Шрифт:
Александра: «Быть может Вы мне раскроете, хотя бы, мужчине или женщине предназначен подарок и какого этот человек возраста?»
ФаКир: «Три книги на Ваш вкус. Взрослому человеку. Жанр не важен. То, что Вы бы с удовольствием перечитали еще раз».
Хм…
Выбираю из тех, что есть в подарочных красивых изданиях. Они, конечно, подороже, но…
Александра: «Хроники заводной птицы», «Одиннадцать минут», «Шоколад».
К письму прикладываю счет.
Я отправляю ему письмо, и тут же понимаю, что выборка очевидно женская. Но… Он же просил на мой вкус.
Через несколько минут заказ уже оплачен, и на сайте висит адрес доставки. Вызываю курьера.
Включаю чайник.
Нужно собраться и позвонить Стасу. С шарфом мне конечно повезло, но я хочу обратно свои кожаные белые перчатки. Без них мне неуютно. Мог бы, кстати, догадаться и сам завести.
Вдыхаю несколько раз поглубже, глядя на себя в зеркало. Ты уже давно взрослая женщина, Александра. Достаточно взрослая чтобы фантазировать то, что ты фантазируешь! Позвони ему. Это нормальная просьба. Она тебя ни к чему не обязывает.
Набираю.
— Саша… — голос сонный.
Мой пульс ускоряется. И внутри крутит неприятным жгущим ощущением.
— Разбудила? Извини.
— Да ничего…
— Я забыла у тебя в машине перчатки и шарф. Ты не мог бы завести мне их?
— Ты позвонила только для этого? Это всё, что ты хочешь мне сказать? Ненавязчиво намекнуть на то, чтобы я опять порешал твои проблемы?
Невыносимо хочется без всяких объяснений положить трубку. Но зрелые люди так не делают. Морщусь, и не могу найти, что сказать. Стас часто формулирует вопросы и просьбы, как манипуляцию. Это очень неприятно. Иногда мне кажется, что он не чувствует себя спокойно, если я не испытываю по отношению к нему перманентного чувства вины. Вот и сейчас…
Внутри вдруг дергается тревогой. А что если подарок всё-таки от него? Тогда он ждет сейчас от меня каких-то других слов, наверное. Мне на мгновение становится стыдно за свою неблагодарность, я попадаюсь на удочку его манипуляций.
Но захлопываю рот, который пытается выдать парочку извинений. Ни за что!
— Чего молчишь, Саш?
— Ты завезешь мне мои вещи?
— Я плохо себя чувствую.
— Ладно. Стас, это от тебя был подарок? — немного зажёвываю окончание фразы, уже заранее сожалея, что спрашиваю.
— Что-что?..
— Подарок был от тебя?
Да ну нет, конечно!
— Подарок? Тебе подарили подарок? И ты не знаешь кто?
Тон такой, что надрессированная виноватость опять пытается всплыть из моих глубин и обсыпать его извинениями. Но — нет. Пусть лучше в этот рот засунут пальцы до самого горла, чем он выдаст еще хотя бы одно извинение или виноватое местоимение на его манипуляцию!
— И что же тебе подарили?
— Подарок, Стас.
Скидываю вызов.
Глава 6 — Место, которое сломано
Дома мне теперь неуютно. То, что Петр шарился в моих вещах, а перекопал он почти все в шкафу, и то, что так грубо вломился, ощущается мной, как нечто грязное и омерзительно, сродни изнасилованию. Подношу к лицу свой пуловер, вдыхаю запах. Мне кажется, что теперь все пропахло им. Обычно, после того, как он уходит, в моей квартире еще несколько дней витает этот неприятный пошлый запах намешанный с запахом дешевых сигарет. Никак не получается его выветрить. А может это психологическое… У меня бывают зацикливания.
И я растеряно брожу по моей изнасилованной квартире. Поправляю вещи, словно это может что-то исправить. Но это не помогает. И я с раздражением вытаскиваю из шкафа всю одежду, чтобы перестирать её после его прикосновений. И развожу в тазу воду с моющим средством, чтобы все перемыть.
Господи…
Ну что за человек?!
И до пяти утра, я мою, чищу, глажу, как одержимая, несколько раз поревев в процессе. Но когда все отмыто, я закрываю на двери массивную задвижку, что установил мне мастер и… выдыхаю. Всё. Так устала, что не в состоянии поднять рук.
Засыпая, кручу в пальцах изящный хрустальный флакон духов. Он что-то трогает внутри меня. Тонкое, эстетичное, живое… Мне нравится к нему прикасаться.
И только я полноценно засыпаю, как меня будит настойчивый звонок в дверь.
Хныкая, натягиваю халат и плетусь к двери. Кто это может быть?
Бросаю взгляд на часы. Шесть тридцать! Зевая заглядываю в глазок.
Стас…
Открываю дверь.
— Привет.
— Привет, — ходят желваки на его лице. — Почему так долго?