Особенно Липу привлекала российская пресса – с каким-то мазохистским удовольствием он читал о событиях на бывшей своей Родине, которая, как оказалось, вполне может обойтись без него, находил знакомый фамилии совершенно бездарных с его точки зрения деятелей которые почему-то по-прежнему были в деле, тогда как он…

Липа ругался вполголоса, расковыривая душевную рану, качал головой и тяжело вздыхал, вызывая искреннее сочувствие милой Катержины из отдела периодики. Покуражившись над собой в волю, Липа сдал прессу, бесцельно побродил по улочкам, перешел на другой берег, заглянул в один из парков у крепостной стены, пообедал в колоритном ресторане «У Мальтийских рыцарей», еще погулял и, наконец, кинул якорь в одном из многочисленных Градчанских подвальчиков пока теплый весенний день не сменился прохладным ранним вечером…

Допив кофе, Липа рассчитался и вышел на улицу. А там уже стемнело, схлынул дневной поток туристов, и только далекие шаги спешащего домой жителя нарушали выползавшую из подворотен тишину. Ему почему-то вспомнились многочисленные покушения, которые ему посчастливилось пережить, – где благодаря интуиции, где отлаженная служба безопасности спасала, но в основном ему просто везло. И хрупкая надежда вдруг забрезжила в исстрадавшейся Липиной душе.

«Ну, пусть хоть нападут на меня, отомстить попытаются за старые грехи или так, превентивно, чтоб не бояться моего возвращения в политику…»

Липа постоял несколько минут, привыкая к темноте, посмотрел налево, направо, пытаясь увидеть там силуэты подкрадывающихся врагов, но вокруг были только темные фасады домов и редкие тусклые фонари.

«Тоска… Какая тоска… Хоть волком вой…»

Липа который уже раз выругался – в жизни он столько не ругался! – и не спеша пошел вниз по самой середине вымощенной булыжником улицы туда где сквозь плотнеющий с каждой минутой туман еще поблескивала Влтава. У каждого темного проулка он чуть заметно напрягался, готовясь к нападению, но кроме сквозняка оттуда ничего не выскакивало.

«Пустое все, ничего особенного не случится… День, как день, прошел и ладно… Да только мало этих дней осталось, чтоб так бездарно их проводить…»

Ближе к реке туман сгустился, Липа даже почувствовал кожей его влажное прикосновение, но все равно пошел дальше, точно провоцируя возможных преследователей к активным действиям. К сожалению, никто не попытался, прикрываясь туманом, подкрасться к нему или хотя бы выследить. То ли это были слишком опасные и хитрые негодяи, то ли он просто никого не интересовал. И вообще весь этот мир – такой сказочный и таинственный с виду, был скучен, безопасен и предсказуем. Тут дома раздались в стороны, стало чуть светлее, и Липа вышел на площадь.

«Да разве это площадь!? – подумал он и вспомнил заполненные толпами людей бескрайние площади Москвы. – Какое-то все здесь маленькое, почти игрушечное…»

Потом была еще одна улица – пошире, древняя башня с совсем уже темной аркой, но там где должна была ожидать засада маячил аккуратный и вежливый до отвращения полицейский. Он доброжелательно улыбнулся пожилому солидному господину, его лицо буквально светилась заботой и предупредительностью.

А на Карловом мосту туман совсем сгустился, фигуры стоящие по бокам приобрели вид грозный и загадочный, и Липа невольно ускорил шаг, заметив, как одна из них пришла в движение и начала раздваиваться. Но очевидный запах пива и невнятное бормотание тотчас рассеяли иллюзию, превратив наемного убийцу в банального любителя выпить.

– Решительно ничего не может произойти в этом болоте! Ничего! – с совершеннейшей тоской в голосе пробормотал Липа, проводив взглядом пошатывающуюся фигуру.

А еще в голове мелькнула противная, но, увы, верная мысль о пришедшей старости – обеспеченной, спокойной и бессмысленной, и о бурно проведенной жизни которая окончательно осталась в прошлом и лишь воспоминания будут теперь ее гаснущим эхом.

Но как страшно, как чудовищно он ошибался! События уже накатывались, надвигались, близились, совсем чуть-чуть осталось и рухнет, разлетится на тысячи осколков вся эта скучная безмятежная жизнь, грянет гром среди ясного неба и история востребует своего забытого героя…

Глава 2

ЧК не дремлет

Просыпаться, как всегда, не хотелось. Николай Дмитриевич Исаев или (строго для своих!) Митрич, не открывая глаз, протянул руку и безошибочно щелкнул по кнопке трезвонящего будильника. Стало тихо, только в квартире наверху слышался надрывный свист забытого чайника, да за открытым окном радостно тренькала птичка неизвестной породы, предвосхищая близкий восход. Митрич сперва позволил себе полежать еще пару минут, но, тотчас устыдившись собственной слабости, открыл глаза и сел.

– И зачем вскакивать каждое утро в такую рань? – пробормотал Митрич. – Объект все равно раньше полудня из дома не выходит!

Но тут же сам себе одернул:

– Дисциплина есть дисциплина! Прошла команда «подъем!», значит подъем!

И, стараясь не прислушиваться к неизбежным в его возрасте ощущениям в разных органах, – как никак шестой десяток пошел, побрел в сторону ванной для проведения водных процедур…

Надо сказать (только очень тихо, чтоб враги не услышали!), что Митрич имел чин полковника, служил в ФСБ и был приставлен к Липовскому для контроля и наблюдения. Случилось это так…