интересно, всех бьющее или только его?

Ярослава смущало это «что-то». Он привык, что «что-то, кроме красоты» в девушке — это ум, юмор, обаяние, характер. Но с официанткой он перемолвился от силы парой слов! Не заметил он в ней ни ума, ни обаяния, ни характера. Просто не мог заметить, некогда было. Но сколько он ни пытался отвлечься от мыслей о ней (абсолютно не нужных, сбивающих с толку и с рабочего настроя, который, между прочим, тем вечером был очень нужен), мысли делали круг и неизменно возвращались. Он их в дверь — они в окно.

От растерянности он даже позвонил своей последней бывшей, Галине, логически рассудив, что если он уже до такой степени (внезапно!) готов бросаться на первую же пару длинных и прямых ног, то может быть, он просто зря так самоуверенно решил, что обойдется без личной жизни. Галя иногда писала ему, чаще всего в пятницу вечером (Ярослав подозревал, что после вылазок в бар или каких-то иных празднований), обвиняла, обзывала скотиной, выкатывала счет за потраченные годы, в общем, всячески демонстрировала свое неравнодушие. И Ярослав подумал: надо, что ли, дать ей шанс. Даже если ничего с ней опять не получится, он хотя бы отвлечется, а может быть, и развлечется.

Он набрал номер, и Галя сняла трубку. Сказала:

— Алло, — и Ярослав сразу, с одного «алло» понял, что ошибся номером, в смысле, что Галя не подходит в качестве альтернативы чудесной блондинке из кафе. И вообще никто не подходит. Но он, конечно, поговорил с Галей минут десять, раз уж сам позвонил, и даже неопределенно-обтекаемо договорился «как-нибудь, когда-нибудь» сходить выпить с ней кофе. В общем, не помогло.

А потом он лег спать, и Рита ему приснилась.

Рита была чрезвычайно взволнована. Посетитель в черном пальто, со всеми заказами на «ка», не показался ей каким-то особенным по сравнению с другими, но сейчас, когда она чувствовала, что он думает о ней, ей было сладко, восхитительно, радостно, ярко-красно. Она давно не чувствовала себя красно. В лучшем случае, серо, а чаще буро-коричнево или черно. Это было что-то новенькое. Она не поняла, чем этот человек лучше других, но в сон его шла с особенным чувством: это будет не просто трапеза, это будет пир.

Но пира не получилось. Вместо пира они плыли по бескрайнему морю на маленькой яхте. Рита все ждала, когда он обнимет ее, но он только стоял рядом, едва-едва, как будто случайно касаясь ее руки, и показывал ей созвездия. Она не слушала, что он говорил. Она слушала море, которого так давно не слышала и не видела взаправду, смотрела в небо, полное звезд, и не могла понять, что же пошло не так.

Но по-прежнему чувствовала себя очень красно. На следующий день она ждала его с таким нетерпением, какого давно не испытывала.

Если бы Ярослав мог, он примчался бы в «Каприччо» с самого утра. Непонятно, зачем, непонятно, что бы он ей сказал, но примчался бы. Но он, увы, не мог, и новый день на работе оказался еще хуже и напряжнее предыдущего. Казалось бы, просто сменилось начальство, да? А вот совершенно это не «просто»! Хоть увольняйся теперь.

В общем, понятно было, что раньше вечера он в «Магию» не попадет. В середине дня его мозг сгенерировал гениальную идею: вечером надо будет купить ей цветов! «Гениальной» идея была, конечно, в кавычках. Кто вообще так делает, таскает букеты малознакомому обслуживающему персоналу? Правильно, так делает он, Ярослав Быстрицкий. Тридцать три года, а все еще романтичный дебил, а ведь как хорошо шифровался все эти годы. Ругал себя последними словами, но в идею вцепился крепко. Букет. Цветов. Обязательно. Белых роз, например.

И вот ведь какое дело. Букет был практически неизбежен, это побочный эффект воспаления романтики у человека, еще не выработавшего естественного иммунитета к этому заболеванию. Но сколько в мире разных цветов всевозможных расцветок? Их и сосчитать невозможно. Даже если в вашем распоряжении всего один цветочный ларек, вариантов все равно гораздо больше одного. Больше двух. Даже больше пяти. Какова же вероятность выбрать из всего этого многообразия именно те цветы, которые нужно?

В данном случае это была именно случайность. Если приход в «Магию» был для Ярослава неизбежен, хоть сам он об этом еще не догадывался, то цветы он мог бы купить и другие. История Ярослава и торгового центра «Магия» от этого изменилась бы только самую малость. Другие очертания, другие сроки, другой комплект событий, но результат был бы тот же. А вот история Риты и Ярослава еще не изменилась, но допустила саму возможность изменения именно в тот момент, когда Ярослав решил: розы. Белые.